Aquí va mi mensaje pesimista. Creo, sinceramente, que da un poco igual lo que pase el 29N, estamos perdidos como sociedad. No somos conscientes de hasta qué punto hemos comprado el relato que nos conviene y hemos perdido toda capacidad crítica. En las últimas semanas he escuchado
Van a tener que decir muchas veces que viene la extrema derecha para que después de 9 años de gobierno progresista nos olvidemos de que en este país se siguen viendo imágenes como esta.
-Ahora sí que sí. Un central, Dumfries, que es un lateral derecho muy bueno que hay, un lateral izquierdo, un extremo derecho, un delantero alto y Bernardo Silva, decisión estética tan errónea como respetable.
-¿Pero no nota que le falta algo?
-Sí. Cobrar. Pero a los artistas no nos gusta hablar de dinero.
-¿Me puede decir quién pega un pase ahí?
-El cliente dijo “hazme una plantilla joven y con físico”. Si el cliente se lía, yo no tengo la culpa.
-¿Bueno, bueno, bueno. De que secta sois, a quién se le ocurre volver construir una plantilla sin mediocentro?
-Ni lo vas a tener. Si te pones en plan moroso yo no muevo un dedo. Ahí te dejo a Tutanvinga, abran paso por favor.
Imagina que el peor Barça de los últimos 20 años te gane tres de las últimas cuatro ligas y aún así este verano permitas que te quite al mejor jugador del mundo en la cara.
Pagar 140 palos por Diomande renovando a Vinicius y que ese mismo verano te quiten a Rodri para quedarte con Tchouameni y Valverde…es un movimiento completamente manchesterunitesco.
Lo mejor es que cuando ganemos 6-1 al Málaga con hat trick de Vinicius y Mbappé, aparecerá el tuit "A mi me habían dicho en Twitter que necesitábamos centrocampistas"
Cuanto más fútbol veo, más pesimista soy con el Real Madrid. Y, si ves fútbol, es imposible que pienses lo contrario. Por lo que sea, seguir con lo mismo, viendo a otros, no me termina de ilusionar.
La gente tiene mitificada una estación del año en la que, durante 8 horas al día al aire libre en el 80% del estado español no puedes hacer nada, simplemente porque de pequeños tenían tres meses de vacaciones.
Aquí parece que ser madridista es decir amén a todo, mirar para otro lado y aplaudir como una foca en el Aquarium.
Si ocurren hechos lamentables, se dice; si la imagen es terrible, se dice; y si todo lo que rodea a la sección de fútbol los últimos meses da vergüenza, también se dice.
Si queréis cantar el himno mientras se hunde el transatlántico, cantad. Si yo, sin ser nadie y desde mi posición siento vergüenza, y lo quiero decir lo voy a decir, y no por ello voy a ser menos madridista. De hecho creo que es exactamente al revés.
Lecciones, las justas. Y a repartir carnets a la puerta del metro.
Florentino Pérez ha convocado una rueda de prensa para intentar humillar a ABC, al grupo Vocento y a mí.
Y no se lo iba a permitir.
Hay límites que no se pueden sobrepasar.
Muy orgulloso de mi trabajo y de mi periódico
Así de claro.
Yo le he querido mucho, pero estoy hasta la polla.
Yo le he querido mucho y le quiero, pero estoy hasta la polla. No es fácil decirlo. Este club te entra por la piel cuando eres niño y ya no te suelta nunca. Has llorado, has saltado en el salón como un idiota cuando marcaban en el minuto 90, has defendido a este club en conversaciones que no merecían ni un minuto de tu tiempo. Pero hay un momento en el que el amor no puede tapar la realidad. Y ese momento ha llegado.
Podemos enrollarnos hablando de Vini. Podemos hacer lo mismo con Mbappé, con su adaptación, con si encaja o no en el sistema. Son conversaciones que dan para mucho. Pero son el ruido que tapa lo que de verdad importa.
Porque el Real Madrid tiene un culpable claro. Uno solo. Y se llama Florentino Pérez.
Florentino no confía en los entrenadores. No les da poder real. Los trae, los usa, y cuando la cosa se tuerce, los sustituye. Pero cualquier técnico que llegue sabe que hay decisiones que no son suyas, alineaciones que responden a intereses ajenos al fútbol. Y si no alineas a quien él quiere, estás fuera. Si no te gusta el preparador físico que te imponen, te aguantas.
La cantera no le interesa porque no vende, porque no da el titular del fichaje millonario con el que alimenta su ego. Mientras tanto, jugadores formados en Valdebebas salen por la puerta de atrás a triunfar en otros clubes y nadie pierde el sueño.
El aficionado lleva años siendo alejado de su propio club. El Bernabéu es precioso e imponente, y también construido sin insonorización decente. Un estadio del siglo XXI con un problema que no supieron o no quisieron resolver. Y encima, si quieres viajar a ver a tu equipo fuera, que te apañes, porque Florentino pone trabas de todas las maneras posibles para que el desplazamiento sea lo más incómodo posible. Las entradas más baratas para el partido más mierda a 60€. Sin hacer comunidad ninguna.
Dentro del club, la guerrita interna está a otras cosas. El departamento médico lleva demasiado tiempo dando pena. Han humillado a empleados propios sin que nadie pidiera cuentas. No se habla con la mitad de agencias, cerrando puertas a fichajes que tendrían todo el sentido. Y Florentino estuvo años con la lengua fuera detrás del Barcelona, halagándolos con una admiración que sus propios aficionados no entendían. Facilitando inscripciones y seguramente otras cosas. Dándole vida a un muerto por un interés que solo quería él y 5 frikis.
Y la comunicación es otro capítulo bochornoso. Del año 1855 y por supuesto, sudando del aficionado. Para el club que se autoproclama el más grande del mundo, han perdido batallas legales contra personas que nadie hubiera imaginado que podían ganarles. Que Pocholo y dos Charos le paren obras y espectáculos en los tribunales al Real Madrid no es anecdótico. Es un síntoma de un club que se cree tan grande que las formas no importan.
Esto no es un ataque al Madrid. Es al contrario. El Madrid merece una directiva que escuche, que planifique con criterio, que respete al entrenador, que mime la cantera, que trate con dignidad a sus empleados y a su afición.
Florentino, vete ya. No mañana. Ya.
El Madrid somos todos nosotros. No eres tú solo.