Hace unas semanas grabamos este tema de @monlaferte en Barcelona para enviarlo a México a mi querido @nodigamosmas y hoy lo comparto por aquí. #vivamexico#newprojects
Ese sábado fui al refugio con un plan claro ya en mente. Había elegido a mi perro en línea: un mestizo de Pitbull fuerte y guapo, con ojos gentiles y expresivos. Incluso había empezado a llamarlo Bruno antes de conocerlo.
En mi mente, todo parecía simple. La puerta del kennel se abriría, él vendría directamente hacia mí con la cola moviéndose, y nos iríamos a casa juntos. Ya me imaginaba haciendo caminatas y teniendo un compañero leal a mi lado.
Pero cuando el voluntario abrió la puerta, nada salió como lo había imaginado. Bruno no se movió. Ni cola moviéndose, ni emoción. Solo se quedó allí en el concreto, soltó un sonido suave e incierto, y bajó la cabeza.
Confundido, me acerqué más. “Vamos, amigo”, dije suavemente, extendiendo la correa. Me miró por un momento, luego miró más allá de mí. Cuando seguí su mirada, vi a un cachorro mestizo diminuto acurrucado en la esquina, tratando de hacerse invisible.
El pequeño cachorro, tal vez de ocho semanas, estaba temblando. Sus ojos estaban fijos en Bruno, y Bruno lo observaba con la misma intensidad.
Fue entonces cuando lo entendí. No solo compartían un espacio. Eran el consuelo el uno del otro. En un refugio ruidoso y abrumador lleno de perros ladrando, habían encontrado una sensación de paz mutua.
Bruno no estaba siendo terco. Solo no quería dejar a su amigo atrás. Sin un solo sonido, lo dejó claro: no iba a ir a ningún lado solo.
En ese momento, ya no se sentía como una elección. Se sentía como lo único que había que hacer.
Me volví hacia el personal, tomé aire y pregunté: “¿Es posible adoptar a los dos?” El voluntario sonrió y dijo que habían estado esperando que alguien lo hiciera. Los dos dormían acurrucados juntos todas las noches.
Después de que se completó el papeleo y todo estuvo finalizado, salieron del refugio uno al lado del otro, manteniéndose cerca, tal como siempre estuvieron destinados a estar.
Conduzco Uber en el turno de noche. Te encuentras con todo tipo de personas. Borrachos, enamorados, enfermeras cansadas. A las 2 de la mañana, recogí a un hombre de un hospital. Se subió atrás, con aspecto de estar en estado de shock. No dijo ni una palabra. Condujimos en silencio durante diez minutos. Entonces oí un sollozo. Miré por el retrovisor. Estaba mirando por la ventana, con lágrimas corriendo por su rostro. "¿Noche difícil?", pregunté en voz baja. "Mi esposa", dijo con la voz quebrada. "Ella simplemente... el cáncer. Se ha ido". Se me paró el corazón. Apagué el taxímetro. "Todavía no te llevo a casa", dije. Levantó la vista, confundido. "¿Qué?" "No puedes ir a una casa vacía ahora mismo. Todavía no". Paré en un restaurante abierto toda la noche. "Vamos. Café y pastel. Invito yo". Dudó un momento, luego asintió. Nos sentamos en esa mesa durante tres horas. Me contó sobre su risa. Cómo se conocieron. Cómo odiaba los guisantes. Yo solo escuché. Cuando por fin lo dejé en su casa a las seis de la mañana, ya estaba amaneciendo. Me estrechó la mano. «Gracias», dijo. «Por no haberme dejado solo en la oscuridad». No gané ni un centavo esa noche. Pero fue el viaje más importante de mi vida.
Anónimo
Mi padrastro, Jorge, nunca me dijo "Te quiero". Era un hombre duro. Trabajaba en la construcción. Llegaba a casa, comía, dormía. Pagó mi universidad. Pagó mi coche. Pero nunca me abrazó. Siempre pensé que me guardaba rencor. Yo no era su verdadero hijo. Jorge murió de un ataque al corazón la semana pasada. Estaba limpiando su camioneta. En la guantera, encontré una libreta desgastada. Era un diario. Entrada 1: Hoy conocí a una mujer con un niño. El niño parece triste. Quiero hacerlo sonreír. Entrada 50: El niño necesita aparatos. Estoy haciendo turnos extra. Entrada 200: Hoy se graduó. Me quedé atrás para no avergonzarlo con mi ropa de trabajo sucia. Nunca he estado más orgulloso. Entrada 500: Ojalá supiera cómo hablar con él. Solo espero que sepa que moriría por él. Me senté en el asiento del conductor de su camioneta polvorienta y lloré hasta que no pude respirar. No lo dijo con palabras. Lo hizo. Todos los días.
El amor no siempre se expresa con palabras. A veces, se manifiesta en manos callosas y espalda cansada.
Tengo 53 años. En 1972, el año en que yo nací, las mujeres mayores de edad necesitaban el consentimiento de su marido o su padre para abrir una cuenta bancaria. Es solo un ejemplo de cómo eran las leyes y la mentalidad de aquella época.
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Miguel Rellán, el ganador del primer Goya repite 40 años después: "Me llaman muchos directores sin imaginación para hacer de profesor, yo quiero hacer de drag queen, coño"
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