Ivano Boscolo B

Brand consultant and packaging specialist.

[Kateri Seraphina @KateriSeraphina]

Anonyme.
Mon père a vendu la maison familiale avant qu’on puisse en hériter. Ce jour-l��, j’ai vu ce que l’argent pouvait faire à des enfants adultes.
Je suis arrivée chez lui un dimanche matin, dans notre petite ville près d’Angers.
D’habitude, quand j’ouvrais le portail, je sentais déjà le café chaud et le pain grillé. Mon père mettait toujours la radio trop bas, comme s’il avait peur de déranger les murs.
Mais ce matin-là, il n’y avait rien de tout ça.
Juste une odeur de carton, de poussière et de ruban adhésif.
Et sur le portail, un panneau blanc avec un seul mot écrit en grand :
VENDU.
Je suis restée plantée là, mon sac à la main.
La maison de mon enfance. Le petit pavillon avec les volets bleus, le carrelage froid dans l’entrée, le vieux cerisier derrière, la marche fendue devant la cuisine.
Vendue.
À l’intérieur, mon père, Marcel, était au milieu du salon presque vide. Il avait 69 ans, les épaules un peu tombées, les cheveux gris mal peignés, et il écrivait “vaisselle” sur un carton avec un feutre noir.
Il avait l’air calme.
Trop calme.
Mon frère Julien est arrivé quelques minutes après moi. Il a vu le salon, les murs nus, les cartons.
Puis il a vu mon père.
“Papa, c’est quoi ce délire ?”
Mon père a levé les yeux.
“Bonjour, Julien.”
“Bonjour ? Tu as vendu la maison ? Sans nous prévenir ?”
Je n’ai rien dit. Mais au fond, j’étais aussi choquée que lui.
Cette maison, c’était nos Noëls, nos disputes, les dimanches trop longs, les devoirs sur la table de la cuisine. C’était la voix de maman qui nous appelait depuis le couloir.
Mais Julien n’a pas parlé de maman.
Il a parlé d’argent.
“Tu te rends compte ? Cette maison, c’était notre héritage. On avait besoin de savoir. Moi, avec les enfants, j’aurais pu m’y installer plus tard. Ou alors on aurait pu la vendre proprement et partager.”
Mon père a reposé son feutre.
“Vous aviez déjà prévu de la vendre ?”
Personne n’a répondu.
Même moi.
Parce que j’y avais pensé aussi.
Pas tous les jours. Pas à voix haute. Mais quand le loyer augmentait. Quand la voiture devait passer au garage. Quand je regardais mon compte en fin de mois.
Je me disais : un jour, il y aura la maison.
Comme si mon père devait disparaître pour que ma vie respire un peu.
Cette pensée m’a fait honte dès qu’elle m’a traversée.
Julien, lui, était rouge de colère.
“Et tu vas faire quoi avec l’argent maintenant ?”
Mon père s’est redressé doucement. Ses genoux ont craqué.
“Je vais prendre un petit appartement. Un deux-pièces avec ascenseur. Pas loin du médecin, de la pharmacie et de la boulangerie.”
“Et le reste ?”
“Je vais l’utiliser.”
Julien a eu un rire sec.
“L’utiliser comment ?”
Mon père l’a regardé droit dans les yeux.
“Pour vivre correctement. Pour acheter de la bonne nourriture. Pour changer mes lunettes. Pour chauffer mon appartement sans compter chaque heure. Pour aller chez le dentiste sans repousser encore. Et pour emmener votre mère voir l’océan.”
Un silence lourd est tombé.
“Maman est morte”, a murmuré Julien.
“Je sais”, a répondu mon père.
Il a pris un petit cadre posé sur le buffet. Une photo de maman dans le jardin, avec son gilet rouge et son sourire fatigué.
“Elle voulait voir l’océan. Pas les îles, pas un grand voyage. Juste l’océan. Elle disait toujours : quand ce sera plus calme, Marcel, on ira.”
Il a passé son pouce sur le verre du cadre.
“Mais ce n’était jamais calme. Il fallait aider l’un. Puis aider l’autre. Réparer le toit. Payer des études. Donner un coup de main pour un déménagement. Et après, elle est tombée malade.”
Je sentais ma gorge se serrer.
Mon père n’a jamais été un homme qui se plaignait.
Quand ma machine à laver avait lâché, il m’avait glissé un chèque dans une enveloppe. Quand Julien avait eu besoin d’un apport pour changer de voiture, papa avait “participé un peu”.
À Noël, il arrivait toujours avec des cadeaux pour les petits, mais lui gardait son vieux manteau râpé.
Nous trouvions ça normal.
C’était papa.
Puis il a montré l’escalier.
“Le mois dernier, je suis tombé là.”
Je me suis retournée.
“Quoi ?”
“Trois marches avant le bas. Je suis resté presque une heure par terre. Mon téléphone était dans la chambre.”
J’ai senti mon ventre se nouer.
“Pourquoi tu ne nous as pas appelés ?”
Il a eu un petit sourire triste.
“Vous êtes toujours pressés.”
Ce n’était pas un reproche.
C’était pire.
C’était vrai.
Julien a baissé les yeux, puis il a pris sa veste.
“Fais comme tu veux”, a-t-il lancé.
Et il est parti en claquant la porte.
Moi, je suis restée.
J’ai aidé mon père à fermer les derniers cartons. Dans l’un d’eux, il y avait nos vieilles cartes de fête des mères, un mug ébréché que j’avais peint à l’école, une médaille de foot de Julien, des photos pliées.
Il n’avait rien jeté.
Pas même les choses moches.
Alors j’ai compris.
Mon père ne vendait pas nos souvenirs.
Il quittait seulement une maison devenue trop lourde pour ses jambes, trop grande pour ses soirées, trop pleine de silence.
J’ai pleuré sans bruit.
Il a fait semblant de ne pas voir.
“Claire,” a-t-il dit doucement, “je ne veux rien vous enlever.”
J’ai secoué la tête.
“Si, papa. Enlève-le-nous.”
Il m’a regardée, perdu.
“Enlève-nous cette idée affreuse qu’on a le droit d’attendre ta mort pour régler nos problèmes.”
Ses yeux se sont remplis d’eau.
Trois semaines plus tard, je suis allée le voir dans son nouvel appartement.
C’était petit, simple, propre. Il y avait deux tasses sur la table, du café, du beurre, de la confiture d’abricot.
Sur le mur, la photo de maman.
Et sur le buffet, deux billets de train pour La Rochelle.
Mon père m’a dit :
“Je vais y aller seul. Mais je prendrai son foulard.”
Je lui ai pris la main.
“Vas-y, papa. Et cette fois, n’attends pas que tout le monde soit servi avant de vivre.”
Il a baissé la tête.
Puis il a souri.
Le jour où mon père a vendu la maison, j’ai cru qu’il nous prenait quelque chose.
Aujourd’hui, je sais qu’il reprenait seulement ce que nous avions trop longtemps considéré comme acquis. Sa propre vie.
Via Le monde littéraire

