Navari

10 mai 2022. Marseille. Alban est marié et papa de 3 enfants. Médecin militaire, il a mis sa vie au service des autres. Ce jour-là, comme à son habitude, il part chercher ses enfants à l'école. Alors qu'il attend dans sa voiture, Mohamed L., connu pour des affaires de stupéfiants, surgit et le poignarde dans le dos. Il s'acharne sur Alban “au nom de Dieu”. Sa fille, âgée de 20 mois et assise dans la voiture, assiste à toute la scène. En juillet 2025, Mohamed L. a été reconnu irresponsable pénalement. Il ne sera donc jamais jugé pour le meurtre d'Alban. N’oublions jamais Alban Gervaise.

InstitutJustice's tweet photo. 10 mai 2022. Marseille. Alban est marié et papa de 3 enfants. Médecin militaire, il a mis sa vie au service des autres.

Ce jour-là, comme à son habitude, il part chercher ses enfants à l'école.

Alors qu'il attend dans sa voiture, Mohamed L., connu pour des affaires de stupéfiants, surgit et le poignarde dans le dos. Il s'acharne sur Alban “au nom de Dieu”. Sa fille, âgée de 20 mois et assise dans la voiture, assiste à toute la scène.

En juillet 2025, Mohamed L. a été reconnu irresponsable pénalement. Il ne sera donc jamais jugé pour le meurtre d'Alban.

N’oublions jamais Alban Gervaise.

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Perle

@veritebeaute

3 months ago

Paris, juillet 1944. La baignoire est remplie d'eau glacée. La femme détenue en dessous n'a pas parlé depuis trois jours. Les agents de la Gestapo lui enfoncent à nouveau la tête sous la surface. Lorsqu'ils la relèvent, haletant et tremblant, ils posent les mêmes questions qu'ils se posent depuis le moment où ils l'ont arrêtée. Noms. Des refuges. Contacts de résistance. Emplacements. Elle ne dit rien. Elle s'appelait Catherine Dior – et presque personne ne se souvient d'elle. Ayant grandi riche dans la France des années 1920, Catherine semblait destinée à une vie tranquille et privilégiée. Puis la guerre est arrivée. Puis les nazis envahirent Paris. Et Catherine a fait un choix qui allait presque tout lui coûter. Elle rejoint la Résistance française. En tant que coursière du réseau de renseignement F2, elle s'est déplacée à travers la France occupée avec quelque chose de plus dangereux que n'importe quelle arme : des informations. Positions des troupes. Itinéraires de ravitaillement. Plans de bataille. Emplacements des refuges. Elle a tout mémorisé et l'a gardé enfermé dans son esprit, parce que son esprit était le seul endroit où la Gestapo ne pouvait pas fouiller. Jusqu'à ce qu'ils l'arrêtent. La torture n'était pas une punition. Il s’agissait d’une tentative d’extraire tout ce qui était stocké dans sa tête – des noms et des lieux valant des dizaines de vies. Bains de glace. Des coups. Privation de sommeil. Des techniques conçues par des personnes qui avaient passé des années à perfectionner la science de la destruction des êtres humains. Catherine Dior n'a jamais fait faillite. Pas un nom. Pas un seul endroit. Pas une seule planque. Son silence est devenu un bouclier pour tous les résistants qui ne savaient jamais à quel point ils étaient sur le point d'être attrapés. La Gestapo a finalement renoncé à tenter de la briser. À la place, ils l'ont envoyée dans un endroit pire. Ravensbrück. L'un des camps de concentration les plus brutaux de l'Allemagne nazie. Elle est arrivée sous le numéro de prisonnière 57813. Autour d'elle, des femmes mouraient quotidiennement de faim, de maladie, de travail forcé et d'exécution. Catherine a survécu à tout cela – de justesse. Lorsque les forces alliées libérèrent le camp en mai 1945, elle en sortit avec un poids inférieur à 80 livres. Elle est revenue dans une France célébrant la libération. Elle aurait pu devenir une héroïne célèbre. Elle aurait pu écrire des mémoires. Elle aurait pu faire des discours sur tout ce qu'elle a enduré. Au lieu de cela, Catherine Dior s'est rendue au marché aux fleurs. Aux Halles de Paris, elle a travaillé tranquillement avec le jasmin et les roses – ses mains dans la terre au lieu de secrets, entourées de parfums au lieu de peur. Elle n'a pas cherché à être reconnue. Elle a choisi la beauté. Délibérément, tranquillement, complètement. Deux ans plus tard, son jeune frère Christian s'apprêtait à lancer son premier parfum. Il n'arrivait pas à lui trouver le bon nom. Le parfum était extraordinaire – élégant, lumineux, ne ressemblant à rien d’autre. Puis Catherine entra dans la pièce et quelqu'un dit : « Ah, voilà Miss Dior. Christian l'a su instantanément. C'était le nom. Les notes de cœur du parfum ? Jasmin et rose. Les fleurs exactes que sa sœur entretenait chaque jour au marché. Miss Dior est l'un des parfums les plus emblématiques au monde depuis plus de 75 ans. Des millions de personnes l'ont porté. Des millions d’autres reconnaissent la bouteille à vue. Presque aucun d’entre eux ne sait ce que porte ce nom. Ils ne connaissent pas les bains de glace. Ils ne connaissent pas Ravensbrück. Ils ne connaissent pas la femme qui a protégé des dizaines de vies en refusant de parler – même si parler aurait mis fin à son agonie. Ils vaporisent du jasmin et de la rose sans savoir que ces fleurs représentent une femme qui a choisi de devenir belle après avoir survécu au pire de ce que les êtres humains peuvent se faire les uns aux autres.

