Gordon

🌍 Ancien officier & globe-trotter. 45 ans à parcourir le monde. Analyse sans filtre des enjeux mondiaux face à la désinformation. Authenticité garantie.

[Gordon @GordonPasha85]

C’est d’ailleurs pour cela que les espagnols ont manifesté leu sympathie en traitant leur Premier Ministre socialiste corrompu avec sa femme de “Hijo de Puta”

[Alain Weber @alainpaulweber]

J’ai failli m’étouffer de rire 🤣🤣🤣🤣

Tous les États membres de l’UE ont salué la gestion de la crise par l’Espagne », déclare Laurent Nuñez, le regard sérieux, les dossiers sous le bras, comme s’il venait de signer la paix dans le monde !

Franchement, de qui se fout-on exactement avec ce genre de déclaration ?

[Gordon @GordonPasha85]

@VictorSinclair3 Une vraie raclure et profiteur du système !

[Gordon @GordonPasha85]

@BlemontD Pour ma part je m’en fous je pars à Bregancon pour mes vacances bien méritées 🤮

[Gordon @GordonPasha85]

@FredGaulois Un léchant feu et pas de chiffres
Est elle au courant de sa mission
Incapable et inutile
À virer sans délais

[Gordon @GordonPasha85]

@americanflagusa Et voila comme en brousse africaine
Elle nous manque déjà 😈

[Gordon @GordonPasha85]

@alainpaulweber @PhilB3157 Et bien souhaitons la victoire de Bardella et ensuite nous ferons le grand ménage avec tous ces hurluberlus et faiseurs de troubles

Nous construirons un mur autour du 93 et ainsi ils seront bien au chaud et entre eux 🥵😎🤣

[Gordon @GordonPasha85]

@gauchecaca Qu’il se débrouille avec ces casseurs et leur parle de son idéal ils vont comprendre 😱😂

[Gordon @GordonPasha85]

@SERGIL88349033 Excellent compte rendu de ses vacances
Mais en fait on s en contrefout de sa torpeur
La prochaine reste à la maison

De la rigolade à côté du goulag de tes amis communistes de la belle époque 😂😂

[Gordon @GordonPasha85]

@RoyalSegolene @Mozakizz Et encore une autre dinde !

[Gordon @GordonPasha85]

@GilbertCollard Une vraie dinde 🤮

[Gordon @GordonPasha85]

@lesterrassesca A

[Gordon @GordonPasha85]

@SJallamion @AlanTuring80 Bien sur ce sont eux les responsables et ils auraient du être traduits en justice et mis en prison

[Gordon @GordonPasha85]

@AlanTuring80 @SJallamion En aucune manière les militaires ne sauraient être mises en cause sur ce point
Les seuls responsables sont Valls, Cazeneuve et Hollande qui devraient être en prison pour avoir donné des ordres inacceptables refusant l'intervention des policiers sur place et bien d'autres fautes

[Gordon @GordonPasha85]

@InvasionEuro Excellent !

[Gordon @GordonPasha85]

@Ad_Vitam44_ Une pauvre dinde qui a gonflé !

[Gordon @GordonPasha85]

@GaccioB je regrette vivement d’être trop loin de l’hexagone quand je lis vos propos ordurier sur la mort de Quentin

J’aurais eu une certaine jouissance à vous rencontrer et parler de la vraie vie.

[Gordon @GordonPasha85]

@gabriellecluzel Ces mecs là il faut les éliminer purement et simplement 💥

[Gordon @GordonPasha85]

Tous en prison car coupables !

[Didier Maïsto @DidierMaisto]

Un brin de sémiologie

Reprenons cette petite procession crépusculaire, ce cortège des ombres qui avancent en file indienne comme des figurants d’un opéra wagnérien revisité par un metteur en scène fauché et dépressif. Regardez-les bien, ces trois-là, capturés dans l’instantané d’une décadence qui ne peut plus se cacher : Emmanuel Macron, ce jeune vieillard aux tempes grisonnantes qui contrastent avec une moumoute de renard de salon, le regard perdu dans un vide qu’il a lui-même creusé. Ses frêles épaules voûtées sous le costume noir impeccable, ce noir des enterrements d’État où l’on enterre surtout l’espoir. Jupiter ? Plutôt Prométhée après que l’aigle lui a bouffé le foie pour la millième fois : las, exsangue, et toujours accroché au rocher de l’Élysée.

À ses côtés – ou plutôt collée à lui comme une prothèse orthopédique de luxe –, Brigitte, l’étrange créature aux jambes de Giacometti refondues dans l’acier trempé dans le champagne de la rue du faubourg Saint-Honoré. Deux fils d’acier, disais-je ? Disons plutôt deux tiges de titane gainées de soie noire, tendues à se rompre, prêtes à claquer comme un string en fin de vie. Elle avance, raide, le menton relevé en un défi muet au temps, à la gravité, aux rumeurs qui bruissent dans son sillage depuis des lustres. Mais sous ce maintien de corset, on devine la crispation : les mollets bandés comme des cordes de violon, les talons qui claquent un peu trop fort sur le sol poli, comme pour conjurer le silence qui s’installe autour d’eux. Elle n’est plus seulement l’épouse, elle est l’armature, l’exosquelette qui empêche le château de cartes présidentiel de s’effondrer tout de suite. Sans elle, il tituberait ; avec elle, il titube quand même, mais continue d’avancer.