[Kateri Seraphina @KateriSeraphina]

En 1938, des chercheurs de Harvard ont lancé l’étude la plus ambitieuse de l’histoire en suivant la vie de 724 personnes, de leur adolescence jusqu’à leur décès, afin de découvrir ce qui rend réellement une personne heureuse et accomplie.
Pendant des décennies, ils ont analysé leurs cerveaux, leurs salaires, leurs relations et leurs traumatismes. Après 85 années de données, ils ont mis en évidence une corrélation surprenante, à laquelle personne ne s’attendait.
La réussite professionnelle à l’âge adulte ne dépendait ni du quotient intellectuel, ni de la richesse des parents, ni des notes scolaires. L’un des prédicteurs les plus puissants du succès était quelque chose de très simple : faire des tâches ménagères durant l’enfance.
Sortir les poubelles ou faire la vaisselle n’est pas seulement une question de propreté ; c’est un entraînement du cerveau. L’étude, connue sous le nom de Grant Study, a révélé que les tâches domestiques enseignent une leçon qu’aucune école ne peut reproduire : « l’éthique de la contribution ».
Lorsqu’un enfant doit arrêter de jouer pour mettre la table, il apprend que le monde ne tourne pas autour de lui. Il comprend qu’il fait partie d’un écosystème et que son effort est nécessaire au bon fonctionnement du groupe.
Les chercheurs ont découvert que les enfants qui participaient aux tâches devenaient des adultes qui :
– savent reconnaître ce qui doit être fait et le font sans qu’on le leur demande (initiative) ;
– éprouvent davantage d’empathie pour le travail des autres ;
– gèrent mieux la frustration et le report de la gratification.
À l’ère de la « parentalité hélicoptère », où l’on évite que les enfants s’ennuient ou travaillent, Harvard nous avertit qu’en les protégeant des tâches ennuyeuses, nous leur retirons les fondations de leur future compétence professionnelle.
Si vous voulez que votre enfant devienne un adulte accompli, ne lui achetez pas plus de jouets éducatifs. Donnez-lui un balai.
Source : Harvard Study of Adult Development (Grant Study) et Julie Lythcott-Haims (How to Raise an Adult).
Universo Sorprendente.

