Manupalster

No sabrás si eres fuerte hasta que ser fuerte sea tu única opción. Bob Marley

[Spanish Revolution @Spanish_Revo]

https://t.co/ywwMDGnq2a

[Cinefilia Cult @cinefiliacult]

Muchas veces por falta de tiempo, o simplemente, por no saber cual elegir, se pierden obras de arte. Confíen en mí. Estas miniseries tienes que verlas al menos una vez en la vida🧵👇🏼:

1 - Chernóbyl (2019): Da igual las veces que se recomiende, es una obra maestra. En HBO Max👌♥️

[La Historieta Musical (aka Jesús Báez Alcaide) @HistorietaLa]

Hay momentos en los que un artista sufre una desgracia que parece imposible de superar.

Algo horrible e impensable, que rompería a cualquier persona en mil pedazos.

Y lo transforma en belleza.

Hoy, en #LaHistorietaMusical, el momento más oscuro de Eric Clapton.

[Maria José @majosevn]

No és tan important la velocitat com la direcció que decideixes prendre.

Perquè les coses no passen d’un dia per l’altre, tot vol el seu temps.

Però comença.

Amb el que tinguis, amb el que puguis, comença.
La majoria de vegades només es tracta de començar.

Som-hi?

BonDia😉

[Vive con Propósito. @PropositoyVida]

20 imágenes con un profundo significado:

1.

[AdrIAna @adrianaia_]

La cantante que ganó 4 Grammys, vendió más discos que Taylor Swift y generó $500M… todo sin cantar letras reales. 🎤

Su voz hipnotizó al mundo.

¿Quién es y cómo lo logró? 🧵

[La Historieta Musical (aka Jesús Báez Alcaide) @HistorietaLa]

Espero que os haya gustado este hilo que cierra este año 2024 de #LaHistorietaMusical. No pensaba publicar en navidades pero esto era demasiado jugoso para dejármelo.

Si te ha molado, ¿puedes compartirlo?

https://t.co/DF7qS4oKHb

[Sandra @sandraparmo]

𝟭 𝗱𝗲 𝗱𝗶𝗰𝗶𝗲𝗺𝗯𝗿𝗲. 𝟮𝟭:𝟭𝟯𝗵. 𝗟𝗼𝗻𝗱𝗿𝗲𝘀. 𝗠𝗶 𝗵𝗮𝗯𝗶𝘁𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻.

Ok, necesito procesar lo que acaba de pasar. Son las 21:13 de un domingo (literal, de HOY) y creo que acabo de tener una especie de crisis existencial en casa de mi jefe 🙃

[Consuelo Ordóñez @ConsuorF]

#TalDiaComoHoy del 2007 #ETA asesinó en #Capbreton (Francia) a los jóvenes @guardiacivil Raúl Centeno y Fernando Trapero. Fernando murió tras agonizar cuatro días.

NO es #MemoriaHistorica es #MemoriarReciente

¿Me ayudas a recordarles?

HILO ⤵️

[Consuelo Ordóñez @ConsuorF]

Imagina que estás paseando a tu perra Becki y de repente un individuo te para y te pregunta si eres "maixu txikia" (pequeño maestro), contestas que sí, te obligan a tí y a Becki a subir a un coche con otros dos #etarras, te llevan a una cantera y te pegan tres tiros.

HILO ⤵️

[Leonid Afremov @afremovartcom]

Artist Leonid Afremov passed away. His family gives away his oil paintings to his fans. Please subscribe to get free artwork

[Dos30' @Dos30TV]

IM-PRESIONANTE #CifrasYLetras en @la2_tve consiguiendo su mejor resultado histórico en viernes con un 4.6%, 499.000 y 945.000 espectadores únicos

Enorme 52.8% de fidelidad

Gran 4.6% de cuota en la semana

#QueVivaLaTele #Audiencias

[Manupalster @Manupalster]

@Rafael_Narbona No se puede dibujar mejor

[Alán Barroso @AlanBarrosoA]

Así funciona esto.

Asesinan a un niño de 11 años.

Todavía no se sabe quien ha sido, pero a los pocos minutos ya han cientos de tuits difundiendo que el autor era un magrebí.

Lo difunden pseudomedios, Desokupa, Alvise, Vox y tertulianos siembran la duda.

Se llega a pedir en comentarios del canal de Alvise "ir a quemar un hotel de refugiados" y "dar muerte a los menas".

Hasta la familia del menor tiene que salir a pedir, por favor, "no acusar a nadie por su raza o su color de piel" demostrando que aun en su inmenso dolor son más decentes que toda esa piara de fascistas que intentan instrumentalizar un terrible asesinato.

Finalmente nos enteramos de que el presunto asesino ha sido detenido. Un español de 20 años del pueblo.

Todos los bulos racistas quedan como lo que son. Bulos. Pero van sedimentando. Dejando una duda de eterna culpabilidad y señalamiento racista hasta que se demuestre lo contrario como ha sido en este caso. ¿El problema? Que todo esto algún día tendrá consecuencias, como en el Reino Unido.

