Hijos de puta, ¿Esperan que coma aire? No tiene cobertura en su celular para contactar al inútil del manager, no los dejan salir, no les dicen nada.
Oṃ, que organización de mierda.
Amor y paz.
Oṃ. Seguirá tocando hasta que no pueda más.
Oṃ. Está meditando en medio del lobby, sentado con las piernas cruzadas en el suelo del lugar. Ojos cerrados, manos tocando los bongós en una melodía rítmica, una y otra vez. Sin parar. El rugido de su estómago retumba e interrumpe su viaje a la realidad espiritual.
...
—— Tus maquilla... ¿Vas a maquillarme? ¿A mí? Oh, no; me gusta mi belleza natural tal como la Pachamama me la dio. ¿Tu maquillaje es testeado en animales?
Alguien tiene que formular las preguntas importantes. O incordiar. Una de dos.
...
La condición, querido hippie, es que me dejes maquillarte como a todos.
Se verán bonitos, no bonitos para stickers.
——Aplaude emocionada y luego sacude ligeramente a Gyro.——
Devuélveme mis maquillajes.