[©️ Il Caffè Letterario @SalaLettura]

“Voglio andare via senza parlare, senza che nessuno si accorga…Sono stanco.
È un peccato che il cielo sia sereno, che soffi una brezza così piacevole,che il mare sia tranquillo.È un peccato. Oggi avrei avuto bisogno di un cielo grigio.”
—Mario Benedetti

#ViaDallaMediocrità

[Frenkie_Woody @Frenkie_Woody]

“Io sono Tazio Nuvolari.
E non ho mai corso per vincere.
Ho corso per sentire.

La gente pensa che la velocità sia un numero.
Un cronometro, un motore che urla, una curva presa bene.
No.
La velocità è un istante.
È quando il mondo si ferma, e resti solo tu.
Tu, la macchina, e quel filo sottile che separa la vita dalla fine.

Sono nato in una pianura che non perdona.
Nebbia, fango, silenzi lunghi come strade dritte.
Lì ho imparato che se vuoi andare lontano, devi prima imparare a cadere.
E io sono caduto.
Dal tetto di un fienile, da moto impazzite, da cavalli imbizzarriti.
Ogni volta mi rialzavo.
Ogni volta ridevo.
Perché la paura l’avevo lasciata da qualche parte da bambino.

Quando ho messo le mani su una moto, ho capito tutto.
Non servivano parole.
Non servivano maestri.
Era come se ci conoscessimo da sempre.
Io la piegavo, lei mi seguiva.
Io rischiavo, lei rispondeva.
E insieme facevamo cose che gli altri chiamavano follia.
Io le chiamavo domeniche.

Poi sono arrivate le auto.
E lì ho capito che la mia vita non sarebbe stata lunga.
Ma sarebbe stata vera.

La notte della Mille Miglia.
Fari spenti.
Strada nera come una promessa.
Varzi davanti, io dietro.
Il motore che vibra come un cuore in gola.
E io che corro nel buio, senza sapere se vedrò l’alba.
L’alba l’ho vista.
E l’ho sorpassata.

E poi il Nürburgring.
Trecentomila tedeschi.
Le bandiere.
Le Mercedes che sembravano cannoni.
La mia Alfa era più lenta, più vecchia, più fragile.
Come me.
Ma io non corro con la macchina.
Corro con l’anima.
E l’anima, quel giorno, era più affilata di qualunque ingranaggio.

Quando ho tagliato il traguardo, ho visto il silenzio.
Un silenzio che pesa più di un urlo.
Poi si sono alzati in piedi.
Non per la Germania.
Per me.
Per un uomo piccolo, ostinato, che aveva osato sfidare un impero con una macchina che perdeva pezzi.

D’Annunzio mi regalò una tartaruga d’oro.
“All’uomo più veloce del mondo, l’animale più lento.”
Aveva ragione.
Perché la velocità non è correre.
È sapere dove andare.

Ora che non corro più, sento ancora il motore nelle ossa.
Sento la folla, la pioggia sul parabrezza, il volante che vibra.
E capisco che non sono mai sceso davvero da quella macchina.

Io sono Tazio Nuvolari.
E non ho vissuto per arrivare primo.
Ho vissuto per non fermarmi mai”.

[Paola Cingolani @PaolaToogoodxme]

#VoceEDelizia
12/6

"Quando c'è una fioritura spontanea, di idee o di bellezze, proteggiamola."

[archistar @archistar1]

Haywood Apartments
Florida 🇺🇸
Progetto mai realizzato ideato da Paul Rudolph nel 1952. Il progetto prevedeva una serie di quattro appartamenti con una o due camere da letto, disposti attorno a un cortile centrale.
#archittetura

[Ankor Inclán @ankorinclan]

“Creo que el propio proceso de mirar puede hacer que una cosa sea hermosa. Se tarda mucho tiempo en hacerla simple.”

