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Triste nouvelle. Depuis janvier il n'apparaissait plus sur le seuil de sa boutique obscure, bien campé sur ses deux jambes, robuste malgré l'âge (de beaux restes d'une carrière de boxeur), mine renfrognée comme à son habitude. Sa sandwicherie, tapissée de photos jaunies de Tunis, entre les rayonnages de bouteilles de boukha de Bokobsa, de Boga et de boites de thon, était un lieu unique, la caverne d'Ali Baba d'un monde disparu. Comme tous ceux pour qui l'exil avait été un arrachement et demeurait une blessure toujours à vif, il n'en parlait jamais mais, branché en permanence sur I24 News, il ne perdait pas une miette de ce qui se tramait dans ce Maghreb où il avait grandi, fondant beaucoup d'espoir dans les Accords d'Abraham. C'était un grand pudique, mais surtout un grand cuisinier. On venait de loin dévorer son sandwich "tunisien" avec du "pain italien" qu'il achetait tous les jours pour en garantir la fraicheur, mais aussi la fricassée, la mloukhia, la loubia, la tchoutchouka.... Dans sa minuscule échoppe aux vitres graisseuses, les exilés et enfants d'exilés fermaient les yeux et s'imaginaient attablés à la Goulette, face à la mer. Pour Libé j'avais tenté de faire son portrait et qu'il se raconte un peu, malgré sa mauvaise volonté - il préférait de loin de touiller ses casseroles sur son feu antédiluvien que sa mémoire : https://t.co/SPmGOgPWVk