Seamos conscientes de lo que están intentando hacer. No les dejemos.

[Maria José @majosevn]

Arriba un moment en què una persona ha donat la seva vida i ho ha fet gairebé tot pels altres, de manera que quan ja s’ha acabat aquesta etapa, s’ha acostumat tant a portar el pes dels altres, que ja no sap com portar el seu propi.

Doncs, escolta.

T’has d'aixecar i seguir caminant.
Aquesta vegada no és per a ningú, és per a tu mateix.

Tu també ets una persona important a la teva vida, la que més, i això t'hauria de preocupar a l’hora de decidir ajudar i cuidar els altres.

[Rafael_Narbona @Rafael_Narbona]

EL DOLOROSO ENCANTO DE LAS NEURÓTICAS QUE SE SUICIDAN
Mi nuevo artículo en El Cultural

Las neuróticas que se suicidan son muñecas de trapo que se ahogan entre la indiferencia de todos. Se hunden tan rápido como el choche de Bonnie Parker y Clyde Barrow, un Ford V8 acribillado a balazos. Bonnie Parker no era una chica neurótica, sino una chica dura, enamorada de las armas y la poesía. Apenas lograba sostener un fusil automático, capaz de disparar 550 balas por minuto, pero hizo historia con sus atracos y sus poemas. “Nos lanzamos por carreteras ciegas / sabemos que el precio del pecado es la muerte”. Bonnie comparó su historia con la de Jesse James, pero no hubo un Robert Ford que acabara con su vida con un certero tiro por la espalda, sino cuatro agentes de Texas y dos de Luisiana que no dejaron de disparar hasta vaciar sus cargadores. 167 agujeros de bala en el Ford V8; cincuenta impactos en el cuerpo. Al contemplar el cadáver de Bonnie, los agentes pensaron que habían matado a una niña desnutrida. El plomo casi pesaba más que un cuerpo de 41 kilos. 41 kilos para 24 años de vida. Un cuerpo que se transformó en reliquia apenas acudió la muerte para exigir su tributo.

Los policías que custodiaban el lugar permitieron a los cazadores de mitos utilizar sus tijeras y cuchillos. El pelo de Bonnie sufrió la pasión de los fetichistas y la avidez de los que pretendían comerciar con sus restos. Una oreja y un dedo de Clyde forcejearon con una navaja que solo se rindió cuando apareció un forense y espantó a los curiosos. Bonnie y Clyde fueron abatidos el 23 de mayo de 1934. En esas fechas, Hitler ya era canciller y preparaba un apocalipsis wagneriano, pero los jefes de estado le contemplaban con menos desagrado que a Bonnie y Clyde, dos tristes flores que nacieron del barro vomitado por Wall Street durante un viernes negro.

Hay una pequeña película de los momentos posteriores a la matanza, pero es tan inexpresiva como el plano fijo de un semáforo. Solo un poeta como Pasolini podría haber captado la trágica muerte de esas dos criaturas sin suerte, mostrando que los actos más crueles casi siempre se materializan en nombre de la ley, el orden y la virtud. ¡Cuánto echamos de menos a Pasolini! Asesinado por un chapero de diecisiete años, el maquiavélico Giulio Andreotti afirmó que “se lo había buscado”. Pasolini murió de una paliza brutal de un chapero, un paria que liberó su resentimiento en un descampado con la aridez de un matadero. Después surgieron las teorías conspirativas que apuntan a la Mafia o a un crimen de Estado.

Pasolini era uno de los pocos artistas que se atrevían a mirar en el subsuelo, levantando la alfombra que oculta nuestros miedos. No bajaba a las cloacas con ojos de moralista, sino de artista que santifica todas las debilidades. No es una casualidad que filmara la mejor película sobre Jesús de Nazaret (El Evangelio según Mateo, 1964). Pasolini captó el mensaje del joven rabí de Galilea porque conocía la execración y el menosprecio. El joven rabí no subió a los cielos entre liras celestiales. Murió con la garganta estragada, la lengua a punto de explotar y los ojos quemados por el sol de Palestina. El polvo, el calor y la sed fueron tan implacables como los clavos que le taladraban las muñecas. Murió como mueren los hombres: amedrentado, perplejo, escéptico, con los esfínteres relajados y la podredumbre del cuerpo al desnudo. La prostituta que le ungió los pies era una chica neurótica que acudió a su sepulcro y lo encontró vacío. El miedo a que el joven rabí no volviera le hizo abrirse las venas. Los que la encontraron, arrojaron su cuerpo a una fosa sin nombre.