Esta es una de las reflexiones más profundas de Hockney sobre su forma de entender el arte y la vida. Para él, la belleza no está en el objeto en sí, sino en la atención que le prestamos. Mirar con profundidad, con paciencia y con verdadero interés transforma lo ordinario en extraordinario.

Hockney siempre defendió que el arte no es solo técnica ni concepto: es una forma de ver el mundo. Y que esa forma de ver se entrena, se cultiva y requiere tiempo. En un mundo cada vez más rápido y superficial, donde apenas miramos de verdad, su idea cobra más fuerza que nunca.

Su obra entera (desde los retratos hasta los paisajes de Yorkshire y sus experimentos con iPad) es una invitación constante a detenerse, a observar con calma y a descubrir la belleza en lo que normalmente pasamos por alto.

David Hockney no solo pintaba: enseñaba a mirar.
Descansa en paz, maestro.

Gracias por recordarnos que ver de verdad es un acto revolucionario.

[Francisco Ribeiro @fraveris]

Three trees near Thixendale (series). 2007-08

"Trees are the largest manifestation of the life-force we see. No two trees are the same, like us."

David Hockney

[©️ Il Caffè Letterario @SalaLettura]

“Se non cerchi, non trovi. Ma se trovi quello che non cercavi, è il segno che hai cercato bene nel posto sbagliato."
—Giorgio Caproni

#IlSensoDelFallimento a
#SalaLettura

[Paroles d'auteurs @Paroles_auteurs]

"La bêtise est une structure de la pensée comme telle : elle n’est pas une manière de se tromper, elle exprime en droit le non-sens dans la pensée. La bêtise n’est pas une erreur, mais un tissu d’erreurs. On connaît des pensées imbéciles, des discours imbéciles qui sont faits tout entiers de vérités ; mais ces vérités sont basses, sont celles d’une âme basse, lourde et de plomb. La bêtise et, plus profondément, ce dont elle est le symptôme : une manière basse de penser. […] Lorsque quelqu’un demande à quoi sert la philosophie, la réponse doit être agressive, puisque la question se veut ironique et mordante. La philosophie ne sert pas à l’État ni à l’église, qui ont d’autres soucis. Elle ne sert aucune puissance établie. La philosophie sert à attrister. Une philosophie qui n’attriste personne et ne contrarie personne n’est pas une philosophie. Elle sert à nuire à la bêtise, elle fait de la bêtise quelque chose de honteux."
Gilles Deleuze, Nietzsche et la Philosophie

[©️ Il Caffè Letterario @SalaLettura]

“So soltanto
che in questa rosa resto a respirare,
in un solo misero istante,
l'odore della mia vita: l'odore di mia madre..."
—Pier Paolo Pasolini

#PoesiaInFormaDiRosa a
#SalaLettura

#art Salvador Dalí, Rosa meditativa

[Paroles d'auteurs @Paroles_auteurs]

