Olivia
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Lale ♡
@LaleQ
~DAS te amo Sos el amor de mi vida~
París
Joined April 2010
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No desates tu alma d mi alma
no se como explicarlo pero así me siento
Yo no quiero a alguien para chatear todo el día; ya somos adultos y el tiempo no siempre alcanza.
Quiero a alguien que, cuando tenga un momento, me cuente su día sin que yo lo pida; que no se duerma sin darme las buenas noches y no despierte sin darme los buenos días.
No quiero a nadie que se desvele por mí ni que su vida gire alrededor de la mía.
Quiero a alguien con vida propia, pero con el deseo genuino de compartirla conmigo.
Quiero a alguien que quiera contarme su felicidad y también sus tristezas.
Alguien que entienda que el amor no es presencia constante, sino intención constante.
Quiero a alguien que sepa qué es el amor.
Mi mayor decepción laboral fue entender que no basta con hacer bien tu trabajo ni con amar lo que haces. A veces, si no encajas, no caes bien o no te alineas con el ego de quien lidera, todo tu esfuerzo deja de ser suficiente, incluso cuando cumples y das lo mejor de ti.
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Charito ♛
@charocanepa
Mis dos hijos nacieron el mismo día y no son mellizos. Eternamente descalza. Bartender aficionada. Tomo agua del pico de la botella. Gallina 🤍❤️🤍 o Tero.
El Indio le miró las tetas a mi vieja en el subte
@fuzzystrat
la palabra clave es "cuántico"
Maruja🖐️
@Guassatta
Amanece que no es poco...
Esto es una idea bastante bonita para parejas.
Tatuajes simples, conectados entre sí y con ese detalle que solo entienden las dos personas.
la adultez es aguantar veinte problemas serios en silencio y luego colapsar porque se cayó un tenedor.
El hombre también se rompe, aunque casi nadie lo note
Dicen que ser feliz es para mujeres y niños.
Que el hombre nació para aguantar.
Para cargar responsabilidades.
Para callarse el dolor.
Para seguir caminando aunque la vida lo esté destruyendo por dentro.
Y muchos lo creyeron.
Por eso hay hombres que no lloran, pero se apagan.
No piden ayuda, pero se hunden.
No hablan de lo que sienten, pero cargan tormentas en silencio.
Van al trabajo con el alma cansada, responden por todos, sostienen casas, familias, deudas, problemas… y aún así sienten que no tienen derecho a caer.
Porque desde pequeños les enseñaron que un hombre debe ser fuerte.
Pero casi nadie les enseñó que ser fuerte también es saber decir:
“No puedo más.”
La sociedad aplaude al hombre proveedor, al hombre duro, al hombre que resuelve, al que no se queja, al que se sacrifica hasta quedarse vacío.
Pero cuando ese mismo hombre se quiebra, muchos no saben qué hacer con su dolor.
Y esa es la parte más cruda:
hay hombres muriendo por dentro mientras todos les dicen que “aguanten un poco más”.
No, el hombre no está destinado a ser infeliz.
No nació solo para sufrir, pagar cuentas y tragarse lágrimas.
También tiene derecho a descansar.
A ser amado sin tener que demostrar utilidad.
A recibir apoyo sin sentirse débil.
A tener paz sin pedir perdón por necesitarla.
Ser hombre no debería significar vivir en guerra permanente.
No debería significar cargarlo todo solo.
No debería significar destruirse en silencio para que otros estén bien.
Sí, la vida exige carácter.
Sí, hay responsabilidades que no se pueden abandonar.
Sí, muchas veces toca seguir adelante aun con el corazón roto.
Pero seguir adelante no significa dejar de sentir.
No significa negar el cansancio.
No significa convertir el dolor en identidad.
Porque un hombre también merece felicidad.
También merece ternura.
También merece ser escuchado.
Y tal vez la verdadera fortaleza no sea soportarlo todo hasta romperse, sino tener el valor de sanar antes de desaparecer detrás de una sonrisa falsa.
#hombre
Lo real...nunca se va ♡
☕️♥️
La cantidad de mujeres que ya no están interesadas en buscar algo con algunos hombres en este momento es realmente impresionante. Y no es solo una tendencia… es un cambio silencioso y colectivo. Las mujeres se están desconectando mental, emocional y espiritualmente. No porque sean amargadas o frías sino porque están agotadas.
Agotadas de los ciclos constantes de decepción. Agotadas de dar amor que no es correspondido. Agotadas de tener que asumir roles que nunca debieron cargar solas: amante, sanadora, terapeuta, madre, mediadora… mientras reciben lo mínimo a cambio.
