Microcuentos del hípster

Dosis diaria de microcuentos y más. Aficionado a los microcuentos, hípster y escritor ocasional.
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[Microcuentos del hípster @MicrocuentodelH]

Por más fuerte que soplara aquella vela rasgada, solo le llevaba más a la deriva.
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Era un bigfoot en busca de su zapato, la vida le acabaría enseñando que era mejor caminar descalzo.
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Llevaba unas esposas invisibles. Para poder quitárselas y ser libre, tendría que decir primero, hasta siempre.
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Aquellos vicios les hacían cavar sus propias tumbas. No les importaba mientras estuvieran juntas.
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Ella era una papel en blanco. Él una pluma fina. Lo que aparecía al juntarse a todos sorprendía.
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No tenía medallas colgadas en su cuello, había quedado ultimo. Le colgaba una imaginaria en la que ponía "orgullo".
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Tenían un bonito lazo en el cuello, lo que no sabían es que era un nudo corredizo que les estaba ahogando.
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Se sentó mirando hacia el blanco techo de su cuarto, en él pintaba el cielo del color que más le gustaba.
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Le prometió la luna, no la logró alcanzar. Le prometió el mar y no lo pudo sujetar. Todo lo que él prometía imposible parecía.
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Ella era su pepita de oro, podría valer millones, pero era tan valiosa para él, que nunca la vendería.
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Planearon todo y nada les salió como pensaban. La clave de todo era ir a ciegas y dejarse llevar.
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Por muy duros que eran los golpes que recibiera de la vida, él sabía devolvérselos con más fuerza y daño.
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Le daban siempre un millón de razones. Ella solo necesitaba una...
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Eran amigos del alma, pero como en una guerra, la vida siempre trae alguna baja inesperada.
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Se pintaba sombras en la cara, tapando las cicatrices en su lucha llamada vida. Quería aparentar que nada y nadie podía herirla.
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En un colador viajaban hacia el mar, el agua no paraban de achicar. Nada les hizo presagiar que sus fuerzas fallarían y la aventura allí mismo se iba a terminar.
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Una casualidad la llevó a aquella ciudad perdida, donde conoció la calle, su gente y de un día para otro, lo llamó hogar.
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Le pregunto a su padre cómo se curaban las heridas. Y él le contestó que con alcohol. Lo que no sabía es que con ese alcohol esas heridas no podían sanar, solo empeoraban más.
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Llevaba un puñal colgado en el cinturón, no le gustaban las sorpresas, prefería clavárselo él mismo si llegaba el momento.
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Era un peregrino por un camino sinuoso, lo torturaba cada día, no quería rendirse aunque le llevara al mismísimo infierno, era la vida que había elegido.
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