ثمة مذبحة ناعمة تدور الآن خلف ستائر الروح، تتأرجح بين شهقةٍ ودمعة، كأنفاسِ غريقٍ يرى الشاطئ.
حربٌ ضروس في زوايا الذاكرة الساذجة، وحربٌ في الكلام المؤجل الذي يتخثر في الحناجر قبل أن تبتلعه المرآة.
@jwadalmtr43 المرأة داخل الحلم تفك قفل الباب بمفتاح من غيم، وتدخل الغابة المتمردة.السرخسُ يعلو، يلتف حول معصمها كأساور من زمردٍ بارد. اللعبة القطنية في يدها تبدأُ بالبكاء، ودموعها تتحول إلى بلورات من سكر دافئ. تجلس على مقعد مصنوع من رغوة اللبن الساخن.
@jwadalmtr43 تغريدة تقطف رعدا من مخمل، وتزرع السؤال في جيب الريح.
الغناء هو جاذبية الأشياء التي لا تقع! يغني لتظل الفراشة معلقة بين السماء والوهم، فإذا صمت.. سقطت المرايا وجف نبيذ السنابل.
صباح الخير.
إن سألت
الفكرة، فإنها حرة دائماً،
ما دامت لم تتلوث باللغة، ولم تسقط في فخ التسمية.
أما أنا،
سليل الغابات الوجودية الأولى،
أشتهي كينونة لا يحرسها يقين، وآلهتي لا تثق بالبيوت التي تُبنى من الطين والمنطق.أتخبط كفكرة ضلت طريقها إلى رأس نيتشه، في صور متعددة للمحو.
@fffatm12 يا فاطمة، العزلة هنا هي حصانة المكتفي بنفسه. حين يكون المرء معه حرفه وإيمانه، فإنه يجلس في عرش ذاته، بعيداً عن ضجيج القلوب المزدحمة والأقنعة المتشابهة. ليس أصعب من أن نشرح أنفسنا لمن لا يبصرنا، وليس أجمل من أن نكف عن المحاولة لنعود إلينا.
لكنني... رغماً عن هذا الخراب،
أجرب الترياق الأخير للحياة المهربة في تفاصيل رقتكِ، المناجاة الأخيرة للرب في ساحة إعدامٍ غصت بالجمهور.
أجرب أن أتورط بكِ لأحصل على صك غفرانٍ من الرعب، من صمت الجدران، ومن الذئاب التي تحوم حول أمنياتي المتروكة على قارعة النص بلا سياج.
سأستسلم لأنجو من مسجّل الوفيات الذي سيفتش حقيبتي، وقصائدي، والنساء اللواتي تركن كبريائي يتعلم كيف ينحني فقط لتقبيل يد الأنثى.
هكذ أدركتُ أن الأعمار كالحروب.. تنتهي فجأة.
بشظيةٍ عمياء، بنظرةِ وداع، أو بوقفة قلب صدمته الحقيقة في لحظةٍ خاطفة.
@dr_imanmah إيمان.. تعليقكِ هو امتداد صوفيّ وعميق للغوص في غيابات الفقد والذاكرة. لقد جردتِ الأشياء من قوانينها القديمة، وجعلتِ من غسق الكلمات نافذة تطل على الهاوية بثباتٍ مذهل. كتابتكِ تلمس تلك المنطقة الشفافة حيث يتساوى الوجع بالخلاص.
تعالي نسرق من الموت غفوة
تعالي نبعثر الشظايا التي جمعناها في علب الحلوى القديمة لأيام القحط القادمة.
تعالي نجرّ الشمس من ضفائرها نحو زوايا معتمة بكت فيها الرسائل، بعد أن سقط ساعي البريد صريعا برصاصة طائشة، وتحولت حقيبته إلى وسادة للتراب.
@dr_imanmah حين يفيض المعنى، يصبح الكلام نفيا للغياب، وتصبح الكتابة محاولة يائسة للإمساك بظل يهرب في الماء. لقد وصفتِ تلك المدن التي بداخلنا؛ المدن التي مشتْ في شوارعها بلا أسماء، تبحث عن ذلك الباب الذي لم يُخلق بعد، وكأنكِ تقرئين تفاصيل الغربة والذاكرة التي لا تلمسها الخرائط.صباحكِ ورد.
ثمة مذبحة ناعمة تدور الآن خلف ستائر الروح، تتأرجح بين شهقةٍ ودمعة، كأنفاسِ غريقٍ يرى الشاطئ.
حربٌ ضروس في زوايا الذاكرة الساذجة، وحربٌ في الكلام المؤجل الذي يتخثر في الحناجر قبل أن تبتلعه المرآة.
@W96IQ إنها ثورة الاستحقاق الداخلي ورد، ولن يتغير الواقع الخارجي ما لم يتغير مفهوم الإنسان عن ذاته. عندما يرفض الفرد دور الضحية ويستعيد إيمانه بأنه يستحق حياة كريمة، تبدأ مشانق الظلم بالتهشم تلقائياً.
@jwadalmtr43 من أي نبعٍ سماوي تغرفين هذه الرقة؟ كلماتكِ عطر يتضوع بالود، ومطر يروي الجدب فيجعل القحط اخضراراً. كعادتكِ، تلبسين المعاني أثوابا من نور وتتركين في النفوس أثرا لا يزول. مساؤكِ أوركيديا.
@HaninSalwa3 البعد فكرة اخترعها الخوف، أما الحنين فهو الحقيقة الوحيدة التي تهزم الجاذبية. إذا التقينا، سنمزق تذاكر الغياب ونعيش في ثوانٍ ممتدة إلى الأبد.
@saed_mhmmed حين يصبح البوح مشرطا تتحول الكلمات إلى جراحة تجميلية للروح، تُعيد ترميم ما هدمه الصمت.
كلماتك عزفٌ على أوتار الحنين، تذكرنا أن النداء الصادق هو الرسالة التي تصل دائماً إلى السماء.