Realmente sus parejas apagaron por completo el interés de muchas mujeres.
Y no fueron solo las mentiras o las infidelidades. Fue el gaslighting. Las migajas emocionales. La falta de disponibilidad emocional. La manera en que algunos hombres persiguen intensamente a una mujer al principio solo para descuidarla una vez que la tienen. La forma en que el esfuerzo se volvió un idioma desconocido y la constancia algo raro de encontrar.
Las mujeres están cansadas de tener que explicar cómo merecen ser tratadas. Cansadas de recordarle a hombres adultos lo que es el respeto básico. Cansadas de bajar sus estándares solo para no estar solas. Así que están dando un paso atrás… y al mismo tiempo, un paso hacia sí mismas.
Ahora muchas mujeres están invirtiendo en ellas mismas. Están eligiendo la paz antes que una relación vacía. Viajan solas, sanan solas, construyen solas. Dejaron de esperar a que un hombre las eligiera… porque ellas ya se eligieron a sí mismas.
No es que no quieran amor. Es que se niegan a conformarse con algo que se parece al amor pero se siente vacío. Y hasta que llegue alguien que aporte paz en lugar de problemas, seguridad en lugar de estrés… están perfectamente bien estando solteras.
Y sinceramente, eso no es una pérdida. Eso es amor propio y respeto por una misma.
De real vibes.
"Aprender a quererme
no ha sido volverme perfecta…
ha sido empezar
a tratarme con más suavidad,
incluso en los días
en los que más me cuesta.
Ha sido notar
cómo me hablo,
y elegir, poco a poco,
hacer espacio para una voz
más paciente…
más amorosa.
Porque hubo momentos
en los que esperaba afuera
lo que aún no me estaba dando dentro.
y no desde culpa…
sino desde darme cuenta.
Entonces algo en mí cambió.
Dejé de irme de mí.
Dejé de exigirme dureza
para sentir que valía.
Y empecé…
muy despacio…
a sostenerme.
A elegirme
también en lo incómodo,
también en lo que aún está en proceso.
Y desde ahí,
casi sin darme cuenta,
mi forma de estar
conmigo
y con los demás
empezó a ser distinta.
Más clara.
Más respetuosa.
Más en paz.
Y entendí…
que cuando me habito de verdad,
ya no necesito buscar tanto afuera
un lugar seguro.
porque ese lugar…
empieza a nacer en mí."
Nery Perdomo.
FB. Vibrar Bonito
Mi madre me pedía un mensaje
cada vez que llegaba a casa.
Siempre.
Yo tenía 29 años.
Trabajo.
Pareja.
Mi propia vida.
Y aun así, cada noche:
“Avísame cuando llegues.”
A veces lo hacía.
A veces no.
Hasta que una noche me cansé
y se lo dije mal.
—Mamá, no soy un niño.
Tienes que dejar de vivir con ese miedo.
Ella no respondió.
Bajó la mirada.
Asintió.
Y se fue a su cuarto.
Pensé que se había enfadado.
Pero volvió a los pocos minutos
con una caja.
Dentro había un móvil viejo.
La pantalla rota.
Y una foto de mi hermano mayor.
Murió antes de que yo cumpliera siete años.
Yo casi no me acordaba de él.
Mi madre encendió el móvil.
Todavía guardaba el registro
de la última noche.
17 llamadas seguidas.
Todas hechas por ella.
Todas al teléfono de mi hermano.
Ninguna respuesta.
—Aquella noche también me dijo
que no exagerara —susurró.
Se me cerró la garganta.
Yo nunca había visto ese móvil.
Nunca.
Mi madre pasó el dedo por la pantalla rota como si todavía esperara que alguien contestara.
Y entonces entendí que no me pedía un mensaje para controlarme.
Me lo pedía para no volver a sentir
ese silencio otra vez.
Antes de guardar la caja, me dijo:
—Hay gente que no sabe querer
sin preguntar si has llegado.
Porque una vez ya supieron lo que era esperar a alguien que no volvió.
23 cosas que los hijos hacen solo por un tiempo… y luego desaparecen para siempre.
Un día dejan de correr hacia ti en cuanto se despiertan.
Ese ruido de pasitos en el pasillo, el salto a tu cama, las manos frías buscando calor…, sin darte cuenta, se transforma en silencio… y en una puerta que ya no se abre.
Dejan de decir: “¡Mami, papi, mira!”
Ya no hay piedras mágicas ni dibujos urgentes que mostrar.
Su mundo se vuelve más grande… y tú, poco a poco, ya no eres el centro.
