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@marcweitzmann@LePoint Je ne peux pas y croire, j'espère que @radiofrance maintiendra votre émission qui est ouverte, intelligente et éclairante sur tant de sujets. C'est ce qui la rend précieuse pour vos auditeurs fidèles, dont je fais partie.
[Suite 1/2]
Nous sommes le 3 juillet 1991, c'est le dernier jour de l'année scolaire. Mon professeur de CM1, monsieur Guillemin, demande à chaque élève de la classe la destination des vacances. Les réponses de mes camarades fusent, et je me rends compte que la France est un très vaste pays. Les seules villes et régions que je connais sont celles de la route du bled, toutes celles situées sur cette fameuse diagonale qui s'étend à partir de Lille en passant par Paris, puis Bordeaux jusqu'à Saint-Jean-de-Luz à quelques kilomètres de la frontière franco-espagnole. À l'annonce d'une ville, d'un lieu, je me remémore le voyage en essayant de me repérer à travers ces 1000 kilomètres nécessitant plus de 12 heures de route en Peugeot J5 (ou en Bijo ; le son P n'existe pas en arabe). Je connais la route par cœur car mon père me demande parfois de lire les panneaux de signalisation. C'est sa façon de me faire participer au voyage. J'ai aussi appris de cette manière le code de la route, les calculs des kilometres à l'heure, le nom des départements et régions...
Mon tour arrive.
"je vais au Maroc, à Sefrou et Meknès monsieur.
_ tu peux raconter à tes camarades ce que tu fais là-bas ?
_ je suis marocain. Toute ma famille y habite.
_ tu y restes combien de temps ?
_ on part ce soir et on revient fin août.
_ par quel moyen ?
_ en voiture et en bateau, on met 3 jours, monsieur.
_ en bateau aussi ?
_ oui, on traverse le détroit de Gibraltar en 2h avec El Boughaz.
_ El Boughaz ?
_ c'est le nom du bateau qu'on prend jusqu'à la ville du port de Tanger au Maroc.
_ merci Fayçal."
A la suite, monsieur Guillemin prend une carte du monde et indique à la classe où se situe le détroit de Gibraltar avec quelques références d'histoire. Un sentiment de fierté m'envahit et se répand aussi chez mes copains d'origine marocaine de mon quartier. Pour la première fois, on ne parle plus de mes origines sur un plan folklorique ou identitaire mais géographique et historique, et ça change tout. Le Maroc devient une curiosité pour mes autres camarades français. On parle de la monarchie du roi Hassan 2, Casablanca, Fes, Agadir, Ifrane et ses stations de ski, du désert du Sahara, des montagnes de l'Atlas...Dorénavant, on regarde autrement ce pays situé dans le continent africain, séparé par la mer Méditerranée, avec intérêt et enthousiasme. Tous les copains veulent venir passer des vacances chez moi, au Maroc.
Après avoir passé plus d'un mois et demi au pays, nous rentrons en France, une semaine avant l'école. Le jour de la rentrée, le 3 septembre, les professeurs ont le même rituel "où avez-vous passé vos vacances". Moi comme d'habitude "au Maroc" mais cette fois-ci avec une particularité, je parle de la géographie et des lieux touristiques comme j'ai appris en CM1 : de la kasbah et du quartier populaire du mellah de Sefrou, de Casablanca et de ses plages Tamaris, de Marrackech et de sa place Jamah el Fna, de Berkane et de ses oranges, de Fes et de son souk dans la vieille medina...Je donne une touche plus précieuse de ce pays connu que par son nom par mes camarades de ma nouvelle promotion de CM2.
Le soir, après l'école, mon père, pour me motiver et donner le meilleur de moi-même pour cette année, me fait une proposition que je ne peux pas refuser "si tu es dans les trois premiers de la classe, tu auras une belle surprise à la fin de l'année". J'accepte le challenge. Durant un an, je travaille dur : j'apprends mes leçons par coeur ; j'ai des dix sur dix partout ; je ne bavarde plus en cours ; les appréciations du professeur sont élogieuses. À chaque trimestre, je remplis l'objectif car je pense à ce précieux. Mais au fait, que va-t-il m'offrir ? Pour éviter toute déception, je sensibilise mon père sur une voiture radio commandée, une buggy avec quatre roues motrices. En course, en famille, le samedi après-midi, je traîne mon père au rayon jouet pour lui indiquer la voiture. Mais, il reste impassible avec sa fameuse phrase "c'est bien. Inchallah". Perturbant ?