veritebeaute's tweet photo. Paris, juillet 1944.

La baignoire est remplie d'eau glacée.

La femme détenue en dessous n'a pas parlé depuis trois jours. Les agents de la Gestapo lui enfoncent à nouveau la tête sous la surface. Lorsqu'ils la relèvent, haletant et tremblant, ils posent les mêmes questions qu'ils se posent depuis le moment où ils l'ont arrêtée.

Noms. Des refuges. Contacts de résistance. Emplacements.

Elle ne dit rien.

Elle s'appelait Catherine Dior – et presque personne ne se souvient d'elle.

Ayant grandi riche dans la France des années 1920, Catherine semblait destinée à une vie tranquille et privilégiée. Puis la guerre est arrivée. Puis les nazis envahirent Paris. Et Catherine a fait un choix qui allait presque tout lui coûter.

Elle rejoint la Résistance française.

En tant que coursière du réseau de renseignement F2, elle s'est déplacée à travers la France occupée avec quelque chose de plus dangereux que n'importe quelle arme : des informations. Positions des troupes. Itinéraires de ravitaillement. Plans de bataille. Emplacements des refuges. Elle a tout mémorisé et l'a gardé enfermé dans son esprit, parce que son esprit était le seul endroit où la Gestapo ne pouvait pas fouiller.

Jusqu'à ce qu'ils l'arrêtent.

La torture n'était pas une punition. Il s’agissait d’une tentative d’extraire tout ce qui était stocké dans sa tête – des noms et des lieux valant des dizaines de vies. Bains de glace. Des coups. Privation de sommeil. Des techniques conçues par des personnes qui avaient passé des années à perfectionner la science de la destruction des êtres humains.

Catherine Dior n'a jamais fait faillite.

Pas un nom. Pas un seul endroit. Pas une seule planque. Son silence est devenu un bouclier pour tous les résistants qui ne savaient jamais à quel point ils étaient sur le point d'être attrapés.

La Gestapo a finalement renoncé à tenter de la briser. À la place, ils l'ont envoyée dans un endroit pire.

Ravensbrück. L'un des camps de concentration les plus brutaux de l'Allemagne nazie. Elle est arrivée sous le numéro de prisonnière 57813. Autour d'elle, des femmes mouraient quotidiennement de faim, de maladie, de travail forcé et d'exécution. Catherine a survécu à tout cela – de justesse. Lorsque les forces alliées libérèrent le camp en mai 1945, elle en sortit avec un poids inférieur à 80 livres.