Un día dejan de tomar tu mano al caminar.
Primero la sueltan por segundos… luego para siempre.
Y aunque siguen a tu lado, algo invisible ya empezó a alejarse.
Dejan de dormirse en tus brazos.
Ese peso cálido, esa respiración que se acompasa con la tuya…
un día desaparece sin despedirse.
Dejan de creer que tu beso lo cura todo.
Las heridas ya no están en las rodillas…, y empiezan a doler en lugares donde no puedes soplar.
Dejan de traerte sus “tesoros”.
Hojas secas, palitos, papeles arrugados…, ya no necesitan compartir cada pequeño hallazgo contigo.
Un día dejan de pedirte que les leas un cuento.
Las voces, los personajes, las noches compartidas…,
son reemplazadas por pantallas y silencios propios.
Dejan de buscar tu cama en mitad de la noche.
Ya no hay pies fríos ni abrazos improvisados.
Solo el eco de lo que fue rutina.
Dejan de abrazarte sin motivo.
Antes lo hacían por impulso, sin pensar.
Luego, el abrazo se vuelve más escaso… y más medido.
Dejan de llamarte para todo.
Antes eras la respuesta a cada duda.
Ahora aprenden a resolver… sin mirarte primero.
Dejan de reírse a carcajadas contigo por cualquier tontería.
La risa cambia… se vuelve más contenida, más selectiva.
Dejan de necesitar que los ayudes a vestirse.
Tus manos dejan de abrochar botones…, y de ser imprescindibles.
Dejan de sentarse en tu regazo porque “ya no caben”.
Pero en realidad… lo que cambia no es el tamaño.
Dejan de despedirse con besos exagerados.
Los “mil besos” se convierten en un gesto rápido… o en un “luego nos vemos”.
Dejan de contarte todo lo que les pasa.
Sus pensamientos empiezan a tener puertas… y no siempre tienes la llave.
Dejan de buscar tu mirada para aprobar lo que hacen.
Y empiezan a buscarla… en otros.
Dejan de necesitar tu compañía constante.
Antes eras su refugio.
Después… solo una opción más.
Dejan de hacerte preguntas sin fin.
El “¿por qué?” se apaga… y con él, una parte de su asombro compartido contigo.
Dejan de creer que eres invencible.
Un día descubren que también dudas, también te cansas… y ya no te miran igual.
Dejan de pedirte que juegues con ellos.
Los juguetes cambian… y tú ya no estás en ese juego.
Dejan de buscar consuelo en tus brazos automáticamente.
Aprenden a sostenerse solos… aunque a veces aún lo necesiten.
Dejan de ser pequeños sin que te des cuenta.
No hay un día exacto.
Solo un cúmulo de momentos que ya no vuelven.
Y un día… dejan de vivir contigo.
La casa sigue en pie… pero ya no suena igual.
Y entonces entiendes que todo aquello… era irrepetible.
La infancia no avisa cuando se va.
No hace ruido al marcharse.
Se disuelve en los días cotidianos… mientras tú crees que aún hay tiempo.
Y por eso, mientras todavía corren hacia ti,
mientras aún buscan tu mano,
mientras todavía eres su mundo entero… míralos, escúchalos, abrázalos más de lo necesario.
Porque un día, sin darte cuenta…
será la última vez.
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"El destino une y separa a las personas, pero no existe ninguna fuerza en el universo tan grande que haga olvidar a las personas que por algún motivo, en su día nos hicieron felices. Hay un momento en la vida, que tú sabes quien es importante para ti, quien ya no lo es y quien lo será siempre."
Anónimo
Rosario, Argentina — 1949
En el hospital público Clemente Álvarez había un problema que nadie sabía resolver:
los recién nacidos perdían peso los primeros días.
No todos.
Pero sí demasiados.
Las madres estaban exhaustas.
Las enfermeras agotadas.
Los médicos, desconcertados.
Decían que era “lo normal”.
Que el bebé “ya recuperaría”.
Pero en la sala de neonatos, una mujer pequeña, de movimientos lentos y mirada suave, veía otra cosa.
Se llamaba Elena Duarte.
No era médica.
No era jefa.
No escribía informes.
Era costurera del hospital.
Su trabajo era sencillo:
Remendar sábanas.
Arreglar batas.
Coser mantas.
Y observar en silencio.
Cada mañana veía lo mismo:
Los bebés eran colocados en cunas de metal, envueltos en mantas grandes…
y quedaban sueltos dentro de ellas.
Pataleaban.
Buscaban bordes.
Se agitaban.
Lloraban.
Elena no sabía de fisiología.
