Paul-Marie Kitapindu

Disciple de la philosophie ricoeurienne et passionné de l'ennéagramme.

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@_onlyscott Bellingham

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@DaddyMilkshakey D'ailleurs Paul Balenza, grand chanteur catho, a été interviewé par @rkitsita lors de son entrée au SDF. Il était fier et serein!

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@Yves_Banks Tu y vas avec ta rolex?

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@Yves_Banks même mon père, du haut de ses 77 ans, se déclare warrior: " ce bonhomme chante des choses tellement philosophiques. Allez écouter 5ème race".
J'étais speechless!

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@Manutshiz Et Kompany comme sélectionneur saisonnier rien que pour la CDM.

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@Yves_Banks kk ndenge na monaki yo na stemay ebele mercredi?

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@ntumba_eric @remyngol M'zee, votre réponse sera profitable à tous.

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@lagrandekrys vous célébrez vos anniversaires?

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@laudive1978 Mi Corazon le haut niveau artistique du son

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@Rabbytsh c'est juste qu'après sa mort, le quota est passé de 5 à 9+1 pour les pays africains.
Mathématiquement, la probabilité de qualification était beaucoup plus élevée que celle des éditions antérieures.

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@rodmpane @kkmtry est parmi les députés du Kwilu les + actifs sur X.

[Serge Tshiani @Sergemadika]

Dans le cadre du café littéraire que j’aurai le plaisir d’organiser le 22 mars 2026 avec @Simeon_5 , j’offre 10 exemplaires de son nouvel ouvrage Météo de l’esprit et géographie de l’âme à dix personnes ici sur X.

L’idée est de donner le livre à des gens qui vont le lire d’ici au 22 mars, puis dialoguer avec l’auteur autour du texte, des idées et des sensibilités qu’il soulève. Bien sûr qu’il y aura également du café ☕️.

Les 10 premiers à repartager et citer ce tweet seront retenus.

NB : concours réservé aux personnes présentes à Kinshasa, la rencontre étant physique.

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@Simeon_5 @ES13T La chaleur est ressentie à travers le corps. Or en enfer, on ne possède pas son corps. Avec quelle matière la chaleur est donc ressentie en enfer?

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@KimKimuntu Dans l'Eglise catho, un evêque ne dirige pas forcément un diocèse. Et un diocèse n'est pas forcément dirigé par un evêque.

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@KazadiJolieA1 @Observateur_X Ce n'est pas Lihau qui décide sur la quota annuel des élèves en formation. Ce nombre a été fixé sur décret.

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@MudimbiThierry Il faut bien cerner les différences de concepts cher compatriote. Savoir faire la différence entre une nomination , une affectation, une désignation aux fonctions, etc.

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@WandjaN J'ai cru que c'était un gag.

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@tchekele Les ajusteurs de l'immeuble d'à côté en construction, taillent la ferraille avec leur engin à soudure .

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

@Yves_Banks @supyvk 😂😂😂

[Paul-Marie Kitapindu @Kitaps22]

J'ai l'impression d'avoir lu l'histoire de mon géniteur lors de son moment de gloire.
Seigneur, prends pitié !

[Kateri Seraphina @KateriSeraphina]

Pour mes 34 ans, j’ai invité tout le monde à dîner à 18 h. Je leur avais juste demandé d’arriver pour 18 h 45 — pas de cadeaux nécessaires. À 19 h 12, j’ai reçu un texto de ma sœur me disant que c’était un long trajet rien que pour un anniversaire.
Je viens d’avoir trente-quatre ans. Mon invitation disait : « Le dîner commence à 18 h. Pas de cadeaux, juste votre présence. » À 18 h 45, j’ai compris que personne ne viendrait.
À 19 h 12, ma sœur m’a envoyé un texto : « Trop loin à conduire juste pour un anniversaire. Désolée. »

Ma mère a ajouté : « Peut-être le week-end prochain. On est épuisées. »

Je n’ai pas cherché à me défendre. Je me suis simplement connecté au compte de la fondation que j’avais créée il y a deux ans pour les soutenir, j’ai supprimé tous les noms autorisés sauf le mien, puis j’ai envoyé un e-mail d’une ligne : « À partir d’aujourd’hui, je suspends tout soutien. À minuit, le distributeur automatique est désactivé. »

Ma sœur a appelé douze fois. Puis, une notification push a allumé mon téléphone. Son contenu a totalement changé ma décision.

J’avais préparé leurs plats préférés. Ma mère adorait mon poulet rôti au citron. Ma sœur, Ila, avait toujours commandé mes pommes de terre au romarin lors de chacune de ses ruptures. J’étais assis à la tête de la table, la nourriture refroidissait, la mâchoire crispée. Je connaissais cette scène. Pas cette table exacte, mais le même silence, la même indifférence.

La notification disait : « Virement bancaire refusé – autorisation insuffisante. » En dessous, le nom du compte : Martin Family Relief Foundation. L’émettrice : Cheryl Martin, ma mère. Elle venait juste d’essayer de transférer 3 200 $ — la même femme qui, quelques heures plus tôt, refusait de faire « tout ce chemin » pour l’anniversaire de son fils.

