Quiero llorar porque me da la gana,
Como lloran los niños del último banco
Porque yo no soy un poeta,
Ni un hombre, ni una hoja,
Pero si un pulso herido que
ronda las cosas del otro lado.
Hace 122 años nacía Federico García Lorca, uno de los grandes genios de la historia de la literatura.
En 1936 fue fusilado. Entre los motivos que sirvieron para asesinarle: ser homosexual. El odio acabó con su persona, pero no con su legado. Nunca te olvidaremos.
La lluvia tiene un vago secreto de Ternura,
Algo de somnolencia resignada y Amable,
Una música humilde se despierta con Ella que hace vibrar el alma dormida Del Paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
El mito primitivo que vuelve a Realizarse.
Yo pronuncio tu nombre
En las noches oscuras,
Cuando vienen los astros
A beber en la luna
Y duermen los ramajes
De las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
De pasión y de música.
Loco reloj que canta
Muertas horas antiguas.
Ella es luz hecha canto
De ilusiones románticas.
Ella es firme y suave
llena de cielo y mansa.
Ella es niebla y es rosa
De la eterna mañana.
Miel de luna que fluye
De estrellas enterradas.
Yo pronuncio tu nombre,
En esta noche oscura,
Y tu nombre me suena
Más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
Y más doliente que la mansa lluvia.