Et puis, fermant la marche comme un faire-valoir tragique, Jack Lang, l’éternel succube de la Mitterrandie recyclé en fantôme de lui-même. Hagard comme un clown blanc qui aurait oublié son maquillage et réalisé, en pleine piste, que le cirque a brûlé la veille. Il suit, il suit docilement, un pas en retrait, comme une chèvre diabolique flottant dans une flanelle-naphtaline. Vêtu de noir lui aussi, bien sûr – ce noir universel des élites en deuil de leur propre époque, ce noir qui dit « voilà ce que nous fûmes et que nous refusons d’admettre ».

Pas le noir chic des dîners en ville, non : le noir opaque, absorbant la lumière, le noir des aigles qui planent au-dessus de l’innocence, à l’heure où tout le monde devrait dormir. C’est la livrée officielle de l’Occident qui se délite, l’uniforme des obsèques d’une civilisation qui enterre ses enfants sans oser prononcer l’oraison funèbre.

Cette photo n’est pas une anecdote. C’est un arrêt sur image de la France en 2026 : un pays qui marche encore, mais en funérailles lentes, où le pouvoir se cramponne à ses symboles usés, où la haute-couture tente de dissimuler la panique, où l’on avance groupés parce qu’isolés on tomberait plus vite. Ils sont trois, mais ils incarnent la même chose : la déliquescence polie, le crépuscule en costard-cravate, la fin d’un monde qui s’obstine à sourire pour les photographes. Cruel ? Peut-être. Subtil ? À peine. Vrai ? Comme un miroir qu’on n’ose plus affronter. L’Occident se regarde dans cette vitre teintée et murmure : « Tiens, c’est nous, ça ? Déjà ? » Et il continue d’avancer, noir sur noir, vers le fond du couloir mal éclairé. Parce qu’il n’y a pas d’autre direction que la mort.

[Didier Maïsto @DidierMaisto]

Un brin de sémiologie

Reprenons cette petite procession crépusculaire, ce cortège des ombres qui avancent en file indienne comme des figurants d’un opéra wagnérien revisité par un metteur en scène fauché et dépressif. Regardez-les bien, ces trois-là, capturés dans l’instantané d’une décadence qui ne peut plus se cacher : Emmanuel Macron, ce jeune vieillard aux tempes grisonnantes qui contrastent avec une moumoute de renard de salon, le regard perdu dans un vide qu’il a lui-même creusé. Ses frêles épaules voûtées sous le costume noir impeccable, ce noir des enterrements d’État où l’on enterre surtout l’espoir. Jupiter ? Plutôt Prométhée après que l’aigle lui a bouffé le foie pour la millième fois : las, exsangue, et toujours accroché au rocher de l’Élysée.

À ses côtés – ou plutôt collée à lui comme une prothèse orthopédique de luxe –, Brigitte, l’étrange créature aux jambes de Giacometti refondues dans l’acier trempé dans le champagne de la rue du faubourg Saint-Honoré. Deux fils d’acier, disais-je ? Disons plutôt deux tiges de titane gainées de soie noire, tendues à se rompre, prêtes à claquer comme un string en fin de vie. Elle avance, raide, le menton relevé en un défi muet au temps, à la gravité, aux rumeurs qui bruissent dans son sillage depuis des lustres. Mais sous ce maintien de corset, on devine la crispation : les mollets bandés comme des cordes de violon, les talons qui claquent un peu trop fort sur le sol poli, comme pour conjurer le silence qui s’installe autour d’eux. Elle n’est plus seulement l’épouse, elle est l’armature, l’exosquelette qui empêche le château de cartes présidentiel de s’effondrer tout de suite. Sans elle, il tituberait ; avec elle, il titube quand même, mais continue d’avancer.

Et puis, fermant la marche comme un faire-valoir tragique, Jack Lang, l’éternel succube de la Mitterrandie recyclé en fantôme de lui-même. Hagard comme un clown blanc qui aurait oublié son maquillage et réalisé, en pleine piste, que le cirque a brûlé la veille. Il suit, il suit docilement, un pas en retrait, comme une chèvre diabolique flottant dans une flanelle-naphtaline. Vêtu de noir lui aussi, bien sûr – ce noir universel des élites en deuil de leur propre époque, ce noir qui dit « voilà ce que nous fûmes et que nous refusons d’admettre ».

Pas le noir chic des dîners en ville, non : le noir opaque, absorbant la lumière, le noir des aigles qui planent au-dessus de l’innocence, à l’heure où tout le monde devrait dormir. C’est la livrée officielle de l’Occident qui se délite, l’uniforme des obsèques d’une civilisation qui enterre ses enfants sans oser prononcer l’oraison funèbre.

Cette photo n’est pas une anecdote. C’est un arrêt sur image de la France en 2026 : un pays qui marche encore, mais en funérailles lentes, où le pouvoir se cramponne à ses symboles usés, où la haute-couture tente de dissimuler la panique, où l’on avance groupés parce qu’isolés on tomberait plus vite. Ils sont trois, mais ils incarnent la même chose : la déliquescence polie, le crépuscule en costard-cravate, la fin d’un monde qui s’obstine à sourire pour les photographes. Cruel ? Peut-être. Subtil ? À peine. Vrai ? Comme un miroir qu’on n’ose plus affronter. L’Occident se regarde dans cette vitre teintée et murmure : « Tiens, c’est nous, ça ? Déjà ? » Et il continue d’avancer, noir sur noir, vers le fond du couloir mal éclairé. Parce qu’il n’y a pas d’autre direction que la mort.

[Gordon @GordonPasha85]

@Resistance_SM Je rêve debout
Comment des éleveurs à la ramasse acceptent de recevoir ce criminel pur porc ?

Un peu de dignité que diable !
Trop cons !!