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12 MICRO-RELATOS DE MIEDO #wattpad https://t.co/TJlk0qHYWG

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Entran dos policías. No opongo resistencia. “Entrevista terminada”, dice el hombre cerrando la carpeta. Yo solo sonrío. “¿Estáis seguros de que fue la única?” #Terror

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Estoy en paro y viviendo de mis últimos ahorros. Ayer Infojobs me dio una única alegría: entrevista hoy, primera hora, empresa “Nexora Groups”. No sé nada de ellos, pero necesito comer todos los días, así que allá voy. #Terror #Relato #Microrelato

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El abrigo, la cicatriz… todo coincide. Empiezan “flashes”: un pasillo oscuro, gritos, una chica corriendo. No sé si soy yo. “Queremos ayudarte, Javier”, dicen. Javier. No Álvaro. Entonces entiendo: nunca fue una entrevista.

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En mi despacho me esperaba mi secreto más oscuro, la verdadera fuente de mis historias. “Tranquilo —susurré—. Queda poco para el capítulo final”. La ficción, al fin y al cabo, es mi refugio. #Terror

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Siempre me ha puesto nervioso hablar en público. Cuando publicaron mi libro, me obligaron a participar en una mesa redonda. Solo pensar en ello ya me hacía sudar frío.

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Al acabar, salí del edificio casi corriendo. Solo quería llegar a casa, cerrar la puerta y recuperar el control después de tanta ansiedad.

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Su pupitre, vacío. Nadie recuerda que existió. El chico retoma su libro. Entra una nueva alumna, ocupando el asiento del fondo.
Él sonríe y susurra:
“La puerta ya está cerrada… ahora a por la siguiente.”

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Laura llega al nuevo instituto, cansada y sin ganas. En clase se sienta al fondo, junto a un chico solitario que ni la mira. Callado, pálido, siempre leyendo. Algo en él ya le da mala espina.

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El chico levanta la mirada. Sonrisa negra, ojos rojos. “Ellos no me ven. Tú sí. Te has convertido en la puerta.” La oscuridad la envuelve. El timbre vuelve a sonar. Entra la clase. Laura ya no está.

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Hace una pausa antes de rematar:
—Tus padres han muerto. Y tú me sigues hablando de un juego.

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Aprobé todas. Mi regalo: un juego de realidad virtual tipo escape-room medieval con terror. Llevaba semanas soñando con jugarlo.

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—¿Que no recuerdas más? Saliste a la cocina, cogiste un cuchillo creyendo que era una espada —dice conteniendo la rabia—. Hay sangre en el pasillo. Tus huellas en el arma.