Olivia
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Guada
@Guada_225
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🏆🌟 ¡Homenaje a los campeones del mundo!
Desde siempre y por siempre.
Eternamente agradecido.
¡Hala Madrid!
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El tweet de la imaginación
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Historias en pocos tweets. Amante de los libros. Tianguis de libros usados A.C. #FollowBack
Eliseth Ortega
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Juanjo Maldonado
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If you think about the next decade, plant a tree. If you think about the next century, educate people Director @UExSAPIEM
Qué momento en la final del Mundial. Ferrán anota el gol del título.
Las cámaras enfocan el palco español, donde están los campeones Mundiales de 2010.
Casillas, Xavi, Puyol, Iniesta, Jesús Navas, David Villa, Sergio Ramos y Fernando Llorente celebrando el gol del título. Qué momento, qué recuerdos 😮💨
LEYENDA.
David Alaba sale de cambio en su ÚLTIMO PARTIDO como jugador del Real Madrid. Dani Carvajal, su capitán, lo despide con un emotivo abrazo. Todos sus compañeros se le acercan para abrazarlo, agradecerle y hacerle un pasillo. Y los aficionados en el Santiago Bernabéu lo homenajean haciendo su icónico festejo de la silla. Qué secuencia tan emocionante. Qué momento tan especial. El austriaco no pasó tanto tiempo en el club más grande del mundo, pero se ganó el respeto y el cariño de todo el madridismo. HONOR A QUIEN HONOR MERECE.
HONOR
Carva, que etapa mas bonita me ha tocado vivir contigo. Lo que hemos sentido y sufrido, pero sobretodo, disfrutado. Crecer contigo y con tu familia en el club de nuestra vida ha sido lo mejor sin duda. Ahora te toca vivir algo diferente pero seguro que increíble también. Enhorabuena leyenda, un ejemplo de entrega absoluta. ♥️ @DaniCarvajal92
Y contigo @DaniCarvajal92 terminó todo! Por ser un buen chaval, por ser una leyenda de este club, por ser un jugador increíble, por esos vaciles que te metíamos en el vestuario. Gracias por todo crack! Muy orgulloso de ti.
Familia Griezmann Choperena 🥰
Reunión de padres.
Instituto público.
18:30.
Aula de tecnología.
Sillas incómodas.
Proyector que tarda más en encenderse que un adolescente un lunes.
Tema del día:
“Móviles y redes sociales en menores.”
La directora empieza:
—Estamos viendo más conflictos por grupos de WhatsApp, vídeos grabados en clase y cuentas falsas de Instagram.
Una madre levanta la mano.
—Yo lo tengo clarísimo. Hay que prohibir los móviles.
El padre de al lado asiente.
—Totalmente. Los niños están enganchados.
Todos muy firmes.
Muy responsables.
Muy “esto antes no pasaba”.
Hasta que suena un móvil.
El de la madre.
Lo coge.
Mira la pantalla.
Sonríe.
—Perdón, es mi hija.
La directora espera.
—Tiene 11 años.
—¿Y tiene móvil?
—Sí, pero solo para emergencias.
Emergencias.
Claro.
En la pantalla se ve el mensaje:
“Mamá, me das Robux?”
Emergencia humanitaria.
Nivel ONU.
La directora sigue:
—El problema no es solo el móvil. Es el uso sin control.
Otro padre interviene:
—Mi hijo no está enganchado. Solo ve vídeos para desconectar.
—¿Cuánto tiempo?
—No sé. Dos horitas.
—¿Al día?
—Bueno, entre semana. El finde más, porque se aburre.
Se aburre.
La gran tragedia moderna.
Antes un niño se aburría y acababa inventando una portería con dos mochilas.
Ahora se aburre y le entregamos un casino de dopamina con funda azul.
La tutora enseña varios casos.
Insultos en grupos.
Fotos sin permiso.
Burlas.
Audios.
Niños de 12 años hablando como adultos quemados por internet.
Una madre se indigna:
—Pero eso es culpa de las plataformas.
Sí.
De las plataformas.
Y de los algoritmos.
Y de China.
Y de Silicon Valley.
Y del capitalismo.
