Olivia
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Fascista Asintomático
@FAsintomatico
Exiliado del chavismo andaluz. Pagué con mis impuestos los chiringuitos independentistas en Barcelona.
Refugiado español.
Nîmes, France.
Joined May 2021
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La integridad del individuo frente a la masa.
Gary Cooper, 73 años después, no puede ser más actual.
EVOLUCIÓN DEL PORCENTAJE QUE RECIBE UN TRABAJADOR EN ESPAÑA DE SU NÓMINA EN BRUTO:
• Año 1980 —> ~ 85%
• Año 2026 —> ~ 57%
¿Por qué ningún sindicalista se moviliza por esto?
No normalices el saqueo fiscal y el empobrecimiento al que te tienen sometido
Ni trabajan ni dejan trabajar.
Máster de pucherazo electoral en dos minutos.
🚨REPUGNANTE
Los audios filtrados del centro de control de Adif para culpar del desastre al maquinista apuntan a un despacho. La Guardia Civil ha leído los metadatos.
En ellos se escucha al maquinista, Antonio Acedo, hablando con el técnico.
Es grave... Mientras su cuerpo aun estaba entre los hierros, la Cadena SER y El País filtraban su última conversación de forma ilegal.
Horas antes de que se filtraran, Óscar Puente, ya dimitido, había dicho que la actuación de un operario era INEXPLICABLE.
Primero el ministro señala al trabajador. Después aparecen los audios que lo señalan. Por últimos los medios más próximos al gobierno lo publican.
Qué oportuno, ¿no?
Pues agárrate. Según exclusiva de Alejandro Entrambasaguas en El Debate, la Guardia Civil ha encontrado ya, en los metadatos, un rastro que apunta a un despacho: la Secretaría de Estado de Comunicación. Con envío selectivo por WhatsApp a medios afines.
Eso es Moncloa.
La Secretaría de Estado de Comunicación, dirigida por Lydia del Canto, se ha negado a dar explicaciones.
Esta es la huella clave que los agentes están cotejando... y resulta demasiado grave paa ser cierto.
69 muertos, eh.
Y lo primero que alguien hace en Moncloa es buscar a un chivo expiatorio muerto para exculpar a Óscar Puente... de forma ilegal sí. Contra n muerto. Todo apunta a esa bajeza... ¿Los ves capaces?
PD: esta semana mando a mi comunidad un manual del disidente. Si quieres recibirlo apúntate aquí: https://t.co/5XEoajMVA5
Hoy termino los IN MEMORIAM de Urda.
Llevo tres días escribiendo sobre los fallecidos. Uno por uno. Cincuenta en total.
¿Y sabes por qué? Cuando pasa algo así, lo primero que llega son números.
69 esta vez. Pero el número no dice nada, porque un número no se parece a nadie.
Estamos acostumbrados a eso. Vemos cifras de muertos cada semana, en guerras, en accidentes, en catástrofes, y seguimos con el día.
Porque una cifra no se puede querer. Solo se puede querer a alguien con cara, con nombre, con manías, con ilusiones, con defectos.
Por eso me puse a escribir. Buscando lo que hacían, lo que les ilusionaba, a quién querían, lo que habían logrado... Qué hacían en esto tan extraño que es la vida.
Para que al leerlo pensaras: este podría ser mi hermano. Esta podría ser mi mujer. Este soy yo.
Porque esa es la única manera de entender lo que se ha perdido ahí.
Y hay una cosa curiosa cuando los pones a todos juntos. Fíjate en el detalle.
En ese tren iban un señor de 74 años y un chaval de 22. Un padre que acababa de tener un hijo y una madre que iba a la boda de la suya. Una exministra del gobierno y un hombre al que lloran los vecinos de su barrio. Una compositora premiada por el Estado y un estudiante tunecino que había venido de paso, a ver el Clásico.
A las 08:53 de la mañana, el mismo sitio. La misma suerte. Ninguna diferencia.
Ya lo dejó escrito Jorge Manrique hace cinco siglos: nuestras vidas son los ríos que van a dar en la mar, que es el morir. Allí llegan los ríos grandes y los chicos, y una vez dentro, son todos iguales.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Todos importantes. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Su aprendizaje de vida.
En unas semanas muy pocos se acordarán de ellos. Siempre pasa. La noticia será quién ha ganado las elecciones, y en unos meses... quién sabe.
