Marcelo Melamed @MarceloMelamed - Twitter Profile

3 days ago

First @McLarenF1 signed golf bag giveaway!! Just RT for a chance to win it!! I’ll pick one winner on Monday 17th September… 🍀

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Marcelo Melamed @MarceloMelamed

3 days ago

@VividProwess 💔💔💔

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Marcelo Melamed @MarceloMelamed

6 days ago

@YosephHaddad 💔🙏🙌

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Marcelo Melamed @MarceloMelamed

8 days ago

@JeremBenhaim 💔💔💔

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Amo a mi esposa e hijas❤. Vocal del Club que amo #Atlanta Unilever/Skip - Comuna 15 Voy por mis objetivos...💪💪

Adriana Fonseca 🇲🇽

@AdriFonsecaC

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Marcelo Melamed @MarceloMelamed

12 days ago

@YisraelOfficial 🧡🧡🧡

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Tami 🇮🇱

@roitele1

13 days ago

París, 1940. Las botas nazis resonaban sobre el pavimento de los Campos Elíseos y, frente a la embajada de Brasil, el pánico se olía en el aire. Cientos de personas desesperadas —familias judías, intelectuales, artistas y perseguidos políticos— buscaban un simple sello que les salvara la vida. Adentro, un diplomático veterano leía las órdenes frías que le llegaban desde Río de Janeiro: prohibido facilitar la entrada de judíos a Brasil. Salvo "excepciones", decían los papeles, que en la práctica significaban casi nadie. Su nombre era Luiz Martins de Souza Dantas. Llevaba desde 1922 como embajador en Francia y se encontró de frente con un dilema moral que destruye a cualquiera. Tenía dos caminos: obedecer a su gobierno para jubilarse tranquilo o arriesgarlo todo para no ser cómplice de una masacre. Eligió lo segundo. Dantas no solo se saltó las normas; las destrozó con elegancia. Empezó a emitir visados como loco a personas perseguidas. Falsificó fechas de documentos para burlar los controles nazis, perdonó tasas a los que no tenían un centavo y movió cielo y tierra cuando faltaban papeles. Para él no era un trámite burocrático, era un acto básico de compasión humana. En 1940, la cosa se complicó aún más. El barco Alsina, cargado de refugiados con sus visados firmados por Dantas, quedó atrapado durante meses en Casablanca. Las visas vencieron en la espera, pero el embajador no dudó: intervino directamente para renovarlas todas. Gracias a ese gesto, el barco pudo zarpar y casi todos a bordo sobrevivieron. El castigo no tardó en llegar. En 1941, sus propios colegas diplomáticos lo denunciaron por "irregularidades". Lo llamaron de vuelta a Brasil para interrogarlo. Sobre la mesa tenía expedientes, acusaciones y las pruebas de que había desobedecido órdenes directas. Le preguntaron de frente si había emitido esos permisos tras la prohibición. Él lo negó todo. Mantuvo la cabeza fría, desvió las culpas y se negó a dar un solo nombre para proteger a los que ya habían escapado. Lo sancionaron, le arruinaron la carrera y cerraron el expediente. Con él, archivaron también su historia. Dantas regresó a Europa después de la guerra. No escribió un libro de memorias, no pidió medallas ni dio conferencias haciéndose el héroe. Se llamó a silencio. Pero los números estaban ahí. Entre las vidas que salvó estaba la de un niño llamado Felix Rohatyn, quien años más tarde se convertiría en uno de los financieros más influyentes de Nueva York. Y como él, cientos de profesionales, artistas e intelectuales rehicieron sus familias en Brasil. Cientos de personas que se convirtieron en miles con el paso de las generaciones. Es inevitable comparar. Todo el mundo conoce a Oskar Schindler o a Raoul Wallenberg. Tienen películas de Hollywood, estatuas y libros. Dantas salvó a cientos y Brasil prefirió tragar tierra. ¿Por qué? Porque reconocer que Dantas fue un héroe significaba admitir que el gobierno brasileño de la época tuvo una postura miserable con los refugiados. Era más cómodo el olvido. El 16 de abril de 1954, Dantas murió en un hotel de París a los 78 años. En la ruina, solo y sin honores oficiales. Tuvieron que pasar casi cincuenta años para que, en 2003, el museo Yad Vashem de Israel lo nombrara Justo entre las Naciones. Tarde, como casi siempre, pero justo. Luiz Martins de Souza Dantas no tiene monumentos en cada plaza. Lo único que le queda es esto: que los que conocemos su historia no dejemos que se vuelva a borrar.

roitele1's tweet photo. París, 1940. Las botas nazis resonaban sobre el pavimento de los Campos Elíseos y, frente a la embajada de Brasil, el pánico se olía en el aire. Cientos de personas desesperadas —familias judías, intelectuales, artistas y perseguidos políticos— buscaban un simple sello que les salvara la vida.

