Así que no se pongan cómicos, no crucen el perímetro
Y quítame esa cara 'e marico y mongólico
Que solo intoxicado crónico sería capaz de estrecharte la mano
Pero pa' inducirme al vómito, ajá
Y a “las migas para mí” y cierran el juego porque ya saben que… el tonto nunca puede oler al
diablo (¡vida mía!) ni si caga en su nariz.
Esa mancha que está allí
por allí… ¡en el suelo! ¡allí!
y en tu bella cicatriz
parece sangre y sin embargo sonreís.