Trecho do discurso da Taylor Swift no Songwriters Hall of Fame:
“Quero começar agradecendo a pessoa que me apresentou e me introduziu esta noite. Ele acha que esta é a primeira vez que me introduz em alguma coisa, mas o que talvez não esteja levando em consideração é que, através de suas décadas de narrativas fascinantes, Steven Spielberg me introduziu, sem saber, e a inúmeras outras pessoas, ao seu clube sagrado de construção expansiva de mundos.
Desde que era criança, toda vez que imaginava algo, ele queria fazer tudo que fosse humanamente possível para conseguir mostrar aquilo ao público. Eu vi seus filmes transitarem entre diferentes gêneros — ação, ficção científica, épicos históricos, drama, comédia romântica, fantasia e musical — e o vi dominar cada um deles. E esse tipo de criatividade sem limites não inspira apenas cineastas em ascensão.
Por causa de exemplos como o de Steven, eu confiei na minha imaginação, mesmo quando ela me levava para lugares novos e desconhecidos. E, toda vez que eu imaginava alguma coisa, queria fazer tudo que fosse humanamente possível para conseguir tocar aquilo para vocês.
Há alguns meses, quando o Songwriters Hall of Fame me perguntou sobre meus heróis, os criativos que moldaram minha forma de contar histórias e quem eu gostaria que me apresentasse neste prêmio, eu disse o nome de Steven. E, cerca de uma hora depois, para minha alegria, acabei ao telefone com ele e com sua lendária e radiante esposa, Kate Capshaw, que está aqui esta noite.
Ele me disse que sim, com certeza, ficaria encantado em estar aqui. E eu fiquei completamente impressionada porque, afinal, ele tem um enorme filme chamado Disclosure Day estreando à meia-noite desta noite, e mesmo assim concordou em aparecer e fazer isso por mim apenas algumas horas antes da estreia.
Eu pensei: ‘Isso não seria impossível? Não seria difícil equilibrar tudo isso? Não seria complicado em termos de agenda?’ Eu estava praticamente tentando convencê-lo a tirar uma soneca.
Foi então que Kate disse algo que eu jamais vou esquecer: ‘Coisas boas e verdadeiras são fáceis.’
E, quando olho para trás e vejo meus 23 anos de carreira na música — os altos e baixos, as batalhas da indústria, as provações e tribulações, as lágrimas e as comemorações, a avalanche de dúvidas, as críticas justas e injustas, a perda completa da privacidade, as turnês mundiais, as guerras de ego e as reviravoltas do destino, todo o caos absolutamente mágico deste caminho que escolhi quando era jovem demais para sequer lembrar que aquilo um dia foi uma escolha —, compor músicas foi a coisa mais fácil que já fiz.
Não porque não exigisse esforço — exigia, e muito. Não porque não fosse frustrante às vezes — porque podia ser. E não porque minhas composições não me perseguissem incansavelmente até que eu encontrasse a rima interna perfeita para a terceira linha do segundo verso de um poema.
Meus professores me chamavam a atenção na sala de aula por eu não estar prestando atenção, porque eu estava pensando em letras. Isso realmente aconteceu.
Mas, quando digo que compor músicas foi a parte mais fácil para mim, acho que o que quero dizer é que foi algo instantâneo. Ninguém me ensinou a fazer isso.
Eu precisei aprender a entreter uma plateia, aprender coreografias, ser menos irritante, navegar pela indústria e proteger ferozmente a mim mesma e minha sanidade. Tive que aprender tudo isso ao longo do tempo, através de lições difíceis, enormes quantidades de tentativa e erro, caos e calamidades.
Mas compor músicas, para mim, é praticamente a única coisa que eu simplesmente fiz de forma natural.”
@theTSupdates David is the founder of the New York Rollin’ Knicks, a wheelchair basketball team he helped launch in 1998 to create more opportunities for athletes with disabilities and grow the game he loves. More than 25 years later, his impact continues to be felt by countless players
It was a Monday in early August 2023. The exhausted truck drivers of Taylor Swift's Eras Tour thought they were heading to a routine production meeting before the Los Angeles shows.
They had no idea what was coming.
Scott Swift walked in. Taylor's father didn't say much—he just began handing out envelopes. When the drivers finally peeked inside, some thought the check said $1,000. Others read $10,000. The third driver stared at his and said out loud: "This has to be a joke."
It wasn't.
$100,000.
Each driver. Nearly 50 of them. The industry standard bonus from the biggest stars? $5,000 to $10,000. Taylor had given them more than ten times that.
But here's what made it matter most: these drivers weren't wealthy. They lived in truck cabs. They hadn't seen their families in 24 weeks. They were people who would never own homes—until now. Until that envelope.
That moment of shock and tears? It was just the beginning.
Across the entire Eras Tour, Taylor quietly handed out $197 million in bonuses. The dancers. The band. The riggers. The lighting and sound technicians. The caterers. Every single person who built the show—they got bonuses, handwritten notes, and wax-sealed letters. When dancers opened theirs on camera in her docuseries, they broke down crying. Some couldn't believe she was real.
"If the tour grosses more, they get more," she explained simply. These people work hard. They deserve it.
But the crew bonuses weren't the only quiet revolution happening.
Starting in March 2023, in every city where the tour touched down, a call came to local food banks. Taylor wanted to donate. No press conference. No announcement. No photo op. One donation fed 75,000 meals. Another provided hundreds of thousands of pounds of fresh produce. Across the tour, the total reached millions of meals—possibly more—all delivered in silence.
She never posted about a single one.
And it wasn't new for her.
In March 2020, when the pandemic locked down the world, Taylor scrolled through social media posts from fans who were breaking. A photographer about to lose everything. A person staring down eviction. She sent direct messages with rent money—$3,000 here, $13,000 there. Some fans got enough for months of bills. She read the Washington Post. She noticed the names. She helped.
She never announced it.
Years later, in October 2025, a two-year-old named Lilah—fighting a cancer so rare that only 58 families in America had ever known it—was filmed by her mother dancing to a Taylor Swift song. Lilah called Taylor her friend. A few days later, the GoFundMe received a $100,000 donation.
The note said: "Sending the biggest hug to my friend, Lilah! Love, Taylor."
Mike Scherkenbach has worked with the wealthiest people in music. He's seen the bonuses. He's seen the behavior. He's watched billionaires guard their money jealously.
What he saw with Taylor was different.
The biggest tour in history grossed $2 billion. The artist behind it became a billionaire from her own songwriting. And then she signed her name onto hundreds of envelopes by hand and sent enough money back to the people who built her dream that they cried opening their letters.
That isn't strategy. That isn't a publicity stunt.
That's what happens when someone, somewhere along the way, remembered what matters.