Puta madre, me encanta esta vaina ¿Soy malinchista o qué carajo? Esto se escucha también en mi país... pero los motivos... chingao... (pinches narcos de mierda)
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Estoy muriendo y yo soy mi causa y mi resultado, porque... ¿qué más podría ser? ¿La vida que me condenó con la muerte? ¿La necesidad de limpieza genealógica? ¿El demasiado preocuparse por los sinsentidos? ¿El no saber hacerlo bien? ¿Hacer qué? ¿Hacer el deshacer?
que existe a pesar de que la mayoría de nosotros no somos geniales. Pero el pasado, que no está
en nuestro alcance perceptivo, es sublime... claro, porque no es la realidad. Coño, no estoy descubriendo América... ays... bueno... ya...
Ahora que lo pienso, ¿cuál es la puta belleza en el pasado? Todo torpe él. ¿El misterio de lo indescifrable? O sea, ¿la ignorancia? Actualmente menospreciamos a la ignorancia, y no nos basta eso, menospreciamos a la carencia de genialidad, ese monstruo insoportable...
Mi utopía desemboca en la necesidad de apreciar a todos por igual, pero todos no somos iguales... o sí, somos iguales en que nos detestamos, pero queremos bailar juntos:
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Hay días, como este, que no encuentro canciones adecuadas. Si tan solo existiera un compositor que expresara el vértigo que desvanece mi alma... espera... ¿Qué?