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Vedi cara, certe crisi son soltanto
segno di qualcosa dentro che sta urlando per uscire

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Ancora qui a domandarsi e a far finta di niente, come se il tempo per noi non costasse l'uguale, come se il tempo passato ed il tempo presente non avessero stessa amarezza di sale.

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Ti ricordi quei giorni? I tuoi occhi si incupivano, il tuo viso si arrossava e ti stringevi a me, nella mia stanza. Quasi un respiro, poi mi dicesti: «Basta! Perché non voglio guardarti, perché ho paura ad amarti»

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Non me ne frega niente se anch’io sono sbagliato; spiacere è il mio piacere, io amo essere odiato.

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E cancellarmi è tutto quel che fai, ma io sono fiero del mio sognare, di questo eterno mio incespicare.

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Ben venga Maggio, ben venga la rosa che è dei poeti il fiore. Mentre la canto con la mia chitarra brindo a Cenne e a Folgore.

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Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe? L'angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita, di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?

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Vedi cara, certe crisi son soltanto segno di qualcosa dentro che sta urlando per uscire. Vedi cara, certi giorni sono un anno, certe frasi sono un niente che non serve più sentire.

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Lo sai cosa vuol dire stare giorni interi a buttar via nel niente solo il niente? Fai mille cose ma sono sempre i tuoi pensieri che scelgono per te diversamente.

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E allora notte, che mi porterai? Rimpianto, quiete, noia o verità? O indifferente a tutto, te ne andrai senza pietà?

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Con giorni lunghi al sonno dedicati il dolce Aprile viene. Quali segreti scoprì in te il poeta che ti chiamò crudele...

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Frustrazioni, amori a vuoto mai compresi. Dove sei ora, che fai? Neghi ancora o ti dai sabato sera? Quelle di adesso disprezzi o invidi e singhiozzi, se passano davanti a te.

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I vecchi subiscon le ingiurie degli anni, non sanno distinguere il vero dai sogni.

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Le fedi fatti di abitudini e paura. Una politica che è solo far carriera. Il perbenismo interessato, la dignità fatta di vuoto, l’ipocrisia di chi sta sempre con la ragione e mai col torto…

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Ma anno dopo anno, li conti e sono tanti quei giorni nella vita che hai davanti. Ipocrisie leggere, rabbie da poco prezzo, risposte argute date sempre tardi; saluti caldi d'ansia, di noia o di disprezzo o senza che s'incrocino gli sguardi.

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Amanti andate, piaceri a rate. Pallottolieri per contare estati e inverni.

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Vorrei restare per sempre in un posto solo, per ascoltare il suono del tuo parlare. E guardare stupito il lancio, la grazia, il volo impliciti dentro al semplice tuo camminare.

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Non ho scuse da portare, non dico più d'esser poeta; non ho utopie da realizzare: stare a letto il giorno dopo è forse l'unica mia meta.

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È come quel male a cui non si da il nome, un'ossessione circolare fra la volontà ed il non potere.

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Si discute delle rivoluzioni mai vissute e degli amori fatti di bevute. E di carriere morte nel bicchiere

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Amanti andate, piaceri a rate. Pallottolieri per contare estati e inverni