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Tanto cuesta entender por qué esto indigna? Todos los clubes del país se rompen el alma para sumar puntos. Pretemporadas, viajes en micro, canchas imposibles, lesiones, deudas, finales perdidas, hinchas que pagan la entrada con lo que no tienen. Años enteros para ganar algo, y la mayoría de las veces no se gana nada. Eso es el fútbol argentino: mucha frustración y, cada tanto, una alegría que se festeja como si fuera la última. Ahora imaginate que, en medio de todo eso, alguien saca de la galera un título que no estaba en el reglamento. No se jugó por él, no tenía final, no había trofeo. Un día no existía y al otro día había campeón. Magia. Bah, magia no: escritorio. Y como si eso fuera poco, el campeón inventado no es cualquiera. Es un club cuyo presidente vive pegado a Tapia y se siente cómodo cerca del poder. Qué casualidad. Uno pensaría que si vas a inventar un título, por lo menos se lo das a alguien que no parezca amigo del que lo inventa. Pero no: ni el disimulo. Sumale los arbitrajes. No hace falta ser hincha de nadie para verlo. Cualquiera que esté en la tribuna o mirando por TV ve cómo a Di María le cobran todo y a los rivales nada. Faltas que no son, amarillas que no llegan, criterios que cambian según la camiseta. Si fuera una vez, sería error. Cuando es siempre, ya es costumbre. Y ahí está el centro del problema: el pacto Di María–Tapia. Se percibe como lo que parece ser: un acuerdo entre dos multimillonarios que se aplica sobre jugadores de otros equipos que, en su mayoría, nunca pisaron Europa. Pibes que cobran poco, que juegan en canchas destruidas, que viajan doce horas en micro, y que encima tienen que jugar contra un rival protegido desde arriba. Di María nos dio alegrías enormes con la Selección. Nadie se olvida de eso. Pero usar esos éxitos como salvoconducto, como si la Copa del Mundo viniera con un pase libre para todo lo demás, es lo que más duele. Porque la gloria no se cambia por impunidad. En Argentina tenemos algo muy marcado desde chicos: no bancamos al aprovechador, al que abusa del poder, al que se cree por encima de los demás. Es una tradición igualitaria que está en el barrio, en la escuela, en la cancha. La rebelión contra la injusticia la discutieron filósofos durante siglos, pero acá la entiende cualquier pibe de diez años al que le cobraron un penal en contra que no fue. Por eso la bronca no es envidia. Es sentido de justicia. Inventar títulos, proteger amigos y regalar partidos no es fútbol. Es otra cosa. Y es inaceptable.