Встречая еще один день,
Впуская прохладу и голод,
Оставив в дали свою тень,
Стремясь в свой волшебный город.
И с нотой сжигая себя.
Отдав нам свое воскресенье.
Его задушила петля,
Оставив одно лишь мгновенье.
Еще один мертвый поэт.
Еще одно мертвое солнце.
Последний из нот пируэт
Летит и над небом смеется.
И мира загнивший портрет,
Его захудалые грани,
Вкус пряных еще сигарет,
Помог разглядеть Англичанин.
...«Это не про меня, а для тех, кто рождается цельными
А фрагменты меня с малых лет разлетаются в зеркале
Вот бы в целый витраж их собрать, пусть играет оттенками
А пока я лишь груда цветного стекла»...