Elle est revenue dans une France célébrant la libération.

Elle aurait pu devenir une héroïne célèbre. Elle aurait pu écrire des mémoires. Elle aurait pu faire des discours sur tout ce qu'elle a enduré.

Au lieu de cela, Catherine Dior s'est rendue au marché aux fleurs.

Aux Halles de Paris, elle a travaillé tranquillement avec le jasmin et les roses – ses mains dans la terre au lieu de secrets, entourées de parfums au lieu de peur. Elle n'a pas cherché à être reconnue. Elle a choisi la beauté. Délibérément, tranquillement, complètement.

Deux ans plus tard, son jeune frère Christian s'apprêtait à lancer son premier parfum. Il n'arrivait pas à lui trouver le bon nom. Le parfum était extraordinaire – élégant, lumineux, ne ressemblant à rien d’autre.

Puis Catherine entra dans la pièce et quelqu'un dit : « Ah, voilà Miss Dior.

Christian l'a su instantanément. C'était le nom.

Les notes de cœur du parfum ? Jasmin et rose. Les fleurs exactes que sa sœur entretenait chaque jour au marché.

Miss Dior est l'un des parfums les plus emblématiques au monde depuis plus de 75 ans. Des millions de personnes l'ont porté. Des millions d’autres reconnaissent la bouteille à vue.

Presque aucun d’entre eux ne sait ce que porte ce nom.

Ils ne connaissent pas les bains de glace. Ils ne connaissent pas Ravensbrück. Ils ne connaissent pas la femme qui a protégé des dizaines de vies en refusant de parler – même si parler aurait mis fin à son agonie.

Ils vaporisent du jasmin et de la rose sans savoir que ces fleurs représentent une femme qui a choisi de devenir belle après avoir survécu au pire de ce que les êtres humains peuvent se faire les uns aux autres.

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Poggioli Pierre

@Petru_Poggioli

Nationaliste corse, ancien élu territorial, auteur ouvrages sur situation politique dans l'île (et nations sans état) docteur en sciences politiques