Todo menos de quien le compró un smartphone de 900€ a un niño que todavía pierde la chaqueta en educación física.
Entonces la directora dice:
—Proponemos que no traigan móvil al centro.
Silencio.
Del espeso.
Del que huele a contradicción.
La misma madre que pedía prohibición se echa hacia atrás.
—Bueno, tampoco nos pongamos extremos.
—¿Por qué?
—Porque yo necesito saber dónde está mi hija.
—Está en el instituto.
—Ya, pero necesito escribirle.
—¿Durante clase?
—Solo si es importante.
—¿Como los Robux?
Otro silencio.
Más bonito.
Más pedagógico.
El padre de las “dos horitas” se cruza de brazos.
—Prohibir no educa.
Ah.
La frase comodín.
“Prohibir no educa.”
Curioso.
Porque en casa tampoco educa nadie.
Solo cargan el móvil, pagan los datos y luego culpan al profesor cuando el niño no atiende.
La reunión termina.
Todos salen hablando de límites.
De salud mental.
De infancia robada.
De que “algo hay que hacer”.
En la puerta, la hija de la madre espera sentada en el suelo.
11 años.
Móvil en la mano.
TikTok abierto.
Auriculares.
Ni mira cuando su madre llega.
—Cariño, vámonos.
Nada.
—Cariño.
Nada.
La madre suspira.
—Es que está en una edad difícil.
No.
Está en una pantalla fácil.
Y ahí está el problema.
No son solo los móviles.
No son solo las redes.
No son solo los colegios.
El problema son adultos que quieren que el Estado prohíba lo que ellos no se atreven a limitar en casa.
Padres que piden mano dura en las reuniones…
y luego negocian con un niño de 11 años como si fuera un sindicato con abogado.
Resumen:
Quieres prohibir TikTok.
Perfecto.
Pero empieza por no usarlo como niñera.
Porque si tu hijo no puede cenar, esperar, aburrirse o mirar por la ventana sin una pantalla…
igual el algoritmo no entró en tu casa.
Igual lo invitaste tú.
Durante una clase en la universidad, el bebé de una estudiante comenzó a llorar sin poder calmarse. Pensando que estaba molestando, la joven madre se levantó para salir del aula.
Pero el profesor Sydney Engelberg se acercó a ella, tomó al bebé en sus brazos, lo calmó suavemente... luego continuó dando su clase sin perder una sola nota, caminando por el aula con el niño contra él.
Engelberg permite que sus estudiantes vengan a clase con sus hijos, e incluso que amamanten durante la lección.
Su filosofía es simple, pero profundamente humana:
Ninguna madre debería tener que elegir entre su educación y su hijo.
Este gesto, capturado en una foto, rápidamente dio la vuelta al mundo. Se convirtió en un símbolo de empatía, inclusión y humanidad en el mundo universitario.
Un simple momento...
pero una gran lección de respeto y compasión.
El día que mi hijo volvió del jardín de infancia con un ojo morado, algo se rompió dentro de mí. Ya estaba buscando el teléfono, lista para llamar al colegio, lista para ir a exigir explicaciones. Pero antes de que pudiera dar un paso, me detuvo. «Espera, mamá. Escucha primero». Así que le hice caso, y lo que me dijo lo cambió todo.
Explicó que el chico que lo golpeó no solo se estaba portando mal. Su padre acababa de ir a la cárcel y, desde entonces, había estado portándose mal, gritando, empujando y lastimando. Mi hijo dijo que se le acercó y le preguntó si estaba bien…
Ufff, qué hermosa foto compartió Mina Bonino, la esposa de Fede Valverde. El capitán del Real Madrid celebrando su PRIMER HAT-TRICK como profesional junto a su familia. Un gol para cada uno de sus hijos. El primero para Benicio, el segundo para Bautista y el tercero para Bruna, que viene en camino. Triplete dentro y fuera de la cancha. LE GANÓ A LA VIDA.
El nadador británico Rob Howens estaba en el agua con su hija pequeña frente a la Isla Norte de Nueva Zelanda cuando un grupo de delfines los rodeó de forma inesperada.
