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Jake McNiece made four combat jumps in the Second World War. Normandy, Holland, Bastogne, and a final jump on February 13 1945 near the German town of Prüm to guide in a resupply drop. Almost no American paratrooper matched that.
He fought through some of the hardest battles in the European war, led men through all of it, and ended the war as an acting first sergeant, even though his record of discipline problems meant he never held high permanent rank.
After the war he went home to Oklahoma and worked quietly for the United States Postal Service for nearly 28 years. He died in 2013 at the age of 93, one of the last surviving members of the Filthy Thirteen.
In 1967 a film called The Dirty Dozen filled cinemas with a story of misfit soldiers sent on an impossible mission. The men of the Filthy Thirteen were part of the inspiration for it. But the real squad were not convicts. They were filthy, undisciplined, hard-drinking paratroopers who happened to be some of the bravest men in the 101st Airborne.
The next time you see that photograph of the men in war paint, you will know who they were.
This was the story of the Filthy Thirteen.
I post a story like this every single day. Most people never see them. Follow so you don't miss the next one.
Esta tarde me subí a un taxi en Atocha. El conductor, un hombre de mediana edad, llevaba la radio bajita y una sonrisa tranquila que no hacía preguntas. Estaba hablando Patxi López en el Congreso.
—¿A dónde vamos? —dijo con naturalidad el taxista.
—A casa —contesté sin ganas de dar más explicaciones.
El trayecto fue normal durante unos minutos. Semáforos, motos, el murmullo de la ciudad. Hasta que, al pasar por una calle estrecha cerca del centro, el conductor soltó una risa breve.
—Hoy la gente está muy tensa —comentó—. Mucha discusión, mucha política…
Yo no respondí mirando triste por la ventana.
Entonces, en un semáforo en rojo, el taxista giró ligeramente la cabeza, con expresión resignada.
—Mira — me dijo—, yo con Begoña.
Nos miramos a los ojos.
Yo abrí la puerta y me bajé del taxi.
Él hizo lo propio.
Y sin más nos abrazamos los dos llorando. La gente de alrededor nos aplaudía conmovida. Nos separamos después de intercambiar las camisetas y darnos los números de teléfono.
Y no me cobró la carrera.
#ficción
#YoConBegoña
La cacería contra Ábalos se desinfla. Los cazadores, que no tenían la piel del oso, se arrastran en medio de un gran ridículo profesional mientras el personaje resucita, superviviente de la inquisición indecente de las plumas a sueldo