À ce moment précis, le voile s’est levé. Mon rôle dans cette famille avait toujours été le même : pourvoyeur, fantôme, une banque avec un cœur. Ils ne me célébraient pas ; ils dépendaient de moi. Il y a deux ans, quand l’infarctus de papa a anéanti leurs économies, j’ai été celui qui a discrètement créé un fonds et a commencé à leur verser de l’argent chaque mois. Ils l’appelaient « le coussin familial ». Ils se comportaient comme si c’était un distributeur automatique.

Quand Ila a perdu son emploi pour la troisième fois, j’ai payé son loyer. Quand la voiture de maman est tombée en panne, je lui ai envoyé 600 $ en une heure. Quand mon cousin Devon a voulu améliorer son crédit, j’ai co-signé un prêt. Je n’ai jamais rien revu. Pas même une carte de remerciement.

Pire encore, ils ne m’ont jamais demandé comment j’allais. Pas quand je travaillais soixante-dix heures par semaine comme chef de projet sénior. Pas quand j’annulais mes vacances pour leur faire des virements d’urgence. J’étais utile, pas aimé.

J’ai fait défiler l’historique des transactions de la fondation. Mon estomac s’est noué. Il y a trois semaines, Ila avait retiré 1 000 $ pour une « formation professionnelle » — le même week-end où elle affichait des photos en bikini depuis Cancún avec pour légende « Trouve-moi là où les vibes sont riches ». Devon a retiré 500 $ pour une « réparation de voiture » — il ne possède pas de voiture, mais il joue au poker au casino de la ville voisine.

Ils ne m’avaient pas oublié pour mon anniversaire. Ils avaient simplement décidé que ça n’en valait pas la peine.

À 1 h 03 du matin, je leur ai envoyé un e-mail individuel : « Vous avez puisé plus que de l’argent. Vous avez vidé mon temps, mon énergie, ma joie. J’ai donné sans rien demander. Vous avez pris sans limite. Dès maintenant, je me retire aussi. La fondation est fermée. Je ne suis plus votre plan financier. Joyeux anniversaire en retard à moi. »
Les textos ont commencé : « Tu ne peux pas être sérieux. C’est vraiment malsain, Martin. Ce n’est pas comme ça qu’on fait une famille. »L’ironie était totale, nucléaire. À 8 h 24, Ila était à ma porte. J’ai entrouvert juste assez pour la regarder dans les yeux.

« Tu as perdu la tête, » m’a-t-elle lancé, les bras croisés. « Fermer la fondation ? Tu as idée de ce que ça nous fait ? »

« Tu veux dire, toi et Cancun ? » ai-je rétorqué. Elle a sursauté.

« Tu es juste énervé à cause de l’anniversaire. »

« Arrête, » ai-je coupé. « Tu n’as pas oublié, tu as décidé que ça ne valait pas ton temps. La vérité, non ? » Elle a mordu sa lèvre, sans démentir.

« Tu as fait ton effet, » a-t-elle sifflé. « Félicitations. Tu as blessé tout le monde juste pour te sentir puissant une fois. »

« Non, » ai-je dit. « J’ai enfin arrêté de me faire du mal pour maintenir votre illusion. » J’ai fermé la porte. Sans la claquer, mais comme on referme un chapitre.

Cinq minutes plus tard, la machine à manipulation s’est remise en marche. Un nouveau groupe de discussion : « Il faut qu’on se soutienne. » Devon : « Frère, j’ai des factures à payer aujourd’hui. C’est sérieux ? » Ila : « Tu punis ma fille, aussi. Riley, ma nièce, mon point faible. Très malin. »

Puis le coup final. Un message privé de maman : « Le cœur de ton père ne supportera pas ce stress. Si quelque chose lui arrive, ce sera de ta faute. »

J’ai laissé tomber mon téléphone. Mais quelque chose en moi s’était durci. Je l’ai ramassé, appuyé sur « enregistrer », et j’ai parlé dans le micro :
« Ceci est un message pour ma famille. Chaque appel, chaque culpabilisation, chaque fois que vous m’ignoriez jusqu’à ce que vous ayez besoin de quelque chose. Je ne suis pas en colère. J’en ai fini. Vous dites que ça déchire la famille ? Nouvelle : il n’y avait pas de famille. Il y avait une banque avec un cœur, et la banque vient de fermer. Je ne vous dois rien. »
Je l’ai envoyé dans le groupe, puis j’en suis sorti.

Cette nuit-là, mon téléphone a de nouveau sonné. C’était Ila, la voix brisée de panique : « Martin, quelqu’un a gelé mon compte ! Le proprio menace de m’expulser ! Qu’est-ce que tu as fait ? »

Je n’ai pas répondu et j’ai raccroché.

La première semaine, je vérifiais encore mon téléphone par réflexe. Mais rien. Ils se regroupaient sans doute.