Según testigos y socorristas, los delfines formaron un círculo cerrado alrededor de ambos, guiándolos repetidamente hacia la orilla. Poco , se avistó cerca un tiburón blanco, de aproximadamente tres metros de largo.
Durante unos 30 a 40 minutos, los delfines mantuvieron su formación, utilizando golpes de cola y movimientos bruscos para ahuyentar al tiburón. Solo se dispersaron cuando el animal se alejó, permitiendo que los nadadores regresaran a salvo.
Este encuentro suele citarse como un poderoso ejemplo de la inteligencia social de los delfines y de su comportamiento coordinado de protección hacia los humanos.
"MI PAPÁ MURIÓ HACE 10 AÑOS. AYER… ME ESCRIBIÓ UN CORREO" 💬💔
Asunto:
“Ya vi que te vas a casar. Abre el archivo adjunto”
No creo en fantasmas.
Nunca creí. Soy ingeniero. Vivo de datos, lógica, causas y efectos. De cosas que se pueden explicar
Por eso nada me preparó para ver el nombre de mi papá en mi bandeja de entrada… Con fecha de hoy
No sentí miedo.
Sentí vacío.
Mi papá, David, murió cuando yo tenía 15 años. Cáncer de páncreas
De esos que no avisan y no perdonan.
En sus últimos meses pasaba horas encerrado en su estudio, frente a la computadora
Mi mamá decía: Está ordenando sus cosas. Yo pensaba que cerraba cuentas. No sabía que estaba peleando contra el tiempo… Por mí
Cuando murió, el mundo se apagó. Me quedé siendo un adolescente sin manual:
sin papá, sin respuestas, sin saber cómo se vive así
Entonces llegó el primer correo. El día que cumplí 18. 12:01 a.m
Asunto: Ya eres legal.
Casi dejo caer el celular
Era su voz.
Feliz cumpleaños, hijo. Hoy ya eres un adulto… Y vamos a tomarnos un buen vino juntos
Me mandó al garaje.
Ahí estaba la botella que compró el día que nací. Lloré en el piso como no lloré ni en su funeral
Ese día entendí todo: correos programados para no perderse mi vida. Para seguir siendo mi papá incluso muerto
Pero lo de ayer fue distinto.
Ayer le pedí matrimonio a Clara.
No lo publiqué. No lo conté. Solo mi mamá y dos amigos lo sabían
Y aún así, hoy llegó otro correo.
Asunto: Operación Boda.
Pensé lo peor.
Que alguien había hack3*do su cuenta
Que era una broma cruel. Abrí el archivo. Y ahí estaba él. Cansado. Enfermo. Pero sonriendo. Con su corbata azul
Hola, futuro novio. Hoy no puedo estar ahí para ayudarte… Así que vamos a practicar.
Diez minutos siendo mi papá otra vez.
Corrigiéndome. Calmándome
Respira… No aprietes tanto, por la izquierda… Yo no veía el video Yo estaba ahí con él
Al final se acercó a la cámara: Hijo, no importa con quién te cases, mientras se ría de tus chistes malos. Si se ríe, es ella
El matrimonio no es 50/50… Es 100/100 del que pueda darlo ese día. Yo voy a estar ahí. En primera fila. Aunque no me veas.
Cuando terminó, entendí algo: Mi papá no estaba ordenando papeles. Estaba dejándome un mapa para la vida
Mi tío tiene instrucciones para enviar esos correos en cada momento importante. Tal vez haya uno para cuando tenga un hijo o compre mi primera casa
La tecnología puede ser fría.
Pero el amor… El amor es capaz de atravesar el tiempo, la muerte y el silencio solo para decirte: 💬 “Arréglate la corbata, hijo. Hoy es un gran día”
Museo del Titanic:
Al ingresar te entregan una tarjeta de embarque con el nombre de otra persona.
Un pasajero real que subió en 1912.
Durante dos horas, caminas como si fueras él.
Al final, descubres si sobrevivió… y a veces es un niño.
En el momento en que cruzas las puertas del Museo del Titanic, una persona del equipo, vestida con ropa de época, se acerca a ti.