Adentro, un diplomático veterano leía las órdenes frías que le llegaban desde Río de Janeiro: prohibido facilitar la entrada de judíos a Brasil. Salvo "excepciones", decían los papeles, que en la práctica significaban casi nadie.

Su nombre era Luiz Martins de Souza Dantas. Llevaba desde 1922 como embajador en Francia y se encontró de frente con un dilema moral que destruye a cualquiera. Tenía dos caminos: obedecer a su gobierno para jubilarse tranquilo o arriesgarlo todo para no ser cómplice de una masacre.

Eligió lo segundo.

Dantas no solo se saltó las normas; las destrozó con elegancia. Empezó a emitir visados como loco a personas perseguidas. Falsificó fechas de documentos para burlar los controles nazis, perdonó tasas a los que no tenían un centavo y movió cielo y tierra cuando faltaban papeles. Para él no era un trámite burocrático, era un acto básico de compasión humana.

En 1940, la cosa se complicó aún más. El barco Alsina, cargado de refugiados con sus visados firmados por Dantas, quedó atrapado durante meses en Casablanca. Las visas vencieron en la espera, pero el embajador no dudó: intervino directamente para renovarlas todas. Gracias a ese gesto, el barco pudo zarpar y casi todos a bordo sobrevivieron.

El castigo no tardó en llegar. En 1941, sus propios colegas diplomáticos lo denunciaron por "irregularidades". Lo llamaron de vuelta a Brasil para interrogarlo. Sobre la mesa tenía expedientes, acusaciones y las pruebas de que había desobedecido órdenes directas.

Le preguntaron de frente si había emitido esos permisos tras la prohibición. Él lo negó todo. Mantuvo la cabeza fría, desvió las culpas y se negó a dar un solo nombre para proteger a los que ya habían escapado. Lo sancionaron, le arruinaron la carrera y cerraron el expediente. Con él, archivaron también su historia.

Dantas regresó a Europa después de la guerra. No escribió un libro de memorias, no pidió medallas ni dio conferencias haciéndose el héroe. Se llamó a silencio.

Pero los números estaban ahí. Entre las vidas que salvó estaba la de un niño llamado Felix Rohatyn, quien años más tarde se convertiría en uno de los financieros más influyentes de Nueva York. Y como él, cientos de profesionales, artistas e intelectuales rehicieron sus familias en Brasil. Cientos de personas que se convirtieron en miles con el paso de las generaciones.

Es inevitable comparar. Todo el mundo conoce a Oskar Schindler o a Raoul Wallenberg. Tienen películas de Hollywood, estatuas y libros. Dantas salvó a cientos y Brasil prefirió tragar tierra. ¿Por qué? Porque reconocer que Dantas fue un héroe significaba admitir que el gobierno brasileño de la época tuvo una postura miserable con los refugiados. Era más cómodo el olvido.

El 16 de abril de 1954, Dantas murió en un hotel de París a los 78 años. En la ruina, solo y sin honores oficiales.

Tuvieron que pasar casi cincuenta años para que, en 2003, el museo Yad Vashem de Israel lo nombrara Justo entre las Naciones. Tarde, como casi siempre, pero justo.

Luiz Martins de Souza Dantas no tiene monumentos en cada plaza. Lo único que le queda es esto: que los que conocemos su historia no dejemos que se vuelva a borrar.

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Marcelo Melamed @MarceloMelamed

15 days ago

@Natalia125888 Yes

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Dani Lerer

@danilerer

17 days ago

Antisemitas y pro terrorismo me denunciaron masivamente la cuenta y la tengo shadowbaneada (invisibilizada). Ayúdenme con RT y sugiriendo que me sigan, para romper esas restricciones. Gracias a todos !!!

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Marcelo Melamed @MarceloMelamed

18 days ago

@KarinGolanpmpg Yess!

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Marcelo Melamed @MarceloMelamed

19 days ago

@bathelshoshana1 💔💔💔💔

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Marcelo Melamed @MarceloMelamed

19 days ago

@bathelshoshana1 ❤️❤️🙏🙏

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SissiEmperatriz 🇮🇱

@GabyLob

19 days ago

Miles de personas vitorearon al asesino convicto a 4 cadenas perpetuas, Marwan Barghouti, en un concierto de Palestina Libre en Barcelona. ¿Y quién estaba en el escenario? Bingo, Rosalía.