Petición para Reembolso de Entradas de Viña Rock 2026: No Queremos Financiar el Genocidio - ¡Firma la petición! https://t.co/4xp6nympox a través de @change_es
Resurrection Fest, Primavera Sound, Viña Rock, FIB, Bilbao BBK Live, Medusa Festival, Sónar, Rototom Sunsplash, Boombastic Asturias y Arenal Sound, señalados por la OCU https://t.co/B2i71bUkWj
El mayor bulero y acosador de este país, está acreditado en el Congreso sin ser periodista y graba sus vídeos atacando al Gobierno desde un despacho de una diputada del PP.
Normalidad democrática lo llaman.
Se llama @AlmaAlfonsoS y es diputada en el congreso por Valencia, e íntima de nuestra alcaldesa @mjosecatala.
Es quien le deja su despacho a Vito Quiles para que haga cosas ultras.
Le pagan el sueldo y le ceden su despacho.
Vito solo es un empleado más de la máquina del fango.
Aún habrá agentes de MAR en las tertulias que nos dirán que PP y Vox no son lo mismo.
Kora lluna lluna es un complejo de pisps turísticos de Valencia.
Han cogido un trozo de calle, han puesto unas señales, han pintado el bordillo como si fuera un vado.
Todo por la cara.
Los vecinos lo han denunciado.
Esta gentuza se creen los dueños de todo.
Os cuento esto esto:
Un fondo buitre que se dedica a comprar fincas enteras, incluso calles, Kora Lluna, le dio por pintar el bordillo de la acera de amarillo y poner placas de prohibido aparcar.
Todo esto sin permiso ni pagar el correspondiente vado.
428 apartamentos turísticos.
Valencia capital.
La Associació de veines del Cabanyal lo denunció.
La policía llegó, y borró el vado y quitó las señales con una radial, hay video sobre ello.
El ayuntamiento de @mjosecatala en vez de denunciar ha puesto una señal de prohibido aparcar.
¿Para quien gobierna nuestra alcaldesa?
¿Para los ciudadanos o para los fondes buitres?
¿Con quién os disculpáis?
¿Quienes os entienden?
No son unas disculpas, es una tomadura de pelo.
Primero me humillasteis, después os reísteis y ahora protegéis a la agresora y me ninguneáis obviando mi nombre y mis apellidos. Es un machaque constante y una agresión sin límites.
@rickyedit jajaja no inventes Ricky. 6 minutos de chapa y aún asi necesitas mentir? Nunca borro comentarios. No ganaría para quitar "Furcia", "Puta", "acuda a caja 4" y "Cuatro letras". Prefiero que la gente vea el gran dominio del lenguaje y la exquisita educación de tus seguidores.
y recordad, niñas y niños, por muy guachis que sean los carteles del Tiña Rock, o el Resuerection Fest, NO vamos a esos festis porque pertenecen a empresas financiadas por fondos pro-Israelies
#ResurectionFest#KKR#ViñaRock#FreePalestine
ScreenRant presents an exclusive first look at the eerie new poster for #ReturnToSilentHill, directed by Christophe Gans and starring Jeremy Irvine.
@RTSHmovie arrives in theaters on January 23.
Hay muertes que abren un hueco que no se puede cerrar.
Ese hueco lo dejó Jorge Martínez, el "ilegal", la voz que convirtió el ruido en refugio, el antifascismo en norma y la violencia del país en verdad sin maquillaje.
Para quienes crecieron con Ilegales, Jorge no era solo un músico.
Era el permiso para ser incómodas e incómodos.
Para no tragar con el fascismo cotidiano, para no aceptar la obediencia que este país intenta imponer a quienes vienen de abajo.
Jorge fue la banda sonora de la reconversión, de las noches sin futuro, de los cuerpos marcados por la precariedad, de la rabia de barrios que nunca salieron en la postal oficial de la Transición.
Su guitarra decía lo que tantas veces no pudimos decir: que la dignidad también hace ruido.
Y que callarse es otra forma de morir.
Cuando España intentó convertirlo en personaje televisivo, él devolvió puñales de honestidad.
Cuando quisieron domesticarlo,
él eligió seguir siendo “joven y arrogante” a los 70 años.
Porque su arrogancia era la de quienes saben que el fascismo se combate con presencia, con arte que incomoda, con vidas que no piden perdón.
Se va un artista contracultural.
Se va una forma de estar en el mundo.
Una que nos recordó que la música es también trinchera, que la memoria es un arma y que no hay libertad sin conflicto.
Gracias, Jorge.
Por la herida, por la verdad, por enseñarnos que el punk-rock también salva.
Y por demostrarnos que la lucha no muere si alguien la sigue tocando.
Hoy ese país amanece más solo. Su agencia de comunicación lo confirmó en la madrugada del 10 de diciembre. No detallaron la causa. No hacía falta.
El país entendió automáticamente que se había ido Robe, alguien que no encajaba en los moldes, alguien que nunca quiso ser ídolo pero terminó siéndolo por insistencia de quienes necesitábamos una voz que no mintiera.
Toda una generación encontramos en sus letras un modo de explicarse el mundo, por lo que sabemos que lo que se pierde no es solo a un artista. Se pierde una forma de nombrar la vida sin maquillaje.
Robe hablaba de amor, de sexo sin subterfugios, de autoestima que se construye desde el barro, de las derrotas de las y los de abajo. Hacía poesía sin pedir permiso a la RAE. Era académico de un país que nunca entró en el aula.
Sus conciertos eran rituales: miles de personas cantando sobre el dolor como si hacerlo lo convirtiera en una herramienta de supervivencia.
Hoy, el rock español queda huérfano de su figura central.
Y quienes aprendieron a sostenerse con Ama, ama, ama y ensancha el alma saben que hay silencios que duelen más que el ruido.
Hasta siempre, Robe.
Hasta siempre, siempre, siempre.