DANY GERARD

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3 months ago

Lettre d’un vieux Français à son jeune Président. ✊ Partagez largement ce message. Chaque partage est une voix de plus pour ceux qu’on n’écoute plus. Monsieur le Président, Je vous écris non pas pour me plaindre, mais pour comprendre. Comprendre comment, en si peu d’années, on a pu en arriver là : à faire passer ceux qui ont reconstruit la France pour des poids morts, des privilégiés, des gêneurs. Il fallait du courage, je vous l’accorde, pour s’attaquer à des gens armés de béquilles et de souvenirs. Des gens qui, au lieu de défiler dans les rues, font la queue à la pharmacie. Bravo, Monsieur, il fallait oser. Quand j’étais jeune, je croyais à la promesse républicaine : “Travaille dur, cotise, sois honnête… et tu auras droit à une retraite méritée.” On y a cru, tous. On s’est levé tôt, on a trimé dur. On a construit vos routes, vos écoles, vos hôpitaux. On a porté ce pays sur notre dos pendant que d’autres le commentaient à la télévision. Et aujourd’hui, on nous dit qu’on coûte trop cher. Qu’on vit trop longtemps. Qu’il faut serrer la ceinture pour “sauver le système”. Mais de quel système parle-t-on ? Celui où les millions d’un PDG valent plus que la santé d’un vieil ouvrier ? Celui où les enfants d’aujourd’hui paient pour les erreurs d’hier pendant que les puissants planquent leur argent ailleurs ? Je me souviens de mon père, parti à 14 ans à l’usine. Pas d’écran plat, pas de vacances, pas de retraite à points. Je me souviens de ma mère, qui raccommodait les chemises à la lueur d’une lampe à pétrole, parce que le linge propre, c’était une fierté. Vous parlez d’égalité, Monsieur le Président ? Nous, on l’a apprise à coups de manche à balai et de courage. On ne connaissait ni prime Macron, ni “participation citoyenne”. On connaissait le pain dur, les tickets de rationnement et le devoir. Et maintenant, parce qu’on a survécu, on devient des poids ? Parce qu’on ne produit plus, on n’existe plus ? Je vous regarde à la télévision, Monsieur. Costume impeccable, sourire assuré, vocabulaire soigné. Vous parlez de réformes, de modernité, de courage politique. Mais le vrai courage, c’est pas de signer des ordonnances. C’est d’avoir le cœur d’écouter ceux qui n’ont plus de voix. Je ne vous écris pas pour moi. À mon âge, on n’a plus peur de grand-chose. Je vous écris pour mes petits-enfants, qui apprennent déjà à vivre dans un pays où l’on s’excuse d’exister quand on vieillit, où l’on se méfie du voisin, où la dignité devient un luxe. Vous savez, Monsieur le Président, on ne vous demande pas grand-chose. Pas d’argent. Pas de médailles. Pas même des excuses. Juste un peu de reconnaissance. Un mot, un geste, quelque chose qui nous rappelle que ce pays, c’est aussi le nôtre. Parce que derrière chaque retraité, il y a un enfant de la guerre, un survivant du travail, un parent qui s’est privé pour que d’autres mangent mieux que lui. Et ça, Monsieur, ça mérite un peu de respect. Je ne vous en veux pas, mais je ne vous admire pas non plus. Vous êtes né dans un monde qui n’a jamais eu froid. Un monde où l’on confond effort et arrogance, réussite et mépris. Nous, on vient d’un autre temps. D’un temps où la parole donnée comptait plus qu’un sondage. Alors, Monsieur le Président, écoutez bien ceci : Vous pouvez nous taxer, nous ponctionner, nous ignorer. Mais vous ne nous ferez jamais taire. Parce qu’un peuple qui se tait n’est plus un peuple. Avec tout le respect que je vous dois, Mais sans la moindre illusion, Un vieux Français qui n’a pas oublié. 🙏 S’il vous plaît, partagez mon texte pour que notre voix, celle des oubliés, puisse enfin être entendue. Hervé Beaumont

veritebeaute's tweet photo. Lettre d’un vieux Français à son jeune Président.

✊ Partagez largement ce message. Chaque partage est une voix de plus pour ceux qu’on n’écoute plus.

Monsieur le Président,

Je vous écris non pas pour me plaindre, mais pour comprendre. Comprendre comment, en si peu d’années, on a pu en arriver là : à faire passer ceux qui ont reconstruit la France pour des poids morts, des privilégiés, des gêneurs.

Il fallait du courage, je vous l’accorde, pour s’attaquer à des gens armés de béquilles et de souvenirs. Des gens qui, au lieu de défiler dans les rues, font la queue à la pharmacie. Bravo, Monsieur, il fallait oser.

Quand j’étais jeune, je croyais à la promesse républicaine : “Travaille dur, cotise, sois honnête… et tu auras droit à une retraite méritée.”
On y a cru, tous.
On s’est levé tôt, on a trimé dur. On a construit vos routes, vos écoles, vos hôpitaux. On a porté ce pays sur notre dos pendant que d’autres le commentaient à la télévision.

Et aujourd’hui, on nous dit qu’on coûte trop cher.
Qu’on vit trop longtemps.
Qu’il faut serrer la ceinture pour “sauver le système”.

Mais de quel système parle-t-on ? Celui où les millions d’un PDG valent plus que la santé d’un vieil ouvrier ? Celui où les enfants d’aujourd’hui paient pour les erreurs d’hier pendant que les puissants planquent leur argent ailleurs ?

Je me souviens de mon père, parti à 14 ans à l’usine.
Pas d’écran plat, pas de vacances, pas de retraite à points.
Je me souviens de ma mère, qui raccommodait les chemises à la lueur d’une lampe à pétrole, parce que le linge propre, c’était une fierté.