Pero ahora te costará un poco más olvidar estos ríos que conociste y que fueron a dar a la mar. A donde todos nos dirigimos.
Solo quería que lo vieras mejor. Desde el amor. Sin política. Para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
In memoriam de los fallecidos en Urda.
ÁLVARO-PAU
SÁNCHEZ SENDRA
🚨¿DÓNDE ESTÁ LA PASTA?
España está desolada. 115 muertos, 0 dimisiones. Nadie entiende nada.
Y acaba de saltar algo muy grave: tres ordenadores del año 1992. Eso controlaba la vía cuando chocó el tren.
Mientras, Hacienda ha batido récord de recaudación. ¿Cómo es posible?
Piénsalo un momento.
En 2024 la Agencia Tributaria recaudó 294.734 millones. Un 52% más que antes de la pandemia. Y en 2025 volvió a superarse. Pagas más que nunca.
¿Y qué recibes a cambio? Porque en mantener la alta velocidad se gasta un 37% menos que hace tres años.
Pagas más y recibes menos.
Ahí lo tienes bien clarito.
Entonces, ¿DÓNDE está la pasta?
PORQUE PARA ESTO SÍ HAY:
→ 1.512 millones en créditos para los trenes de Marruecos, Egipto y Uzbekistán.
→ Para colocar a los amigos del partido en la cúpula de ADIF, también.
→ Para meter en Ineco a la "novia" del exministro Ábalos, cobrando sin ir a trabajar, también.
Para que TÚ llegues vivo a casa? Pues NO... resulta que no hay para eso. ¡Se siente!
Te quitan más que nunca y lo que de verdad importa está abandonado. Obsoleto. Sin actualizar. En todo.
Están convirtiendo España en un país en vías de subdesarrollo, ¿no te das cuenta?
Así que hay que preguntarse...
¿Dónde cojones está la pasta?
Que alguien me lo explique.
____
Yo no espero que nadie me proteja lo mio. Me lo protejo yo. Este lunes mando mi nuevo libro sobre el activo que estoy comprando ahora... qué es, por qué adquirirlo y cómo... Solo a la comunidad: https://t.co/5XEoajMnKx.
IN MEMORIAM
Daniel Rodríguez Marín
A Daniel lo buscaron cientos de desconocidos.
Su cara estuvo dos días circulando por las redes. Gente que no lo había visto en su vida compartiendo su foto, preguntando, moviéndola por si alguien sabía algo.
Y al final fue alguien de los suyos quien escribió que ya no había esperanza. No un ayuntamiento, ni un colegio profesional con su comunicado. Alguien que lo quería, contándolo como buenamente pudo.
Trabajaba en una empresa de logística en Algete, al norte de Madrid. De esas que hacen que las cosas lleguen: camiones, almacenes, paquetes que aparecen en tu puerta porque hay gente ocupándose de que aparezcan.
Toda una vida profesional dedicada a que las cosas llegaran a su destino.
Él iba en el vagón 8.
Y no llegó.
De Daniel no se ha contado mucho más. Ni cargos, ni premios, ni titulares. Un trabajador que cogió un tren un miércoles por la mañana para ir a hacer su trabajo.
Eso es casi todo el mundo.
Eso somos casi todos.
Descansa, Daniel.
España reza por tu alma.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
Carmen Chicharro Sanz
Carmen dirigía el área comercial, de marketing e innovación de una de las grandes inmobiliarias de España. Ocho años en ese puesto.
Con 52 años estaba en lo más alto de su carrera.
Y a la vez era la madre de un chaval que juega al fútbol en un club de barrio de Pozuelo. Carrera y familia a la vez. Yo no sé cómo lo hacen, pero hay mujeres de esa generación que sacaron las dos cosas adelante sin que nadie se lo reconociera.
El miércoles cogió el AVE para ir a trabajar. Vagón 7, con una compañera. Pero no volvió.
Y hay un detalle: su muerte no la anunció su empresa. La anunció enseguida el club de fútbol de su hijo.
Eso solo pasa cuando alguien está de verdad en la vida de un sitio. Cuando te conocen por tu nombre.
El domingo, antes de cada partido, aquel club guardó un minuto de silencio por ella.
Eso no se compra.
Descansa, Carmen.
España está de luto por ti.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
Fernando de Jesús Calvillo Silva
En septiembre, vendió todas sus obras.