Los cadáveres de las chicas neuróticas suelen incomodar a la prensa canalla, que aprovecha su muerte para airear presuntos trapos sucios. En realidad, las neuróticas que se suicidan no tienen trapos sucios. Los trapos sucios son cosa de la sociedad hipócrita y puritana que las maltrató y desdeñó, precipitando su final. Nadie se mata sin que una bandada de pájaros negros picotee y destruya sus sueños. Esos pájaros negros son los “hombres y mujeres terroríficamente normales” de los que habló Hannah Arendt, demostrando que la escritura no es un río de tinta, sino una pala que exhuma la podredumbre.

Las chicas neuróticas no suelen suicidarse con armas de fuego. Se internan en el mar (Alfonsina Storni), se arrojan a un río con los bolsillos llenos de piedras (Virginia Woolf), se envenenan con Senocal (Alejandra Pizarnik), se abren las venas (Diane Arbus) o inhalan monóxido de carbono (Anne Sexton, Sylvia Plath). Violeta Parra se pegó un tiro en la sien, tal vez porque el dolor le pesaba demasiado y necesitaba hacer algo definitivo, sin posibilidad de rescate o marcha atrás. Marilyn Monroe comenzó su romance con el suicido a los dieciocho años o tal vez antes. Fue un idilio precoz, que se prolongó hasta el final. En Vidas rebeldes (1961), John Huston, ebrio de masculinidad tóxica, le dijo a Marilyn Monroe que odiaba a las neuróticas y que no la querría más por que se quitara la vida. Arthur Miller, incapaz de comprender los laberintos por los que deambulaba el corazón de su mujer, le aclaró que el personaje de Roslyn no reflejaba su personalidad, pues Roslyn era una mujer trágica y hermosa, y ella solo era una ramera que había transitado por infinidad de lechos, una niña lasciva que soñaba con un padre ausente mientras hacía el amor con un desconocido.

Las mujeres neuróticas son promiscuas porque odian dormir solas, pero sus amantes les hacen sentir que son tabaco para masticar y escupir. Arthur Miller escribió que el nombre de Marilyn “circulaba por la fetidez de los vestuarios y de los vagones para fumadores”. Miller no entendía a las chicas neuróticas, pues su narcisismo le impedía prestar atención a una esposa en caída libre hacia una muerte previsible. Sabemos que Marilyn le engañó con Yves Montand, pero lo cierto es que las chicas neuróticas nunca son fieles. No traicionan por deslealtad, sino por miedo. Así lo dijo Marilyn poco antes de mezclar Nembutal e hidrato de cloral, una combinación tan letal como los 18 vasos consecutivos de whisky que provocaron a Dylan Thomas una hemorragia cerebral.

Las chicas neuróticas que se suicidan son las chicas que olvidamos en una esquina. Son las novias plantadas por novios desaprensivos en la puerta de un cine. Son las niñas que se despiertan a mitad de noche, con sueños nítidos y afilados, donde el futuro es un nicho vacío. Las chicas neuróticas son antenas de televisión que ofrecen sus brazos a los pájaros rezagados. Sienten lástima por su infortunio. Su bandada partió hacia el Sur sin avisarlos. Los pájaros mueren de frío y las antenas acaban en una chatarrería.

Nos conmueven las neuróticas que se suicidan porque nos consideramos responsables de su muerte. Nos hubiera gustado rescatarlas, evitar que se marcharan y nos dejaran tan solos. Algunas de las chicas neuróticas que se quitaron la vida nos dejaron sus poesías, sus canciones, sus fotografías. Marilyn Monroe nos llamó por teléfono, pero estábamos en la ducha y no lo escuchamos. No pudo dejarnos un mensaje. Ni siquiera pudo hablar con un contestador, pues aún no existía, pero si hubiera podido grabar su voz, nos habría anunciado que su alma subía al cielo para preparar la fiesta de bienvenida de Pier Angeli, otra chica neurótica.

Pier Angeli estaba enamoradísima de James Dean, pero su madre no aprobaba la relación y logró que lo dejara para casarse con un mediocre aprendiz de Frank Sinatra. James Dean se quedó destrozado y al poco tiempo se mató en su Porsche. Solo tenía veinticuatro años. Pier Angeli transitó por dos matrimonios desgraciados y, finalmente, se suicidó con una sobredosis de barbitúricos, poco antes de cumplir los cuarenta. No hemos conseguido averiguar qué sucedió con su madre. Probablemente pertenece a la categoría de las neuróticas que jamás se suicidan, pero propician los suicidios ajenos. Esa clase de neuróticas no nos gustan y jamás escribiremos sobre ellas. Sin pretenderlo, ya se han encargado de escribir su propia página en el libro de las desgracias humanas.

RAFAEL NARBONA
Publicado en El Cultural el 20 de agosto de 2024. Apoya el periodismo cultural, suscribiéndote a la revista por 12 euros al año.

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Tot és temporal.

Si et va bé, no et sentis culpable ni tinguis por de ser feliç. Simplement disfruta-ho!

I si no et va bé, no et preocupis, perquè això també passarà. Simplement, tingues paciència.

Viu-ho tot, aprèn i endavant sempre!
Perquè tot és temporal.

Som-hi?

BonDia😉