Sabía de cuerpos.
Y esos cuerpos pequeños le parecían… desamparados.
Un domingo, en su casa, vio algo que siempre había pasado por alto:
Su madre guardaba las gallinas recién nacidas en una cesta de mimbre estrecha, envueltas firmes pero suaves, para que no se enfriaran.
“Se tranquilizan cuando sienten borde”, decía.
Esa frase se le quedó clavada.
El lunes llevó al hospital una tira larga de tela suave, estrecha, firme.
Esperó a que la sala quedara tranquila.
Tomó a un bebé que lloraba sin parar.
No lo apretó.
No lo inmovilizó.
Lo contuvo.
Enrolló la tela en forma de pequeño abrazo, dejando brazos y piernas recogidos, el cuerpo sostenido pero libre para moverse dentro��� como si aún hubiera paredes alrededor.
El bebé dejó de llorar.
No de golpe.
De a poco.
Respiró hondo.
Se quedó quieto.
Durmió.
Una enfermera la vio.
—¿Qué está haciendo?
Elena se asustó.
—Solo… le di borde.
Fueron a buscar a la médica de guardia.
Repitieron el método con otros bebés inquietos.
El resultado fue el mismo:
Menos sobresaltos.
Menos llanto.
Más descanso.
Y —con los días— menos pérdida de peso.
No era magia.
Era calma.
La dirección del hospital pidió cautela.
Probaron durante semanas.
Los registros empezaron a mostrar algo claro:
Los bebés que dormían “contenidos”
se estabilizaban antes.
El método se extendió a otros hospitales de la región.
Luego a Buenos Aires.
Luego a clínicas en Chile, Uruguay, Brasil.
Años más tarde, estudios médicos le pondrían un nombre técnico:
“contención postural del recién nacido”
(más tarde inspiraría prácticas como el swaddling moderno y cuidados de contención neonatal).
Pero todo empezó ahí.
Con una costurera.
Con una tela.
Con una intuición antigua:
Los cuerpos pequeños necesitan sentir que el mundo no es demasiado grande todavía.
Elena nunca reclamó crédito.
Guardaba un trozo de aquella primera tela en una caja de metal.
Y cuando, ya anciana, alguien le preguntó qué había hecho exactamente, respondió:
“No los envolví.
Les devolví el borde que habían perdido.”
Un pez y un ave pueden enamorarse… pero el amor, por sí solo, no siempre construye un hogar.
A veces sentir mucho no es suficiente.
A veces dos almas se encuentran, se reconocen, se eligen… pero pertenecen a mundos distintos.
Y no porque uno esté mal o el otro bien, sino porque simplemente no respiran el mismo aire.
Nos enseñaron que el amor lo puede todo.
Pero nadie nos enseñó que también requiere dirección, compatibilidad y propósito. Porque amar no es solo sentir… es poder quedarse. es poder crecer juntos sin dejar de ser uno mismo.
Y hay amores que son reales, profundos… pero no son sostenibles.
Aceptar eso también es amor.
Soltar también es amor.
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Mi mamá me llamó el lunes a las 8 de la noche.
Yo no contesté.
Estaba viendo una serie. Pensé: "La llamo después."
El martes tampoco llamé.
El miércoles tampoco.
El jueves me llamó mi tía.
—Tu mamá está en el hospital —me dijo.
—¿Qué? ¿Qué pasó?
—Lleva dos días sintiéndose mal. No quiso preocuparte.
Fui corriendo.
La encontré en una cama, con un suero en el brazo y una sonrisa forzada.
—No era para tanto —me dijo.
—Mamá, ¿por qué no me avisaste?
—Porque siempre estás ocupado, mi amor.
No me lo dijo con rencor.
Me lo dijo con resignación.
Y eso fue peor.
Esa noche me quedé con ella hasta las 2 de la madrugada.
Hablamos de cosas que no habíamos hablado en años.
De cuando yo era chico. De mi papá. De sus miedos.
Le pregunté por qué nunca me contaba esas cosas.
—Porque dejaste de preguntar —me respondió.
Me fui a casa en silencio.
Revisé mis llamadas perdidas de los últimos tres meses.
Once llamadas de ella.
Tres de mi hermana preguntando por mí.
Ninguna mía hacia ellas.
Mi mamá salió del hospital al día siguiente.
Está bien.
Pero yo llevo una semana sin poder dormir tranquilo.
Porque entendí algo que nadie te dice de crecer:
Tus padres dejan de pedirte atención mucho antes de que los pierdas.
Y cuando ya no llaman más, no es porque estén bien.
Es porque aprendieron a no molestarte.
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