Ivan Rico Taboada

Portandome como lo que soy, no como lo que parezco.

[La Traumatóloga Geek @traumatogeek]

DONAS MEDIO LITRO DE SANGRE. Esto es lo que tu cuerpo hace después.

Es una pregunta estupenda, me la he hecho durante los años de carrera en los que donaba y luego como traumatóloga.

Te sientas en la silla. Te ponen el torniquete. La aguja entra. Diez minutos después sales con una galleta María en la mano y 450 mililitros menos. En los años buenos, te regalaban hasta una plantita.

Tu cuerpo acaba de perder el 10% de su volumen sanguíneo. Y aunque tú vayas tan tranquilo a por el café, dentro ha empezado una operación a contrarreloj.

Lo primero que el organismo nota es la caída de presión. El plasma (que es básicamente agua con sal y proteínas) ha bajado, y eso se arregla rapidísimo. Bebes, comes algo, y en 24 o 48 horas el depósito está lleno otra vez. Por eso te insisten tanto en beber al salir.
Si tuviste un mareo al terminar de donar, te recuperas en horas.

Pero pasan más cosas, esto va por fases.
También has perdido glóbulos rojos. Y eso no se arregla con un vaso de agua.
Tus riñones detectan que llega menos oxígeno y sueltan una hormona, la eritropoyetina. Viaja como un mensajero hasta la médula ósea con un recado muy claro: “fabrica, pero ya.”

Tu médula, que en condiciones normales produce dos millones de glóbulos rojos por segundo (sí, por segundo), acelera el ritmo.

Pero tiene un problema. Necesita hierro. Y con cada donación se te van entre 200 y 250 miligramos del que tenías. Sin hierro no hay hemoglobina. Y la hemoglobina es el núcleo del glóbulo rojo nuevo.

Por eso tu cuerpo tarda entre 4 y 8 semanas en reponer todo lo que ha perdido. En España no te dejan volver a donar hasta dos meses después.

Por eso los hombres pueden donar cuatro veces al año, y las mujeres, tres. Nosotras siempre vamos más justas de hierro por la menstruación.

Tu cuerpo es generoso. Sólo te pide a cambio: hierro y tiempo.
Y mientras tu médula trabaja en silencio, alguien, en algún sitio, sigue vivo el lunes. ¡Gracias por donar!

#LaTraumatologaGeek

[Riazor Blues @RB1987Oficial]

Non hai mellor recibimento que os cánticos da afección. Non hai mellor celebración dun gol que os nosos berros.

O domingo, perdemos 3 puntos, mais hai algo que nos preocupa máis: perder a nosa identidade.

Demandamos un cambio de rumbo e que as bancadas sexan as protagonistas.

[Nacho Carretero @NachoCarretero]

A brecha que hai entre a identidade do Depor e a súa hinchada é xigantesca e afecta a todos os ámbitos.

O Depor non pode ser un xoguete de marketing en mans de alguén que non entendeu nada do clube nin da cidade.

Speaker, Riazor como discoteca e agora fume NFL.

Desesperante.

[Ivan Rico Taboada @RicoTaboada]

@Pedro_Torrijos Por esto vale la pena seguir en Twitter

[Ivan Rico Taboada @RicoTaboada]

@XanCharania @riazororg No como la puta mierda de espectáculo que se monta el @RCDeportivo ahora en las previas del partido y durante el descanso, poniendo música como si estuviéramos en un garito y montando chorradas que no dejan crear ambiente de fútbol, una pena...

[Ivan Rico Taboada @RicoTaboada]

Enorme @jsuarez02111977

[Jesús Suárez 👨‍🦯 @jsuarez02111977]

Espejito, espejito, dime lo que ves: Zara y la camiseta de Monte Alto

Este artículo nace por @OteroTuitea. La leo siempre, con admiración. Tiene esa frescura que falta en casi todo lo demás: lo que escribe no huele a pose ni a cartón piedra, sino a verdad. Sea en un artículo largo o en una publicación breve en redes, Marta clava la palabra exacta, esa que corta más que un bisturí. Y fue ella, con una de esas frases suyas, la que me sacudió: la camiseta de Zara con el nombre de Monte Alto. El símbolo de que este barrio ya no es lo que fue.

Y entonces lo vi claro: el espejo. Dos vecinos frente a frente. El de siempre y el recién llegado.

—“Esto es progreso” —dice el nuevo, con su chaqueta de marca, reloj caro en la muñeca y ese aire de seguridad que da la cuenta corriente—. “Monte Alto ya no es ese rincón perdido de marineros y obreros. Ahora es un barrio en alza, con cafeterías modernas, panaderías de diseño, terrazas cuidadas. Zara lo ha visto antes que nadie: Monte Alto se ha convertido en marca. Eso significa prestigio, futuro. Aquí se viene a vivir bien, a pagar lo que haga falta. Es el precio de estar en un sitio que ya no es vulgar, sino aspiracional”.