Todas. Una exposición en una galería de Oklahoma City y no quedó ni una pieza sin comprador. Sus compañeros artistas se asombraron, porque eso no le pasa a casi nadie.
Cinco semanas después cogió un tren en Madrid.
Fernando era escultor. Tenía 45 años y había nacido en Aguascalientes, en México, donde fue profesor universitario y promotor cultural antes de marcharse.
Hace cuatro años se instaló en Oklahoma con su marido, Lawrence, que también es artista. Él trabaja la joyería. Dos artistas viviendo juntos, cada uno con lo suyo.
Allí Fernando era director de relaciones con la comunidad en una organización de artes visuales. Daba a conocer a los artistas de la zona y, según cuentan, arrimó el hombro especialmente con la comunidad hispana.
Estaban de vacaciones en España. Iban sentados juntos, asientos C y D del vagón 8.
Lawrence salió vivo del tren con las piernas muy mal. Y se puso a buscarlo entre los hierros.
No lo encontró.
Su hermana Alehmi cogió un avión en México para venir a buscarlo.
Un hombre que se pasaba la vida ayudando a que se viera el trabajo de otros. Y que acababa de vender el suyo entero.
Descansa, Fernando.
España está de luto por ti.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana he contado quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
José Manuel Chacón
Su madre salió a decir que lo habían encontrado.
Eran las tres de la tarde. Llevaba toda la mañana en la estación de Santa Justa, esperando noticias. Y cuando le dijeron que había sido "localizado", salió feliz a contárselo a los periodistas.
Minutos después, dentro de la sala, le explicaron mejor lo que significaba esa palabra.
José Manuel tenía 31 años. Era sevillano, de Montequinto, y llevaba cinco años en la Guardia Civil.
Entró con 26 y en cinco años ya estaba destinado en Madrid, en la Unidad Técnica de Policía Judicial, la que coordina las investigaciones criminales del cuerpo. Eso no se lo dan a cualquiera.
Aquella mañana cogió el AVE para bajar a Sevilla. Ver a los suyos, resolver unos asuntos. Lo que hace cualquiera.
Fue la primera víctima sevillana confirmada. Sus compañeros del cuerpo estuvieron con su familia en la estación durante esas horas.
Pero lo que no se me va de la cabeza es esa mujer, esa pobre mujer... saliendo a dar una buena noticia.
Descansa, José Manuel.
El honor fue tu divisa.
Toda España llora tu partida.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana he contado quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
Agustín Randazzo
Para buscarlo, los suyos tuvieron que describirlo.
Barba entrecana. Tatuajes a la vista. Gafas de sol. Una gorra negra. Así era Agustín. Con eso lo reconocías en una estación.
Tenía 51 años y era de Buenos Aires, pero llevaba en España desde 2002. Casi un cuarto de siglo aquí. Un argentino que llegó con lo puesto, como tantos entonces, y que acabó haciendo de Madrid su hogar.
Hacía el Madrid-Sevilla a menudo, por trabajo. Era un viaje de los de siempre.
Su hermano Jorge fue a la policía a denunciar la desaparición y después se plantó en Toledo a recorrer hospitales, uno detrás de otro, preguntando por él.
Lo peor fue que les dijeron que lo habían atendido... y luego no aparecía en ningún registro.
Un amigo suyo lo resumió en una frase: era un tipo divertido, de los que siempre echan una mano.
Veinticuatro años en España.
Vino a quedarse, y se quedó.
Descansa, Agustín.
España llora tu partida.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana he contado quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
Marie Audan-Martin
Marie llevaba veinticinco años en Madrid.
Era parisina, pero Madrid era su ciudad. De las que llegan por una temporada y se quedan para siempre.
Tenía 50 años y dos hijos.
Dirigía el centro de formación de unos baños árabes de la capital. Y estaba metida de lleno en la vida asociativa de la comunidad francesa de Madrid: la Entraide Française, Madrid Accueil, la red de antiguos alumnos de su escuela de negocios.
De esas personas que organizan, que están en todo, que aparecen en cada acto y conocen a todo el mundo.
Hay miles de franceses viviendo en Madrid y ella era una de las que los juntaba. Siempre hay alguien así, más sociable, que se encarga de eso.
Sus amigos la han despedido con tres palabras: su discreción, su lealtad y su inmensa bondad. Y añadieron una cuarta cosa, que es la que más me ha llegado: que siempre sabía encontrar las palabras justas.
