Meu marido já não está mais.
Aparecem adolescentes que ajudam sem perguntar. Eu estou gélida. Resolvo.
A televisão some.
Ela não.
E o sonho acaba assim: eu limpando o rastro de uma mulher ruim enquanto ela segue solta por aí.
Tudo já começava errado antes de começar.
Ela existia entre mim e meu marido como uma infiltração. Não era amor, não era escolha, era sujeira espalhada.
E ela tenta empurrar o resto pra mim.
As provas aparecem como lixo na minha porta. Uma televisão nova, jogada perto da minha antiga casa. Sei que era dele. Sei que vem do mundo dela. Mesmo assim, para comigo.