III
Un juego de niños, lo llaman. Después del ansia, el asombro. Tres pares de ojos miran. Mágicos y sonrientes, se agitan. Brazos al aire, manos a la obra. El dulce en el arte. Ya es hora.
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II
-Quisiera saber cuánto falta- corre, almidonando las ansias. Delante del horno, la espera. Las manecillas, girando en el tiempo. Y, aquel, hurgando en la masa.
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I
De harina y huevos, la hicieron. Halaron y trenzaron sus ropas. Sacuden de una sus dedos. Mientras la cocina en bruma se ahoga.
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Se sentó horas. El dedo gordo, entumecido, dejó de ser una molestia. La batalla, la respiración: -Inhala, exhala-, se dijo. Del blanco, pasó al derretido olor a canela. De ahí, al añorado trozo de la Trenza de Almudévar, que saboreó antes de perder su destino.
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