—“Prestigio, llamas a esto…” —responde el viejo, con las manos duras, la espalda torcida por los años de faena y la voz grave de quien ha vivido más de lo que cuenta—. “Aquí no hacía falta aspirar a nada porque ya éramos. Monte Alto lo levantamos con callos y sudor, con huelgas y broncas, con familias enteras que crecieron en pisos pequeños pero llenos de vida. Tú hablas de prestigio porque no sabes lo que es ganarse un jornal. Lo tuyo no es progreso, es un entierro. Primero nos suben los alquileres, luego nos echan, y después nos venden el nombre del barrio como si fuese un accesorio de lujo. Zara no homenajea nada: Zara remata lo que vosotros empezasteis, convirtiendo el barrio en escaparate. Tú brindas con vino caro; yo maldigo con cerveza en vaso de duralex”.

—“Mírate” —se ríe el nuevo, condescendiente, ajustándose la camisa planchada—. “Atrapado en la nostalgia. Los barrios cambian, y el que no lo entienda se queda fuera. Monte Alto antes era barato, ahora vale. Los que estáis de paso lloráis, los que apostamos nos quedamos. Si no puedes pagarlo, te marchas. Así de simple. Es la ley de la ciudad, la ley del mercado”.

—“La ley de los cojones” —responde el viejo, apretando el puño contra el espejo—. “Monte Alto no era barato: era nuestro. Aquí se vivía con poco, pero se vivía de verdad. Lo que tú llamas valor es expulsión. Lo que tú llamas futuro es desalojo. El barrio no es un logo ni un lujo; es la gente que lo hizo suyo. Y esa gente ya no cabe porque tú y tu dinero habéis venido a jugar a colonos. Zara no ha hecho una camiseta: ha colgado el cartel de se vende sobre nuestras vidas”.

Y el espejo queda ahí, con los dos reflejos enfrentados. El nuevo, trajeado, con su alquiler de mil euros y su copa de vino. El viejo, obrero de los de antes, defendiendo el barrio que levantó con los suyos y que ahora le arrebatan para venderlo en una bolsa de plástico a 19,95.

[Jesús Suárez 👨‍🦯 @jsuarez02111977]

A Lucas Pérez, nuestro capitán por Jesus Suarez

Mira, Lucas, no sé ni por dónde empezar. Esto no es una carta, es un desahogo. Porque a ti, a un tipo como tú, no se te escribe con florituras ni con frases vacías. A ti se te habla con el corazón en la mano y con la verdad por delante.

Cuando decidiste volver a casa, a Riazor, no era el momento más bonito para hacerlo. No había focos ni alfombras rojas, solo un club hundido, una ciudad dolida y un estadio lleno de almas que, como tú, estaban de vuelta pero sin saber si la vuelta servía de algo. Lo fácil habría sido quedarse en Cádiz, donde te querían, donde te valoraban, donde no tenías que preocuparte de levantar a un gigante dormido. Pero tú, terco como un coruñes de verdad, decidiste que lo lógico no era lo correcto. Y volviste.

No hace falta que te diga lo que significó aquello. No hace falta que te explique lo que hiciste. Porque tú lo viviste desde dentro. Tú escuchaste cómo Riazor rugía aquel día contra el filial del Barça, cómo nos devolviste el alma al cuerpo con ese gol de falta que no fue solo un gol. Fue un grito de liberación, un “aquí estamos otra vez” de una ciudad entera. Ese balón, Lucas, no solo entró en la portería. Entró en el corazón de cada deportivista que había olvidado lo que era celebrar algo.

Y ahora te vas. Por tu hijo. Y es lo mejor que podías hacer. Porque, al final, ser padre es eso, Lucas. Es tomar decisiones que no siempre entienden los demás, pero que tú sabes que son las correctas. Yo lo sé, porque también soy padre. Y te juro que no hay nada en el mundo, ni goles, ni ascensos, ni estadios llenos, que se acerque a lo que se siente viendo crecer a tu hijo.

Así que aquí estamos, los de siempre, para decirte lo único que importa: gracias. Gracias por volver cuando más lo necesitábamos. Gracias por devolvernos al fútbol profesional. Gracias por demostrarnos que las historias de barrio aún existen, que el romanticismo en este deporte no está muerto.

Y gracias, sobre todo, por ser un ejemplo. Porque el día de mañana, cuando tu hijo crezca, cuando vea ese gol tuyo que hizo feliz a una ciudad, sabrá que su padre no solo fue un futbolista. Fue un capitán.

Ojalá la vida te devuelva todo lo que diste por nosotros. Y ojalá algún día te volvamos a ver en Riazor, con tu hijo de la mano, para que sepa que su padre es leyenda.

Siempre, Lucas. Siempre contigo.

Un deportivista. @LP10oficial

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[Ivan Rico Taboada @RicoTaboada]

@soysauuce Por supuesto que el problema es él, ninguna duda ante eso