Lleva atuendos de 1912:
El año en que todo cambió, cuando un barco “insumergible” demostró que la soberbia tiene consecuencias, cuando más de 2.200 personas embarcaron y más de 1.500 no volvieron a casa.
Esa persona te entrega algo pequeño.
Un pedazo de papel.
Una tarjeta de embarque.
Pero no tiene tu nombre.
Tiene el suyo.
Margaret Devaney.
Tercera clase, 19 años.
Inmigrante irlandesa rumbo a América.
Thomas Andrews.
Primera clase. 39 años.
El diseñador del barco, viajando en su travesía inaugural.
Lorraine Allison.
Primera clase, 2 años.
Viajando con sus padres y su hermano bebé.
Michel Navratil.
Segunda clase, 3 años.
Viajando con su padre bajo nombres falsos.
Una persona real.
Alguien que despertó el 10 de abril de 1912, preparó sus cosas, se despidió de los suyos y subió al RMS Titanic creyendo que comenzaba un viaje, no que terminaba una vida.
Durante las siguientes dos horas, no solo aprendes sobre el Titanic.
Lo recorres como alguien que realmente estuvo allí.
Te conviertes en un puente entre su mundo y el nuestro.
Y al final, descubres si la persona cuyo nombre llevas logró salir con vida.
El museo en sí es extraordinario:
Un edificio con una réplica a media escala de la proa del Titanic en Branson (Misuri) y Pigeon Forge (Tennessee), basada en planos originales.
Todo pensado al detalle.
El barco se alza ante ti, con la proa elevada como un recordatorio permanente de un viaje que fue demasiado breve.
Entras y, de inmediato, sientes que vuelves atrás en el tiempo.
La Gran Escalinata aparece frente a ti, recreada con una fidelidad impresionante:
Escalones de madera, tallas, lámparas, y el famoso reloj que parecía marcar el tiempo entre el lujo y la catástrofe.
Apoyas la mano en la barandilla.
Miles de manos tocaron la original.
Manos que, días después, ya no estarían.
Caminas por camarotes recreados.
Suites de primera clase con paneles pulidos, ropa de cama fina y espejos que reflejaban riqueza y confianza.
Y, también, espacios de tercera clase donde familias inmigrantes compartían literas estrechas, sus pocas pertenencias en maletas gastadas, aferradas a la esperanza de que América les ofreciera lo que su tierra no podía.
Ves la sala de telegrafía donde se enviaron llamadas de auxilio a toda prisa:
“CQD… SOS… Hemos chocado con un iceberg… Nos hundimos… Vengan de inmediato”.
Te colocas en una cubierta inclinada que simula el ángulo final del barco, y tu cuerpo se inclina instintivamente como lo hicieron los pasajeros aquella noche, agarrándose a las barandillas mientras el “insumergible” apuntaba hacia el fondo del océano.
Y luego tocas el iceberg.
Una pared de hielo mantenida a unos -2 °C, la temperatura del Atlántico Norte la madrugada del 15 de abril de 1912.
Pones la mano.
En segundos, el frío se vuelve dolor. Insoportable.
La retiras.
Quienes quedaron en el agua ,los que no alcanzaron a subir a los 20 botes salvavidas soportaron ese frío sin elección.
Muchos murieron en cuestión de minutos, a menudo en menos de media hora.
El cuerpo se entumece.
El corazón falla.
Y todo ocurre rodeado de gritos, plegarias y llamadas de ayuda que llegarían demasiado tarde.
Tú apartas la mano tras cinco segundos.
Ellos no pudieron.
El museo conserva cientos de objetos auténticos.
Pero su valor no es el dinero.
Es lo humano.
Cartas escritas a bordo, cuidadosamente, pensadas para enviarse al llegar a Nueva York.
Nunca se enviaron.
Quienes las escribieron nunca llegaron.
Cubiertos de comedores donde algunos brindaban con champagne mientras otros compartían guisos sencillos, todos convencidos de que completarían el viaje.
Un frasco de perfume que alguien empacó, quizá imaginando su primer día en América.
Un reloj de bolsillo detenido cerca de las 2:20 a. m., el momento en que el Titanic desapareció bajo la superficie.
Un juguete de niño, pequeño, gastado.
