Cada lágrima que derramaba era por cada una de las mentiras que habías creído de mí, por todas aquellas cosas que nunca dije.
Devotamente te amaba.
¿Irreverentemente me amabas?
Parecía que tu piel ansiaba fundirse con la mía, como si en cada roce existiera una devoción por mí.
Pero, oh, soldado
Has perdido
Bajaste la guardia por andar
jugando con papeles, por escribirle a esa
corona aquello que no merece, pero que
deseas que sí.
Qué triste perdedor.
Un poeta encapsulado, un soldado humillado
y una corona que te desentó.
El triste humillado.
Soy un poeta que tiene que llevar la espada
en mano, que viste traje de soldado y
camina siempre tan asustado, como si
hubiera nacido para la guerra, como si bajar
la guardia fuera un pecado. En sus ojos no
existe la posibilidad de ser humillado, de ser el perdedor.