"Les gens qui lisent sont moins cons que les autres, c’est une affaire entendue. Cela ne signifie pas que les lecteurs de littérature ne comptent pas d’imbéciles et qu’il n’y a pas de brillantes personnalités chez les non-lecteurs. Mais, en gros, ça s’entend, ça se voit, ça se renifle, les personnes qui lisent sont plus ouvertes, plus captivantes, mieux armées dans la vie que les personnes qui dédaignent les livres.
C’est logique, après tout. Le lecteur développe son intelligence au contact des raisonnements, au frottement des idées, au heurt des chimères ou des apories. Il devient l’intime de héros de fiction dont il a suivi les aventures avec curiosité, souvent avec passion. Il range dans sa mémoire des morceaux d’histoire de France ou d’ailleurs, des vies de personnages illustres, des récits de découvertes, d’exploits, de faits divers, d’existences obscures ou infortunées, de peuples en majesté ou en servitude, de civilisations défuntes. Bref, il collectionne des éclats de ce qui constitue la culture générale dont le livre, même s’il a aujourd’hui des concurrents, reste le principal pourvoyeur.
Beaucoup trop d’hommes politiques, de chefs d’entreprise, de hauts fonctionnaires, de manageurs, de responsables de tout poil ne lisent que des livres utiles à l’exercice de leur profession. La littérature ? Perte de temps. Les romans ? C’est bon pour les femmes. Pauvres types ! (Pas sûr qu’au même niveau de responsabilités les femmes lisent plus et mieux.) Eux qui vivent dans un monde clos de privilégiés et en connaissent les protocoles, ignorent tout de l’évolution des comportements dans les différentes strates de la population dont ils ont directement ou indirectement la charge. Romans et récits leur apprendraient bien des choses. Sur le clair-obscur des mentalités. Sur les raisons des volte-face et des fidélités. Sur les fiertés minuscules et les détresses inavouables. Sur le grand bazar du commerce des corps et des âmes. Et donc, par comparaison, par confrontation, sur eux-mêmes.
Lire des romans, c’est prendre des nouvelles des autres.
Barack Obama : « Grâce à la littérature, j’ai pu imaginer ce qui se passait dans la vie des gens. »
Milan Kundera : « La bêtise des hommes vient de ce qu’ils ont réponse à tout. La sagesse du roman, c’est d’avoir question à tout. »
Lire de la poésie, c’est soulever des chapeaux, des couvercles, des tapis, le ciel.
Lire n’est pas se retirer du monde, c’est entrer dans le monde par d’autres portes.
Lire, c’est prendre Voltaire comme professeur, Proust comme oncle de la ville et Vialatte comme tonton des champs, Duras comme cousine, Stendhal, Dumas, Camus et Semprun comme amis, La Fontaine et Vincenot comme gardes-chasse, Louise Labé comme amante, Colette comme cuisinière, Montaigne, Jean Giono et Julien Gracq comme voisins.
Lire, c’est agrandir sa famille, engager du personnel, se faire des amis, multiplier ses relations, se constituer un fabuleux carnet d’adresses.
Lire, c’est faire entrer un peu de lumière dans le dédale piégeux de nos existences.
Mais si l’on comprend mieux le monde en lisant, la lecture peut aussi le complexifier, le rendre plus énigmatique. Il y a des livres qui décoiffent, qui dérangent, dont on sort troublé et même chamboulé. Ce sont peut-être les meilleurs puisqu’ils nous atteignent au plus profond et qu’ils modifient nos façons de voir et de ressentir. Ils nous poussent à des examens de conscience.
Ils nous encouragent à prendre des résolutions, à tenter des expériences. Ce sont des perturbateurs existentiels.
Lire, c’est courir le risque de se remettre en cause.
Enfin, la lecture est l’une des dernières activités humaines – avec, entre autres, la conversation et l’amour – où il n’y a nulle nécessité de retenir des codes, d’appuyer sur des touches, de consulter des écrans.
Entre les mains les livres ne pèsent pas du même poids au trébuchet du talent.
Lire, c’est avoir de l’esprit jusqu’au bout des doigts."
Bernard Pivot

[©️ Il Caffè Letterario @SalaLettura]

“La luce penetra in noi e si abbatte sulla materia dopo aver attraversato una moltitudine incalcolabile di altri da noi: sempre carica di tutto ciò che sfiora,porta a noi ciò che ha raccolto lungo il tragitto."
—Roversi e Coccia,Traffico di luce

#DoveLaLuce a
#SalaLettura

[Paroles d'auteurs @Paroles_auteurs]

Edgar Morin, philosophe, sociologue et résistant français s’est éteint à l’âge de 104 ans. Paix à son âme 🙌

"La vie n'est supportable que si l'on y introduit non pas de l'utopie mais de la poésie, c'est à dire de l'intensité, de la fête, de la joie, de la communion, du bonheur et de l'amour."
Edgar Morin

[Casa Lettori @CasaLettori]

Imparai che il mondo

non vede la tua anima,

che non gliene importa un accidente

delle speranze,

dei sogni e dei dolori

che si nascondono oltre la pelle e le ossa.

Khaled Hosseini

#AntologiaPoetica a #CasaLettori

@gerri232 @maria_graz49985 @giober50

[©️ Il Caffè Letterario @SalaLettura]

“Sono come una complessa vigna,dove l’impasto concimi-sementi,acqua e sole,dà l’uva migliore…
Tuttavia ogni giorno marciscono in me anche le parti più sane…troppo letame moltiplica i vermi e distrugge il raccolto”
—C.Pavese,Il mestiere di vivere

#unvizioassurdo a
#SalaLettura

[M.M. Madrugada @madrugada_m]

In uns ist die Seele des Ganzen,
die weise Stille, die universelle
Schönheit, das Ewige.

-Ralph Waldo Emerson-

[MarcoDB @DAXdB]

Non vediamo le cose come sono,
ma vediamo le cose come siamo.

