Celia 🌙

En este mundo existimos cuando alguien nos mira 🌌🪐✨

[𝔒𝔒𝔒 @vibetwets]

no quiero flashbacks, quiero que se repita

[𓏲 @nutellaaaconpan]

esperar amor es otra forma de morirse

[🌙 @malamar_]

¿Qué tan jodida estoy si aún te lloro por las noches?

[valuvita @valuvitas]

que miedo lo vulnerable que te hace el amor

[໊ @textuits]

no me quiero volver a acostumbrar a ninguna persona

[andalucía @ondachamana]

Todo lo que amas lo extrañarás algún domingo

[Afrodisíaco @tuiterodelujo]

Voy a extrañar siempre ese último día donde todo estuvo bien.

[𝗔𝗹𝗹𝗶𝗲 @OcasoenelMAR]

Me parece horrible crear confianza y costumbres con una persona (con todo lo que eso conlleva) para al final volver a ser 2 extraños, en serio me destroza el corazón, lo que más odio en el mundo son los vínculos rotos.

[໊ @textuits]

me destroza la idea de que alguien te puede dejar de querer de un día para el otro y que uno se puede quedar con todo el amor en la mano

[male @malulak_]

...ojalá una madrugada despiertes con mi nombre atorado en la garganta y entiendas que nadie iba a amarte como yo...

[nano @nanorammirez]

me duele el alma.
literalmente.
no se si existe pero siento una angustia q me esta matando.

[𝓣𝓱𝓲𝓪𝓰𝓸 @gian_cjs]

el esfuerzo que estoy haciendo para no mandar todo a la mismísima mierda

[007 @user78246183]

Ni idea, estoy fingiendo que no me importa para no volverme loca

[Luis Allfadir @allfadirluis]

lo que no te mata te baja el promedio académico

[sara @mxldzura]

tengo el corazon lleno y roto a la vez es una sensacion tan dificil de explicar

[🦂 @gomzvaleria_]

a fingir demencia, porque no puedo decir todo lo que mi corazón está sintiendo

[Volcanico @LauvtMoon]

Me parece desgarrador la manera en la que desaparecemos de la vida de alguién despues de haber hablado días, meses y años.

[Virgen de los Reyes @AgrupacionVR]

Ahora, mientras no para de llover, voy a contaros algo muy personal.

El año pasado, tal día como hoy, un 4 de enero, ya de vuelta a casa con la chaqueta en una mano y el tambor en la otra, se acercó a mí una mujer con una pequeña de unos diez años agarrada de la mano.

-Perdona chico, he salido tarde de trabajar y no hemos llegado a tiempo a ver al Heraldo. Mi niña tiene aquí la carta y le he dicho que, aunque no haya podido echarla en el buzón, los músicos tenéis contacto de primera mano con él, ¿verdad?

Me guiñó un ojo.

-Claro que sí -contesté seguro, devolviendo el guiño-, no tienes por qué preocuparte. Además, voy a contarte un secreto; cada 4 de enero, después de recoger las llaves de la ciudad y dejar a su caballo descansar, el Heraldo Real cena con todos los músicos de la banda, así que voy a tenerlo muy cerca. Yo se la daré.

Lucía llevaba semanas doblando y desdoblando aquella carta.

No era una carta cualquiera. Estaba escrita despacio, con letra grande y temblorosa, como se escriben las cosas importantes cuando aún no se sabe muy bien cómo sujetar el mundo con las manos. Había borrado dos veces su nombre porque no le gustaba cómo le había quedado la “L”, y había vuelto a empezar desde cero, convencida de que el Heraldo Real sabría notar la diferencia.

La carta olía a lápices de colores y a ilusión recién estrenada. Dentro no había grandes regalos: una muñeca que ya no se vendía y que había visto una vez en un escaparate; que su padre llegara antes a casa algunos días; que su madre dejara de llorar en la cocina cuando creía que nadie la veía. Al final, en letras más pequeñas, había añadido: “Prometo portarme bien incluso cuando esté triste”.

Lucía no pareció convencida del todo, pero me entregó la carta sin articular palabra. Su madre me lo agradeció, la pequeña agarró de nuevo su mano y las dos se marcharon caminando bajo las luces que flotaban sobre las calles más bonitas del mundo.

Antes de que desaparecieran de mi vista, pude oír una promesa; “el año que viene llegaremos a tiempo”.

Jamás he sentido mayor responsabilidad, y eso que yo no podía hacer nada. Me limité a apretar la carta de Lucía junto a la palillera y emprender la vuelta a casa.

Guardé aquella carta como un tesoro.

La mañana del 6 de enero, al despertar, solo pude pensar en que ojalá Lucía estuviera siendo feliz abriendo sus regalos.

Hoy, un año después, no están siendo días fáciles. La lluvia ha llegado y parece querer quedarse. Ya nos estropeó el día hace dos años, pero hoy es diferente.

Hoy Lucía debe llegar a tiempo.

No parece que vaya a ser un día fácil. Quizás las partituras y los instrumentos se mojen. Quizás se borre la tinta de las cartas de los más pequeños. Puede que tengamos que engalanarnos con chubasqueros o puede que, por la salud de los nuestros, y aunque no todo el mundo lo entienda, no podamos participar.

Y aún con todo lo anterior, yo buscaré a Lucía en cada esquina, con la carta en la mano y los nervios en su sonrisa.

Ser la música de la Navidad no solo es una responsabilidad. Es un privilegio.

𝐘 𝐧𝐚𝐝𝐢𝐞 𝐧𝐨𝐬 𝐩𝐨𝐝𝐫𝐚́ 𝐪𝐮𝐢𝐭𝐚𝐫 𝐥𝐚 𝐢𝐥𝐮𝐬𝐢𝐨́𝐧.