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Der Besitzer des Hotels, in dem ich meine Lehre gemacht habe – Multimillionär, zig Kaufhäuser, der Typ, von dem man denkt: Wenn der auftaucht, bläst der Wind plötzlich anders und die Teppiche liegen freiwillig faltenfrei. Und genau so war’s auch: Sobald er sich ankündigte, herrschte im ganzen Haus Alarmstufe Goldstatus. Selbst diese höheren Angestellten, von denen ich bis dahin dachte, ihre Hauptfunktion sei „schön dastehen und wichtig schauen“, hatten plötzlich einen Putzlappen in der Hand. Man hätte meinen können, sie versuchen, sich in die Belegschaft hineinzuwischen. Ich hatte ihn bis dahin noch nie gesehen, aber natürlich lief mein Kopfkino auf Hochtouren: Mäzen-Vibes, goldene Manschettenknöpfe, eine Rolex, die heller strahlt als die Scheinwerfer beim Matterhorn. Einer, dem man unaufgefordert den roten Teppich ausrollt, weil er sonst sauer ist, dass man schwarz und nicht burgundrot gewählt hat. Und dann kam Anfang Dezember. Sein Besuch. Die große Enthüllung. Ich war bereit für königlichen Glanz. Was kam? Ein älterer, völlig entspannt aussehender Mann, mit Jeans, normalem Hemd und bequemen Schuhen, die aussahen, als hätte er sie im Ausverkauf geklaut. Keine Rolex, kein Gold, kein Funkeln. Nicht einmal der Versuch, Eindruck zu schinden. Und das Allerbeste? Sein erster Weg führte nicht durch die Lobby, um mit weißen Handschuhen Stäube zu jagen oder schon mal Kündigungsbriefe zu sortieren. Nein – der marschierte direkt in die Küche, und schüttelte jedem – vom Küchenchef bis zum Spüler – mit halb schmutzigen Händen die Hand. Ich war kurz davor zu fragen, ob er sich verlaufen hat. Bei seiner Bestellung dann das nächste Wunder: Keine Extrawünsche, keine „aber bitte glutenfrei, fettfrei und nur halb erhitzt“-Sondernummer. Er wollte das, was alle Gäste essen. Fertig. Punkt. Seine Familie hingegen… Ui. Sagen wir: Das komplette Gegenteil. Die liefen herum wie High-Society-Geisterfahrer, alles laut und wichtig, und jeder wartete nur drauf, dass der Patriarch endlich in die ewigen Alpen einzieht, damit das Erbe fließt. Und ja – die Chefin der Wäscherei wusste mehr Details darüber als die gesamte Redaktion der „Bild“-Zeitung in Hochform. Sie war unser inoffizieller Geheimdienst. Kurzum: Der Chef – ein sympathischer, bodenständiger Herr. Die Erben – eine Netflix-Doku wert. Und ich – mittendrin, mit meinem Putzlappen und der Erkenntnis, dass Reichtum einen nicht automatisch zum Snopp macht