🔴Lyon, France 🇫🇷
Il s'appelait Émile Botan.
Il était âgé de 39 ans.
Il vivait dans la rue.
C'était un ancien champion de boxe.
Dans la nuit du dimanche 11 novembre, il a été assassiné lâchement à coup de parpaing sur la tête par Levis E., un migrant camerounais de 32 ans visé par une OQTF.
On m'a fait parvenir l'hommage très émouvant et magnifique de son ami Gilles, un compagnon d'infortune :
Il s'appelait Émile Botan et c'était mon ami,
Émile était un homme d'une grande valeur.
Imperméable à toutes les tornades inhérentes à sa vie d'homme de rue, il vivait avec courage, détermination et le sourire aux lèvres peu importe les
circonstances.
Un homme adorable, le cœur sur la main et digne malgré sa situation.
Je retiendrais de nos discussions que jeune dans son pays, il était devenu champion de boxe.
Il était très fier de me raconter qu'il avait gagné une ceinture dans cette discipline.
Je lui avais acheté un dictionnaire pour qu'il apprenne le français.
Il rechignait à la tâche alors pour communiquer, je n'avais pas eu d'autre choix que d’apprendre quelques mots de roumain.
Il m'avait donné quelques leçons de boxe. Gauche, droite, gauche, droite, crochet, uppercut, flotter (pompes), umbrà boxing.
j’admirais sa technique.
Émile m’avait raconté que le grand Mike Tyson était venu un jour au club de sa ville.
Il avait eu la chance de boxer contre ce grand champion et il me disait : "Aïe aïe aïe, Mike Tyson, Mike Tyson, boxer Émile !"
Il mimait ses coups et visiblement il avait passé un sale quart d'heure mais dans tout dans le respect qu'un sparring de boxe exige.
Comme il gagnait très peu avec la manche, je lui disais :
Si tu veux t'en sortir tu n'as qu'à proposer tes services comme coach de boxe à tout le monde, tu pourrais essayer de poser un panneau devant toi pour voir ?
Un panneau ou serait écrit :
Mike Tyson m'a mis une raclée, voulez-vous que je vous apprenne à en faire autant ?
Il n'en aura pas eu l'occasion.
C'était evident pour moi qu'il allait s'en sortir mais la vie en a décidé
autrement !
Je suis encore révulsé devant l'atrocité du crime qui lui a ôté la vie et devant la lâcheté du tueur qui a eu sa peau.
Ce jour là, Émile dormait paisiblement du sommeil du juste quand il s'est fait écrabouiller le visage par un parpaing mais je peux vous assurer d'une chose.
Si son agresseur avait eu le courage de l'affronter de face il l'aurait démonté.
Puisse les cieux qui abritent maintenant son âme lui être plus clément.
Repose en paix mon frère.
Gilles
#Nicolas n’est plus.
A 22 ans, il a a été victime de la fusillade jeudi devant une boîte de nuit de Saint-Péray.
Je pense à sa famille, à ses proches, ses amis du RCRP.
Toute une ville meurtrie par ce nouveau drame, conséquence d’un acte barbare, gratuit et totalement insensé.
Today, I’m launching HARDWARE NATION, a community for hardware founders, investors, and enthusiasts.
The goal is simple: bring together people who are passionate about hardware—whether you’re building, funding, or just love discovering new tech.
We did a pre-launch last night and already have some of your favorite hardware founders in the group ;)
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Il faut avoir vécu ça enfant pour comprendre à quel point c'est un truc ancré à vie. Toutes les émotions du monde concentrées en une soirée et exacerbées par le regard de l'enfant. Inégalable. Indépassable. Rien ne ressemble à Séville 82.