Fernando Arufe

Periodista en @ed_cvalenciana 🗞 Comunicación corporativa, contenidos y marketing digital 📈 Análisis económico, empresarial, financiero y político 📊

[Jorge Galindo @JorgeGalindo]

♥️💛💙

[Museo del Prado @museodelprado]

“La rendición de Bailén (de la Tradición y de la Historia)”, José Casado del Alisal (detalle)

[El Equidistante @elequidistante]

Cada vez veo más a mi alrededor, entre la gente joven, el deseo de ser funcionario. O, entre los que están en la empresa privada, el "para qué ascender".

Más sueldo son más marrones, más responsabilidades, y a final de mes casi ni se nota. Total, tampoco me va a cambiar la vida cobrar dos duros más.

Podríamos ir a lo fácil y pensar que esta generación se ha ablandado, o que se lo gastan todo en Netflix y en viajar. Pero sinceramente creo que es una soberana estupidez.

El problema es de incentivos.

Como dice un famoso y sobrevalorado libro, la gente debería intentar salir de la carrera de la rata: ese ciclo en el que cada vez que ganas más dinero subes el tren de vida en la misma proporción, y al final tienes que seguir trabajando para siempre sin alcanzar la tan ansiada libertad financiera.

Pero es que ahora la carrera de la rata no es para vivir con más lujos. Es para sobrevivir. Y la gente está cansada.

De ahí, en parte, los crecientes problemas de salud mental.

En los ��ltimos muchos nos hemos interesado en este problema desde un punto de vista analítico, y ya veis que muchas veces pongo gráficos de cómo la juventud está básicamente condenada.

Aquí os pongo dos, y no hace falta explicarlos mucho.

En la evolución de la renta media real desde 2007 destaca el grupo de +65 sobre los demás. El único con un crecimiento medio decente. Los demás están básicamente igual después de 20 años.

Y la cuña del ascenso es brutal: de cada euro que pone tu empresa para tu ascenso, te llega la mitad.

El diagnóstico es bastante evidente y en él coincidimos casi todos. Las discrepancias empiezan al analizar las causas y buscar las soluciones.

Así que hoy toca una turra más bien filosófica: qué le ha pasado a la cultura del esfuerzo, por qué nadie lo arregla, y qué haría yo.

Empezamos 🧵

[Juan García @jgarcia_ed]

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[Fernando Arufe @FernandoArufe]

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«No lo han olvidado, abuela»

La emotiva nota que le escribió a la hermana de Miguel Hernández su nieta.

"A Elvira Hernández Gilabert, mi abuela.

Querida abuela:

Hace más de 25 años que te fuiste y hoy se cumplen 80 de la última vez que viste a tu hermano Miguel con vida, pero no he olvidado las anécdotas que me contaste una y otra vez desde que era una niña hasta que la maldita enfermedad se llevó tus recuerdos; aunque, incluso cuando habías perdido la capacidad de expresarte, abrías los ojos y algo se removía dentro de ti si veías una foto de tu hermano.

Cómo te reías cuando me contabas las regañinas que le echabas cada vez que «se le iba el santo al cielo» en sus excursiones a la sierra de Orihuela para leer o escribir y tenías que justificarlo con cualquier excusa, o cuando clavaste las contraventanas para que no las abriera en las horas de calor.

También se reía él cuando leías sus poemas y le hacías que te explicara lo que se escondía en cada juego retórico, no descansabas hasta que lo entendías todo. Y cuando lo reprendías por sus expresiones subidas de tono. Siempre sonreías cuando hablabas de vuestra niñez y juventud, se te iluminaban los ojos reviviéndolo y dibujabas la imagen de un muchacho alegre, espontáneo, cariñoso y vital, con una enorme empatía con el sufrimiento ajeno.

Fuisteis compañeros de juegos y siempre cómplices, amigos. Te hablaba de sus lecturas, de su pasión creadora –fuiste la primera lectora de muchos de sus poemas-, de su deseo vehemente de ir a Madrid, pero también de sus vivencias, de sus amigos, de las mujeres a las que amó… Con esa atención al detalle que tenías que reprimir entre risas pudorosas: «Miguel, no me cuentes esas cosas».

Con esa sonrisa tuya de medio lado, me contabas que tu madre y tú ordeñabais las cabras por segunda vez para sacar unas perricas que le enviabais a Miguel para que sobreviviera en Madrid.

Te casaste y te fuiste a Madrid con tu marido y tu hija (mi madre); el tío Miguel volvió a Madrid en esa misma época y, aunque vivía en una pensión, iba casi a diario a tu casa a comer y a que le lavaras la ropa.

Cuando leíste la elegía que le escribió a su amigo Manolo, que había muerto ahogado, le pediste que no la publicara porque causaría más dolor y te la regaló para que hicieras con ella lo que quisieras. Tú la guardaste en tu carpeta de los tesoros, la que contenía todos los recortes de prensa en los que se hablaba de él; esa carpeta que fue creciendo durante el resto de tu vida con cada carta suya, cada foto, cada publicación, cada referencia a tu hermano por mínima que fuera.

