La intensidad de una pasión se mide por la soledad que la precede. Nos pasamos la vida alimentando nuestra soledad para que sea ella quien más tarde nos lleve al otro lado. Amamos de la única manera soportable: como si jamás fuéramos a morir.
Antes quería que todo fuera inolvidable. Ahora sospecho que una buena vida está hecha, sobre todo, de días comunes. Desayunos sin apuro. Conversaciones sin objetivo. Caminatas sin destino. Quizás el lujo más escaso no sea la aventura, sino la normalidad.
Tenemos pases dobles para que vayan MAÑANA a “Amaro, con el dedo en el gatillo” 8pm ahora en el Teatro El Galeón, del Centro Cultural del Bosque.
Únicamente:
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Y listo 🎭🎁🎉
Cuando me dice “te amo”, pero Kafka le escribió a Milena:
"A veces me pregunto si existes de verdad. Porque te siento más adentro que afuera. Te has metido en mi sangre, en mis huesos, en mi manera de respirar. Cuando camino, te llevo. Cuando escribo, te escribo. Cuando callo, es porque hablo contigo dentro de mí. Si algún día dejas de escribirme, no sabré si te perdí a ti o si me perdí yo."
“Y necesito verte, pero no te veo, y necesito escucharte, pero no te escucho, y necesito tocarte, pero no te toco, y necesito pensarte, y es lo único que hago...” Bukowski