Hay gente así. Los que no hablan de más, los que están, los que cuando te pasa algo aciertan con lo que hay que decir.
Era la única víctima francesa del accidente. Su gobierno anunció su muerte con una frase breve y correcta: que estaban en contacto permanente con su familia.
Pero para los franceses de Madrid su partida era personal. Los suyos escribieron que, de repente, aquella cifra de muertos tenía nombre y tenía cara.
Ayer la enterraron al norte de Madrid.
Veinticinco años aquí.
Suficientes para ser de aquí.
Descansa, Marie.
España llora tu pérdida.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana he contado quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
Yassine Jaouadi
Yassine tenía 23 años y vino a ver el Clásico.
Eso es todo. Un chaval que vivía en Berlín, estudiante, y que cogió un avión para venir a Madrid a ver al Barça contra el Madrid. Como hacen miles de jóvenes en toda Europa.
Vio el partido. Se hizo la foto que ves. Y al día siguiente cogió el tren para volverse.
Iba solo, en el vagón 7.
Era de Gabes, en el sur de Túnez. De allí salió a estudiar a Alemania, que es lo que hacen los chavales con ambición cuando nacen en un sitio sin oportunidades.
Su hermano Mohamed Amine tuvo que pedir un visado para poder venir a buscarlo.
Imagínate eso. Tu hermano desaparecido en otro país y tú esperando un papel para poder ir a buscarlo.
Llegó el jueves. Dio su ADN. Y esperó cuatro días.
El domingo por la noche le dijeron que las muestras coincidían. Que ese era su hermano.
Vino a ver un partido de fútbol. Y vuelve a Túnez en un ataúd, acompañado por el hermano que cruzó el mar para encontrarlo.
Veintitrés añitos.
Descansa, Yassine.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana he contado quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
Roberto Alfonso Delgado Andrade
A sus hijos les entregaron el teléfono de su padre.
Lo habían recuperado entre los restos del tren. Se lo dieron a la familia. Y aun así seguían sin saber si Roberto estaba vivo o no.
Imagínate tener el móvil de tu padre en la mano y no saber dónde está tu padre.
Su hija Constanza se plantó en Atocha a preguntar. Habían llamado a ese número decenas de veces sin que nadie contestara. Su hijo Humberto salió a los medios a pedir ayuda.
Presentaron denuncia por desaparición. Dieron su ADN.
Y mientras tanto, la foto de Roberto circulaba por las redes, compartida por desconocidos y hasta por cuentas de Protección Civil.
Roberto tenía 54 años y era venezolano. Empresario, de esa generación tan valiosa que salió de su país y rehízo aquí su vida profesional entera.
Aquel miércoles viajaba a Sevilla a visitar una obra, con la arquitecta Patricia Fernández Häring, que también murió y cuya vida hemos explicado en esta serie de homenajes.
Iban en el vagón 7, hablando de trabajo. Como quien va a cualquier sitio.
Un padre que salió a trabajar.
Descansa, Roberto.
España entera llora por ti.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana he contado quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
Antonio Jiménez Macía
A Antonio lo lloran los vecinos.
No una empresa, ni un ayuntamiento, ni una fría institución... los vecinos de La Poveda, su barrio de Arganda del Rey.
Dicen de él que era muy conocido y muy querido. Que marcó el barrio. Que dejó huella en todo el que lo conoció. Y que su pérdida deja un vacío enorme entre tantos que lo apreciaban.
Párate un segundo en eso.
De Antonio no sabemos a qué se dedicaba ni cuántos años tenía. Sabemos lo que dicen los suyos, que es lo que de verdad importa.
Porque cuando falta un hombre así, en su barrio lo nota todo el mundo... el del bar, el de la tienda, los del banco de la plaza, los que lo veían pasar cada día.
Hay quien es importante en todas partes menos en su barrio. Y hay quien es importante justo donde hay que serlo.
Antonio iba en el vagón 8. Su familia confirmó el viernes que lo habían encontrado sin vida, después de dos días sin saber nada.
Gente como él es la que sostiene los barrios de este país. Los que están, los que saludan, los que llevan toda la vida siendo de allí. Gente accesible en la que se puede confiar... ahora hay uno menos.
La Poveda se ha quedado más sola ahora.
Descansa, Antonio.
España llora tu muerte.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana he contado quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
Tú no lo entiendes porque eres un negacionista climático de vltra derecha, pero Yolanda Díaz manifestó acabar con los vuelos intrapeninsulares porque el tren estaba llamado a ser el transporte del siglo XXI, por el bien del planeta y tal.