¿Por qué tuvo que volver a Orihuela cuando acabó la guerra? ¿Por qué no escuchó a vuestro padre cuando le dijo «vete, Miguel, que ahora viene el exterminio»? Porque quería abrazar a su familia y se sabía inocente. Y lo encarcelaron en el Seminario, en esa sierra en la que le gustaba perderse para escribir, para leer, para empaparse de naturaleza.

Sus cartas desde la cárcel trataban de transmitir esperanza, incluso se permitía alguna broma; os ocultó que lo habían condenado a muerte hasta que le conmutaron la pena por cadena perpetua. Esas cartas que llegaban censuradas o escondidas en el borde de las lecheras, escritas en papel higiénico. Y tú escribías o visitabas a cualquiera que pudiera interceder para su excarcelación.

Ya vivías en Alicante cuando lo trasladaron al Reformatorio de Adultos, la que sería su última cárcel. Caminabas hasta allí cada vez que se permitía una «comunicación» y le llevabas los alimentos que enviaban tus padres desde Orihuela y los que podías conseguir a través del estraperlo; esas lecheras que tanto costaba llenar y que los carceleros dejaban caer.

El día de las Mercedes los niños podían visitar a los presos y entraban su hijo y los tres tuyos. Mi madre, con siete años, era la mayor y le hacías memorizar los mensajes que querías transmitirle. Cuando salían, la interpelabas para que repitiera cada palabra de tu hermano.

Me hablabas de aquel día que fuiste a verlo con Josefina: no tenía fuerzas para caminar y se apoyaba en dos compañeros. Cuando os vio, se irguió, hinchó el pecho y sonrió:

– Miguel, qué bien te veo, ¿estás mejor?

– Han venido a ofrecerme dinero y la libertad si me retracto de todo lo que he escrito y pongo mi pluma al servicio del régimen.

– ¡Habrás dicho que sí!

– He dicho que no.

«Ese era mi hermano», concluías.

Su salud empeoraba. Recorrías Alicante de punta a punta sin descanso buscando una recomendación que traspasara el bloqueo para que lo visitara un médico, hasta que lo conseguiste. Lo ayudó a respirar mejor aunque, sin los medios suficientes, no podía hacer más. Lo ideal era trasladarlo al sanatorio para tuberculosos de Porta Coeli, donde, fuera de la insalubridad de la prisión, se recuperaría. Pero mientras tu hermano no accediera a volver al seno de la iglesia, era imposible.

Se te rompía el corazón cuando entrabas a visitarlo a la enfermería y lo encontrabas ahogándose entre suciedad. Lo lavabas, lo vestías con ropa limpia y le extraías el líquido de los pulmones como te había enseñado el médico.

Consciente de que se acercaba el final, accedió a casarse por la iglesia, postrado en la cama, para proteger a su familia (los matrimonios civiles habían quedado invalidados). Pocos días después se aprobó el traslado a Porta Coeli, pero ya era tarde.

La noche del 27 de marzo fuiste a visitarlo con Josefina, se te quebraba la voz cuando me contabas que lo aseaste y lo ayudaste a respirar por última vez. Murió esa madrugada.

Y llegaron los años del silencio, del miedo a pronunciar su nombre, de la hipocresía, de los libros de Losada llegados misteriosamente desde Argentina, de las conversaciones a media voz. Te indignaba la injusticia, el odio y las mentiras, siempre las mentiras. Me hablabas del tío Miguel entre murmullos y me pedías que bajara la voz cuando te pedía detalles: «No cuentes nada», «no te signifiques». Pues ahora lo estoy contando, abuela, mi memoria es tu memoria.

Ya en democracia, ibas a todos los actos y accedías a casi cualquier entrevista. Te quedabas exhausta, pero era tu «deber» homenajear y propagar el nombre y la obra de tu hermano. Esa fue la labor de toda tu vida.

Te habría encantado saber que 2017 fue el «Año de Miguel Hernández», a ti que te preocupaba tanto que lo hicieran desaparecer. Que de vez en cuando doy una charla sobre ese legado de recuerdos que me regalaste. Que publiqué la elegía a Manolo, como tú querías. Que la cama de tu hermano (que te acompañó a todos los lugares donde viviste) está ahora en su cuarto, en la casa de la calle de Arriba, que ahora se llama de Miguel Hernández, y que es su casa-museo. No lo han olvidado, abuela, hasta la estación de tren lleva su nombre, y un aeropuerto, y una universidad, y colegios, y centros culturales.

Descansa en paz, abuela, la poesía de tu hermano resuena en todo el mundo; su nombre está marcado a fuego; y yo seguiré compartiendo este legado que me transmitiste hasta dejarlo grabado en mi memoria. Miguel Hernández es, indiscutiblemente, un gran poeta; pero para mí siempre será el tío Miguel."

[Fernando Arufe @FernandoArufe]

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