Anaïs Nin🖋️

©️Eve Arnold

[©️ Il Caffè Letterario @SalaLettura]

“I sogni hanno la leggerezza delle ali di una farfalla, ma possiedono la forza di dare un senso alla nostra vita."
—Alda Merini

#DesiderioDiLeggerezza a
#SalaLettura

[Tock @yvan_theriault]

Le 10 novembre 1958, à New York, un père reçut une lettre de son fils de 14 ans, pensionnaire loin de la maison. L’enfant disait qu’il était amoureux d’une fille nommée Susan. Au lieu de sourire avec condescendance, le père prit une feuille et écrivit une phrase qui traversa les décennies.

Ce père était John Steinbeck.

Son fils s’appelait Thom.

À ce moment-là, Steinbeck avait 56 ans. Il avait déjà écrit Of Mice and Men, The Grapes of Wrath et East of Eden. Quatre ans plus tard, il recevrait le prix Nobel de littérature.

Mais ce jour-là, il n’était pas seulement un grand écrivain américain.

Il était un père devant une chose fragile.

Une lettre d’adolescent.

Thom avait écrit depuis son internat. Il venait de tomber amoureux pour la première fois. Ce genre d’amour que les adultes aiment diminuer parce qu’il les gêne, ou parce qu’ils ont oublié à quel point la première fois peut prendre toute la place dans un corps.

John aurait pu répondre comme tant d’adultes.

Tu es trop jeune.

Concentre-toi sur l’école.

Tu comprendras plus tard.

Il ne le fit pas.

Le 10 novembre 1958, il s’assit et répondit sérieusement. Pas avec une grande leçon froide. Pas avec un sermon. Pas avec cette petite cruauté déguisée en sagesse qui consiste à dire à un enfant que ce qu’il ressent n’est pas encore réel.

Il commença par reconnaître la chose.

L’amour.

Même à 14 ans.

Même à distance.

Même si personne ne savait encore ce que cela deviendrait.

Il écrivit à Thom que s’il était amoureux, c’était une bonne chose. Une des meilleures choses qui puisse arriver à quelqu’un. Puis il lui donna une consigne simple : ne jamais laisser personne rendre ce sentiment petit ou léger.

Voilà la phrase que tant d’enfants auraient voulu recevoir.

Pas “calme-toi”.

Pas “tu exagères”.

Pas “ce n’est rien”.

Mais : ce que tu ressens compte.

Steinbeck ne promit pas que Susan aimerait Thom en retour. Il ne transforma pas l���amour en conte facile. Il lui expliqua aussi que parfois, ce que l’on ressent n’est pas partagé, et que cela ne rend pas le sentiment moins précieux.

C’est là que la lettre devient rare.

Elle ne vend pas une illusion.

Elle protège une dignité.

Un enfant peut survivre à un chagrin d’amour. Ce qui le blesse plus profondément, souvent, c’est qu’un adulte se moque de la blessure.

Steinbeck le savait.

Il avait passé sa vie à écrire sur des êtres humains maladroits, pauvres, seuls, affamés de tendresse, incapables parfois de dire correctement ce qu’ils portaient en eux.

Alors quand son fils ouvrit une porte intime, il ne la referma pas.

Il entra doucement.

Puis il écrivit cette phrase :

“Nothing good gets away.”

Rien de bon ne s’enfuit vraiment.

Il lui disait de ne pas se presser. De ne pas courir après l’amour comme si la panique pouvait le faire rester. De laisser les choses justes arriver à leur rythme.

La lettre était courte.

Mais elle contenait une éducation entière.

Depuis, elle circule parce qu’elle répond à une faim très ancienne : le besoin d’être pris au sérieux quand on ressent quelque chose pour la première fois.

Chaque adulte a été cet enfant.

Celui qui attendait une moquerie.

Celui qui craignait d’avoir l’air ridicule.

Celui qui demandait sans le dire : ai-je le droit de sentir autant ?

Le 10 novembre 1958, John Steinbeck répondit oui.

Il avait écrit des romans immenses.

Mais ce jour-là, il écrivit aussi quelque chose de plus petit, plus domestique, plus silencieux : une permission.

La permission d’aimer sans honte.

Un enfant n’oublie pas toujours les grandes phrases.

Surtout quand elles arrivent au moment exact où son cœur apprend à trembler.

Rien de bon ne s’enfuit vraiment.

Parfois, ce qui reste n’est pas la personne aimée.

C’est la douceur de celui qui nous a appris que notre amour avait le droit d’exister.