Ce fdp vient prononcer des discours d’extrême droite pour faire le mec éveillé, tu viens d’une industrie qui exploite et vIol la femme et qui décrédibilise son image, vient pas nous faire tes leçons de morale de merde parle pas de nous sale bledart que t’es
Imagine : tu as 13 ans. Tu célèbres la victoire du club de ton cœur, le @PSG_inside. Et tu perds un œil parce qu’un policier a choisi de tirer au LBD depuis son véhicule pour disperser des jeunes dont le seul tort était de fêter un titre.
Je saisis le @Procureur93.
Grosse force à mon gars Grim qui se mange un pressing et harcèlement colossal de l’extrême droite. Ils lui font leur spéciale habituelle : la classico désinformation au service de la calomnie. Ils lui inventent une pensée qu'il n'a pas et des propos qu'il n'a jamais tenu, sur la base d’un clip, simplement pour nourrir leur indignation sur commande
C’est tellement un comportement de lâche et ils le savent mais pour eux tous les moyens sont bons pour faire valoir leur discours pour nous diviser. C’est vraiment leur spéciale. Un shéma qu’ils répètent en boucle quand ils voient la moindre brèche. Ils m’ont fait le même traitement y’a à peu près 2 ans en disant que je me réjouissais des morts du Bataclan et que je souhaitais encore plus de mort dans les prochains attentats à venir (????) alors que je ne prône que l’amour et ne souhaite même pas faire de mal à une mouche
Mon gars @Grimkujow_ on est une majorité silencieuse avec toi c’est ce pourquoi je voulais prendre la parole via ce tweet aujourd’hui. Merci d’être la personne que t’es boss (je regarderai pas ta dernière vidéo cela dit)
Tu t’appelles Théo, t’as 23 ans et t’es un vrai alpha.
T’as vu Fight Club à 16 ans, lu un peu Nietzsche en diagonale sur Wikipedia. Ton pote qui squattait la coloc t’a expliqué que le mariage c’était une arnaque pour te faire payer les factures d’une nana qui va finir par te tromper avec le coach CrossFit.
Pour toi, la monogamie c’est pour les faibles. T’as tatoué un loup sur le pec, un « Memento Mori » en latin sur l’avant-bras et une flèche qui monte sur le biceps « No Days Off ».
Ta vingtaine, c’est grind culture : muscu 6 fois par semaine, protéines en promo, cold shower le matin, Tinder gratuit (les matchs tombent une fois tous les 40 jours), stories Insta avec des meufs ghostées après deux messages, parce que « l’abondance mindset », bro.
Tu changes de meuf comme de paire de chaussettes trouées, sauf que y’en a presque jamais. S’attacher ? Cringe. « Oneitis is a death sentence », tu répètes à tes potes en buvant des energy drinks Monster ultra black, mais au fond tu commences à les haïr, ces meufs qui matchent pas, qui annulent, qui te laissent sur lu pendant des semaines.
À 28 ans, t’es « freelance growth hacker », tu vends des formations « Comment exploser sur OnlyFans sans montrer ta bite » à 397 €. Tu fêtes ça seul devant ton écran parce que même la meuf qui t’avait répondu « haha peut être » t’a ghosté.
À 31 ans, t’es invité au mariage de ton pote Léo. Léo qui a « plié » à 26 ans, femme, deux gosses, pavillon en banlieue, crédit sur 25 ans. Tu lui disais « mec profite de la vie » mais au fond tu le jalouses fort.
Pendant la cérémonie tu rigoles un peu trop fort tout seul. Mais quand la mariée danse avec le petit dernier sur « Isn’t She Lovely », tu sens un truc bizarre dans la poitrine. Tu te dis que c’est le kebab froid de midi qui passe mal.
À 34 ans, ton urologue te dit que ta mobilité spermatique est « franchement limite » et que ton taux de testostérone descend doucement mais sûrement. Tu lui demandes si c’est réversible : il te regarde comme un concessionnaire qui t’annonce que la garantie est terminée.
En rentrant tu commandes un pack de tongkat ali, ashwagandha, fenugrec et zinc sur Amazon. Tu te dis que t’as hacké la biologie. Tu continues les nuits jusqu’à 5h sur des forums redpill, à poster que « les femmes d’aujourd’hui sont toutes des putes hypergames ».
À 37 ans, t’es sur Hinge. Les meufs de ton âge veulent des mecs qui « savent ce qu’ils veulent ». Les meufs de 25-27 matchent avec des gars de 29 qui ont déjà un appart acheté cash. Toi t’as baissé tes critères trois fois, de « influenceuse fitness » à « respire et répond au moins une fois ». Rien. Tu commences à les détester vraiment : superficielles, manipulatrices, obsédées par le fric et les likes.
Le week-end tu fumes du CBD devant Netflix, avec ton chien Staffie adopté « pour le vibe protecteur », qui s’appelle Ragnar.
À 39 ans, tu scrolles Instagram. Léo poste des photos de son troisième gosse. Ton ex s’est pacsée avec un mec de 31 ans qui gagne 4 fois ton salaire et qui lui fait des bébés glowy.
Ton pote fait une GPA en Géorgie parce que « j’ai pas besoin d’une meuf pour transmettre mes gènes ». Les mêmes podcasts qui titraient « lock in king, build your empire » titrent maintenant « Cryo préserve tes spermatozoïdes : le move alpha ultime ».
Le mec qui vendait des bootcamps séduction vend maintenant des « cérémonies de fertilité masculine » avec bains de glace et chants de gorge à 1800 €.
Personne ne t’a dit que la testostérone avait une date de péremption.
Personne ne t’a dit que la biologie ne négociait pas, même avec 15 % de body fat et un protocole TRT off-label.
Personne ne t’a dit que Fight Club c’était une métaphore et que Brad a eu ses gosses avec des mannequins de 20 ans.
Mais tu t’en fous, à 40 berges, le tatouage de loup flétri, tu viens de liker un post sur le déclin démographique, de toute façon ces salopes t’ont toutes rejeté.
Tu fermes l’appli, tu ouvres une bière sans alcool, et tu te dis qu’au moins t’es toujours LIBRE.