Llevado por manos que no llegaron a jugar en el “nuevo mundo”.
Cada objeto perteneció a alguien que creyó que volvería a casa.
Cada uno susurra una vida interrumpida a mitad de frase.
Recorres el museo con tu tarjeta de embarque en la mano.
Ese nombre se vuelve real.
Imaginas su esperanza, su miedo, sus planes para lo que les esperaba en el puerto de Nueva York.
¿Viajaba solo o con familia?
¿Qué dejó atrás?
¿Hacia qué corría?
¿Desayunó el 14 de abril sin saber que sería su última comida?
¿Sintió el temblor cuando el barco golpeó el iceberg a las 11:40 p. m., o dormía, sin saber que la tragedia ya había llegado?
Por fin, entras en la Sala Conmemorativa del Titanic.
Las paredes están cubiertas con más de 2.200 nombres.
Pasajeros y tripulación.
Ordenados por clase y por destino.
El silencio pesa.
La gente camina despacio, buscando.
Y, en algún lugar entre miles de nombres, está el de tu tarjeta de embarque.
Buscas en la pared.
Se te aprieta el pecho.
Puede que te tiemblen un poco las manos.
Y entonces lo encuentras.
Algunas personas descubren que “su” pasajero sobrevivió.
Subió a un bote.
Lo rescató el Carpathia.
Volvió a ver a su familia.
Vivió décadas más… aunque marcado para siempre por la noche en que sobrevivió a lo que otros no pudieron.
Pero la mayoría encuentra otra cosa:
Perdido en el mar, 15 de abril de 1912.
A veces es un niño.
Una pequeña de dos años en primera clase.
Un adolescente en tercera clase, atrapado abajo cuando el agua entró de golpe.
A veces es una madre abrazando a su bebé, con ambos nombres uno al lado del otro en la pared.
A veces es uno de los músicos:
La banda que siguió tocando mientras el barco se hundía, regalando valor y dignidad en los últimos minutos, eligiendo permanecer en su lugar en vez de correr por salvarse.
En ese instante, la historia deja de ser lejana.
Deja de ser una película.
Deja de ser un desastre famoso reducido a estadísticas y documentales.
Se vuelve personal, íntimo, demasiado real.
La persona cuyo nombre llevaste durante dos horas no era un “personaje histórico”.
Era alguien como tú.
Alguien con planes.
Alguien que compró un billete con lo que tenía, empacó su mejor ropa ,o la única y creyó que llegaría a salvo.
Mucha gente vuelve a casa y busca a “su” pasajero.
Encuentran fotos, cartas, recortes de periódico, vidas enteras reducidas a un nombre en una lista.
Profesores llevan a sus alumnos, que escriben sobre las personas que “conocieron”.
Familias regresan año tras año, siempre preguntándose qué historia les tocará cargar esta vez.
El Museo del Titanic no se construyó para celebrar un barco.
Se construyó para recordar a los más de 2.200 corazones que latieron a bordo:
Para que no se conviertan en cifras, para insistir en que cada uno importó.
Cuando sales, te llevas algo contigo.
No solo lo que aprendiste, sino el peso de un nombre.
Una vida. Una historia que ahora también llevas tú.
La historia deja de ser “antes” y se convierte en “ellos”.
Personas reales que esperaban llegar a casa.
Cuando entras al Museo del Titanic, te entregan una tarjeta de embarque con el nombre de un pasajero real de 1912.
Durante dos horas, caminas como si fueras él por el barco recreado.
Al final, descubres si sobrevivió… y a veces es un niño de dos años.
Hijos de puta. Ni olvidaré ni perdonare jamás.
Pero qué secuencia ayer en San Siro.
Luka Modric sale de cambio tras dar otro recital en la victoria del Milan contra el Verona. La hinchada se pone de pie y entona el mítico canto que crearon los del Napoli para Maradona:
" O mamma mamma mamma, O mamma mamma mamma, sai, per ché, mi batte il corazón. Ho visto Luka Modric, ho visto Luka Modric, hey Mamma, Innamorato son!"
Milan es segundo y Luka, con 40 años, es el jugador que más minutos ha disputado. Larga vida al Mago🤍.
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