Vous parlez d’égalité, Monsieur le Président ?
Nous, on l’a apprise à coups de manche à balai et de courage.
On ne connaissait ni prime Macron, ni “participation citoyenne”. On connaissait le pain dur, les tickets de rationnement et le devoir.

Et maintenant, parce qu’on a survécu, on devient des poids ?
Parce qu’on ne produit plus, on n’existe plus ?

Je vous regarde à la télévision, Monsieur. Costume impeccable, sourire assuré, vocabulaire soigné. Vous parlez de réformes, de modernité, de courage politique.
Mais le vrai courage, c’est pas de signer des ordonnances.
C’est d’avoir le cœur d’écouter ceux qui n’ont plus de voix.

Je ne vous écris pas pour moi.
À mon âge, on n’a plus peur de grand-chose.
Je vous écris pour mes petits-enfants, qui apprennent déjà à vivre dans un pays où l’on s’excuse d’exister quand on vieillit, où l’on se méfie du voisin, où la dignité devient un luxe.

Vous savez, Monsieur le Président, on ne vous demande pas grand-chose.
Pas d’argent. Pas de médailles. Pas même des excuses.
Juste un peu de reconnaissance.
Un mot, un geste, quelque chose qui nous rappelle que ce pays, c’est aussi le nôtre.

Parce que derrière chaque retraité, il y a un enfant de la guerre, un survivant du travail, un parent qui s’est privé pour que d’autres mangent mieux que lui.
Et ça, Monsieur, ça mérite un peu de respect.

Je ne vous en veux pas, mais je ne vous admire pas non plus.
Vous êtes né dans un monde qui n’a jamais eu froid.
Un monde où l’on confond effort et arrogance, réussite et mépris.
Nous, on vient d’un autre temps. D’un temps où la parole donnée comptait plus qu’un sondage.

Alors, Monsieur le Président, écoutez bien ceci :
Vous pouvez nous taxer, nous ponctionner, nous ignorer.
Mais vous ne nous ferez jamais taire.
Parce qu’un peuple qui se tait n’est plus un peuple.

Avec tout le respect que je vous dois,
Mais sans la moindre illusion,

Un vieux Français qui n’a pas oublié.

🙏 S’il vous plaît, partagez mon texte pour que notre voix, celle des oubliés, puisse enfin être entendue.
Hervé Beaumont

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Navari @Navari6

4 months ago

Navari @Navari6

4 months ago

@justsoloh @Mustafa_Jehju De toute la c est

Navari @Navari6

4 months ago

Avez vous des infos sur cette communication,concernant ce pipeline permettant de livrer par l ouest et le canal de suez

Navari @Navari6

5 months ago

@PsyGuy007 À

Navari @Navari6

5 months ago

@PsyGuy007 À

Navari @Navari6

5 months ago

@PsyGuy007 B non

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📸 RADIOROMA

@RadioRomaX

6 months ago

🔴 EMMANUEL MACRON : « Pour la France, c’est une mauvaise surprise… une très mauvaise surprise ! » Macron, la bouche en cœur, qui pleure devant la caméra comme si la Commission européenne venait de lui planter un couteau dans le dos. ✍️ Le même Macron qui : ✅ a soutenu l’accord Mercosur en 2019 ✅ a fait des courbettes à Lula et à von der Leyen pendant des années ✅ a laissé ses eurodéputés Renaissance avancer le dossier ✅ a lamentablement échoué à le bloquer malgré ses grandes déclarations aux agriculteurs Et aujourd’hui il joue l’indigné ?! C’est pas une surprise, Emmanuel. C’est la suite logique de ta politique : ouvrir grand les portes à la viande brésilienne et aux OGM pendant que tu fais semblant de défendre la ferme France. Hypocrisie de niveau olympique. Les paysans ne sont pas dupes. Les Français non plus. On en a marre de ce cirque. RT si tu en as ras-le-bol 🔥 #Mercosur #MacronHypocrite #Trahison #StopMercosur #AgriculteursEnColere #FranceDabord #HypocrisieMacron