Firmou-se no chão, finalmente. Cada fibra clamava por violência explícita. O cômodo, antes tão amplo, parecia menor, e os móveis mais frágeis. Ira fermentava nas entranhas e um único ímpeto sobrepunha todos os outros, capaz de tensionar os músculos.
A besta iria caçar.
Podia jurar existir uma cicatriz, a mesma que Mandalie havia cravado. A memória do pesadelo ainda ecoava em alto e bom som. A lâmina, o sangue, a traição. Seria mesmo apenas um sonho?