حيثما تُدار طواحين الجفاء
مُبعثرةً
مفتتةً
دامعةً
تذبُل أحلامُ أطفال
وأنتَ حيثما تكون قيامتك
تعودُ بدءاً من دم
لكن وردةً حمراء!
لله درُّك يا حلاج قدتنا وصرخنا:
" أتركونا يا ثُقاتنا ففي دمنا حياة "
في يوم الجمعة
يستقظ نصف أنّاي
يحدق في محتويات الغرفة
المرآة،
المكتبة،
زهرة الاوركيد،
دولاب الحنين،
في القطرة الندية النازحة من ثغر القدح،
فلا يجدُ سوى شبحٍ متهالكٍ يرنو إلى ذاته،
يرنو...
إلى تجاعيد مراهقة الأمسِ
بين افخاذ الزمن.
هل كان يركضُ حول سرّتها
ويحصي الشام لمّا أن غفوتَ
وداخَ أصبعك الصغير؟
هل نامَ مثلك في الوثيرِ أم استفاقَ وعادَ يسعى مثل ناعورٍ على بئر الغوايةِ،بع�� أن أَلفَ المسير؟
كحوذيِّ حبٍّ
شدَّ قلبي حِبال الرّوح في هواكِ.
كأعمى تاهت بهِ الطُرق
كان السير بِساطاً طائراً في دُنياكِ
كبندولٍ راقصٍ
دارَ دورة الوقت في لحظةٍ انتقتكِ.