Moi, je n’ai pas attendu. Je suis allé sur la côte, j’ai mis mon téléphone en mode avion et j’ai passé des heures à regarder la marée. J’ai commencé à récupérer tout ce qu’ils m’avaient volé : je me suis inscrit à un club de sport, j’ai repris l’écriture, j’ai même postulé pour intervenir lors d’un TEDx local. Mon sujet : « Faillite émotionnelle : comment les familles nous vident et comment nous nous reprenons. »

Juste au moment où je bâtissais cette nouvelle version de moi, une lettre est arrivée. Sans adresse de retour. « Martin, » y était-il écrit, « tu as exagéré. La famille doit s’entraider. Tu nous as rabaissés. C’est ce que tu voulais ? Peut-être as-tu oublié d’où tu viens. Maman. » Pas d’amour, pas d’excuses. Juste la honte imprimée en taille 14.

Je l’ai mise dans le destructeur. Trois jours plus tard, mon concierge m’a appelé : une femme se trouvait dans le hall et demandait à me voir. C’était ma cousine Tiffany, l’autre brebis galeuse de la famille, exilée il y a des années pour avoir dénoncé l’hypocrisie de ma mère.

Elle tenait un dossier. « Je ne suis pas là pour te demander de l’argent, » a-t-elle précisé.

Elle est restée une heure dans mon appartement, puis a fait glisser le dossier sur la table. À l’intérieur, des captures d’écran, des e-mails, des relevés bancaires : Ila, Devon, même ma mère avaient créé un second compte frauduleux — le Martin M. Family Trust, Extended — et y avaient siphonné 28 000 $ supplémentaires au cours de l’année.

Tiffany avait mené l’enquête par curiosité et par soif de vengeance. « J’en avais marre de la façon dont ils te traitaient, » m’a-t-elle confié. « C’est… criminel. »

J’aurais dû ressentir de la rage ; j’ai ressenti de la résolution. C’était la preuve dont j’avais besoin. Ils ne s’étaient pas contentés de se servir, ils m’avaient volé, m’avaient menti en souriant. Je ne voulais pas de tribunal. Je voulais quelque chose de plus net.

J’ai ouvert mon ordinateur et envoyé un mail à l’administration fiscale. Discrètement. Anonymement. Avec tous les documents.

Deux semaines plus tard, j’ai eu un message vocal d’Ila, la voix tremblante : « Martin… on est en audit. Quelqu’un nous a dénoncés. Devon panique. Maman pleure. C’était toi ? »

J’ai effacé le message et réservé un billet pour Denver, où j’ai donné ma conférence TEDx devant un public qui a applaudi comme si je leur remettais la clé de leur propre libération. J’ai raconté comment j’avais financé chaque mensonge, confondu don et amour, et comment j’avais fini par choisir moi-même. Une jeune femme au premier rang s’est levée : « Merci, » m’a-t-elle dit. « Je ne savais pas qu’on avait le droit d’arrêter. »

Cela fait six mois depuis ce dîner d’anniversaire. Je n’ai parlé à aucun d’entre eux. Et pourtant, je ne les ai jamais entendus autant.

Voilà à quoi ressemble la clôture véritable. L’avis d’expulsion d’Ila est devenu public. Elle avait essayé de me joindre. Je n’ai pas répondu, mais je lui ai envoyé un petit colis à son nouvel appartement plus modeste : un livre sur la gestion de budget, une carte cadeau et un mot : « Voilà le vrai self-care. »

Devon, ses fausses dépenses de consultant ont été signalées et ses comptes bloqués. Il m’a envoyé un e-mail de trois mots : « Content ? » J’ai répondu en deux : « Parfaitement libre. »

Et maman… Elle continue d’envoyer ses longues lettres manipulatrices : « Je voulais juste le meilleur pour chacun. Avant, tu étais tellement généreux. » Elle en a même joint une avec une vieille photo de moi, enfant, tenant un vaisseau LEGO. En légende : « Quand tu construisais, au lieu de détruire. » J’ai encadré cette photo. Elle me rappelle que j’ai toujours créé pour le plaisir, pas par obligation. Aujourd’hui, je le fais à nouveau.

Mon roman que j’avais enterré depuis des années est terminé. Il est dédié à ma nièce Riley, la seule âme innocente dans ce chaos. Je lui envoie des cadeaux d’anniversaire, anonymement. Un jour, si elle choisit la vérité plutôt que la tradition, je lui raconterai tout.

J’ai bâti une nouvelle vie. Je ne consulte plus mon compte en banque avec peur. J’ai désormais des limites, pas des murs : des portails. Et certaines personnes y ont accès. Des gens comme Julia, une assistante sociale rencontrée après mon intervention à Denver. Elle ne veut rien de moi, sauf de l’honnêteté. « Tu n’as pas brisé ta famille, » m’a-t-elle dit. « Tu as brisé le système qui t’étouffait. »

Elle avait raison. Parfois, guérir ressemble à du silence. Parfois, à bloquer un numéro. Et parfois, à allumer une allumette sous la fondation qu’ils ont bâtie sur ta culpabilisation, puis à t’en éloigner, tandis que la fumée s’élève. Je n’ai pas perdu ma famille ; j’ai perdu leur version de moi. Et je ne serai plus jamais cet homme.