¿Cuántas veces nos paramos a leer todas las páginas del otro? ¿Cuántos captan nuestro interés para quedarnos a leer el libro entero?
Casa de Fernando Pessoa, Lisboa 2019
Día 43:
Los días tenían nombre
y un sentido de ser.
Hoy se pierden en principios
y finales que no acaban.
Lo que nunca llegó a ser
en una agenda abandonada.
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Perdida es la consciencia
de lo que queda y para qué.
Perdida y escondida,
pendiente de la espera.
Perdida en el parpadeo
de dos ojos que no ven.
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Día 39:
Hoy llamaste y me dijiste que descanse, que no haga nada. Que sino todos los días serían iguales y ya no podría notar diferencia entre ellos. Atascados de cosas, una después de la otra, en un orden aleatorio.
Día 38:
Extraño los lugares
en los que nunca he estado.
Los recreo en mi mente,
cada vez que puedo.
Para así vivir siempre
en mi universo inventado.
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Día 36:
La lluvia cae sin parar
y el frío crece en primavera.
Lenguaje simple del mundo
que habla claro y fuerte
para que en tu casa te quedes
y mañana el sol regrese.
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Día 35:
Dudar de si sigo cuerda
o si es una idea mía
que las horas nunca pasen
aunque terminen los días.
Que yo sola aquí me encuentre
secuestrada y escondida
en supuesta libertad.
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Día 33:
Aplaudir entre desconocidos
que se vuelven testigos
de la soledad del otro.
Intercambiar miradas
entre gritos y cantos
que esconden el llanto
del que mira de adentro,
sin poder salir.
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