Eu poderia simplesmente escrever um poema pra você, tentar esquecer o que houve de errado, ficaria tudo no passado mas nada estaria arrumado.
O problema é que nós não se resume em eu,
e um pedaço do que tenho lembrado também é seu.
Ela merecia muito mais que uma poesia.
Enquanto ela me olhava, palavras não faltavam e eu escrevia.
Ela era o perfume que exalava , minha doce inspiração.
Até eu descobri que era engano, uma brincadeira, nunca passou de ilusão.
Agora perdura a luta de tirá-la do meu coração.