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Ich erinnere mich noch gut an die Sommerregen meiner Kindheit. Denn damals hatte selbst ein Sommerregen einen ganz eigenen Zauber. Man versteckte sich nicht gleich im Haus, sondern lief trotzdem hinaus, stellte sich unter ein Vordach, unter einen Baum oder in den Eingang eines alten Hauses und wartete, bis der Schauer vorübergezogen war. Denn irgendwie gehörte der Regen einfach zum Sommer dazu. Und erst heute merke ich, wie kostbar diese Stunden waren. Heute ist alles ganz anders. Wir schauen auf die Wetter-App, beobachten das Regenradar und versuchen möglichst genau vorherzusagen, wann die ersten Tropfen fallen werden. Fast scheint es, als wäre Regen nur noch etwas, das unsere Pläne durchkreuzt. Dabei frage ich mich manchmal, ob wir nicht etwas verloren haben. Denn als Kind gehörte ein Sommerregen einfach dazu. Man stand da, blickte auf die nasse Straße, hörte das Prasseln auf den Dächern, roch den Duft der feuchten Erde und wartete. Natürlich war man manchmal ungeduldig. Manchmal auch genervt. Und doch hatte selbst dieses Warten seinen ganz eigenen Reiz. Und wenn der Regen einfach nicht aufhören wollte, ging man eben wieder hinein. Man suchte sich eine stille Ecke, schlug ein Buch auf und verschwand für ein paar Stunden in einer anderen Welt. Mit Huckleberry Finn. Mit Robinson Crusoe. Mit den drei Musketieren. Vielleicht erinnere ich mich deshalb so gern an die Sommerregen meiner Kindheit. Nicht wegen des Regens selbst. Sondern weil sie uns Zeit schenkten. Zeit zum Lesen. Zeit zum Träumen. Zeit für Abenteuer, die nur zwischen zwei Buchdeckeln möglich waren. Wenn ich heute darüber nachdenke, glaube ich fast, dass meine Liebe zu Büchern nicht in einer Bibliothek entstanden ist. Sondern an jenen verregneten Sommertagen, an denen die Welt für ein paar Stunden stillzustehen schien.