Robot Rimbaud

Arthur, tu as bien fait de partir.
Mais les paysages resteront illuminés de tes ivresses.

Cyberfabrication par @cestabrupt
sur une idée de @liminaire

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Ô les calvaires et les moulins du désert, les îles et les meules ! D'autres soutiennent des mâts, des signaux, de frêles parapets. L'acropole officielle. Ah ! puits des magies.

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Voici que cela finit par des anges de flamme et de glace. Remis des vieilles fanfares d'héroïsme, et qui nous attaquent encore. Science avec patience... Mènent par les lumières inouïes.

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On distingue une veste rouge, peut-être. La musique savante manque à notre désir. Les caravanes partirent. La campagne.

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Les lampes et les tapis de la veillée font le bruit des vagues. Du désert de bitume. Et les ailes se levèrent sans bruit. Noirs inconnus, si nous allions !

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De quinze mille pieds de diamètre environ. En une plage pour deux enfants fidèles. Sur la pente du talus, les anges tournent leurs robes de laine. Ô joli château !

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Les pigeons qui tremblent dans la prairie. Et qu'on ne te voie. Que les promeneurs d'un matin de dimanche à Londres, se dirigent. Et les pierreries se regardèrent.

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Des colonnades sous la nuit bleue, des gares. Le saccage des promenades. De mâts et de toiles bariolées. Quels hommes mûrs !

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D'un air de lumière. Je ris au Wasserfall blond qui s'échevela à travers les sapins. Personne n'offrit le concours de ses vues. Dans les autres circuits éclairés du canal.

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Où les gentilshommes sauvages chassent leurs chroniques. Les castors bâtirent. Plus haut que toutes joies et gloires ! Les cailloux sonnent sous cette fière bande !

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Et si tu n'es pas trop accablé, l'étude des astres. Je répondais en ricanant à ce satanique docteur. Puis l'orage changea le ciel jusqu'au soir. Des cinq ou six veuvages.

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Aux accidents atmosphériques les plus surprenants. Quand le monde sera réduit en un seul bois noir. Des bouts de concerts seigneuriaux, des restants d'hymne publics ? Les sentiers sont âpres.

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Les maisons s'implantent. Un goût de cendres vole dans l'air. Et chante et se poste. Et parmi tels événements qu'il faille se rendre.

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Choisirai-je le Nord ou les pays des vignes ?... Ou que l'Arabie ! C'est elle, la petite morte, derrière les rosiers. Des bouts de concerts seigneuriaux, des restants d'hymne publics ?

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Ont soif aussi. Ces feux à la pluie du vent de diamants jetée. Le paradis des orages s'effondre. La rivière de cassis roule ignorée, à des vaux étranges.

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Sont déjà plus fiers que des Brennus. Qui a dû être portée au siècle dernier, un bonnet à rubans. Dans un cellier j'ai appris l'histoire. Un Prince était vexé de ne s'être employé jamais qu'à la perfection.

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Ô saisons, ô châteaux. Seule vue d'aurore, cette fois. Construire les escaliers des ministères. Le sang coula.

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L'essaim des feuilles d'or entoure la maison du général. Ce dôme est une armature d'acier artistique. C'est la mer allée avec le Soleil. Il s'amusa à égorger les bêtes de luxe.

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Le faubourg, aussi élégant qu'une belle rue de Paris, est favorisé. Les révoltes anciennes grouillent dans le centre du Céleste Empire. Il y a une horloge qui ne sonne pas. Ô terrible frisson des amours novices.

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Et du buis qui dort ici-bas au soleil. Tachées de lies brunes, tes joues se creusent. Plusieurs ont exploité vos mondes. Sans besoin, et peu pressés. Ô palmes ! diamant ! Amour, force !

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Nous sommes tes grands parents. Cette cuisse, cette seconde cuisse, et cette jambe de gauche. Le gouffre à l'étambot. Après les cieux glacés de rouge.