¿Esto es normal?
IN MEMORIAM
Carlos Ortiz Sanchidrián
Empezó dando Latín.
Un filólogo delante de una clase de críos.
De ahí fue subiendo. Director de Estudios en 2015, director del colegio en 2019, y al final responsable de todos los colegios del CEU en España.
Pero fíjate en lo que dicen de él los que lo conocían. No hablan del cargo. Dicen que era un hombre bueno. Que estaba siempre atento. Que sabía qué palabra decir en cada momento y qué gesto tener.
Eso no se aprende en ninguna carrera. Es la virtud de la prudencia. De la empatía.
Iba a Sevilla por trabajo, con un compañero que sobrevivió.
Cuando lo despidieron, en la capilla del colegio no cabía más gente. Lleno a revosar. En esa misma capilla en la que él había rezado tantas veces con ellos.
Deja a su mujer, Mónica.
Un hombre que se pasó la vida dentro de un colegio. Primero enseñando, después cuidando de los que enseñan.
Descansa, Carlos.
Tus alumnos no te olvidan.
Y España entera tampoco.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
Alberto Arroyo Martínez
A Alberto lo recuerdan por saber escuchar.
Eso es lo que ha dicho su familia. No sus títulos, ni su trabajo, ni nada de eso. Que escuchaba. Que estaba siempre pendiente de los demás.
Piénsalo un momento, porque no es poca cosa. En un mundo donde todos hablamos a la vez y nadie atiende, hay gente que se calla y te escucha de verdad. Esos son los que te salvan un mal día sin enterarse.
Alberto era de esos.
Era vecino de Villanueva del Pardillo, en Madrid. Y deportista desde niño, de los de levantarse bien temprano.
Los suyos hablan de su enorme disciplina. De esa clase de hombre que se pone una rutina y la cumple ferreamente, sin que nadie le obligue.
Disciplina y bondad.
No suelen ir juntas... en él sí.
Su pueblo puso la bandera a media asta.
Y ahora hay gente que se ha quedado sin el amigo que les escuchaba. Qué pérdida más grande. Pocos son los que te escuchan de verdad. Y él lo hacía.
Descansa, Alberto.
Te recordaremos siempre.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
Nelson Bernardino
Estaba feliz, acababa de ascender.
Después de años en los trenes, de turnos y kilómetros, le habían dado el puesto que quería por fin. Llevaba poco con él.
Tenía 49 años y era portugués, de Vila Nova de São Bento, un pueblo del Alentejo. De allí se vino a Madrid y aquí se quedó, trabajando para Iryo.
Aquel miércoles estaba de servicio. No era un pasajero sino tripulación. Iba en el último vagón del Iryo.
El último vagón.
Justo el que se llevó el golpe del AVE.
Y hay una frase de sus compañeros que se me ha quedado clavada. Dijeron que era "un dolor que creían que no iban a volver a sentir".
Porque claro, esta gente ya enterró a los suyos en enero, en Adamuz. Nueve meses después, otra vez.
Los que trabajan en los trenes son los que más están pagando esto.
Descansa, Nelson.
Hoy rezaremos por ti.
España no te olvidará.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
IN MEMORIAM
Antonia "Toñi" Barba Soler
El viaje era un regalo de sus hijas.
Dos días en Sevilla para sus padres. Él, Antonio, acababa de jubilarse. Pensaron que se lo merecían, que ya tocaba, que fueran a descansar y a pasear.
Toñi tenía 59 años.
Iba en el vagón 7 con su marido.
Antonio se despertó entre los hierros. Y lo primero que hizo fue buscarla e intentar protegerla. Él salió vivo. Está en la UCI de Toledo.
Ella no.
Durante casi un día entero, sus hijas no supieron nada de su madre. Su abuela y su tía fueron a la Guardia Civil de Sevilla a dar muestras de ADN.
Una de sus hijas, Sheila, le ha escrito una carta. Dice que no sabe cómo se sostiene todo esto sin ella. Y le promete que va a cuidar de su padre y de su hermana.
Eso es lo que queda. Una hija de veintipocos prometiéndole a su madre muerta que se hará cargo de todo.
Y un regalo hecho con todo el amor del mundo que acabó de la peor forma.
Descansa, Toñi.
España reza por tu alma.
Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.
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