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Un jour, quelqu’un m’a demandé : « Qu’est-ce que ça fait, d’être vieux ? » Je n’ai pas su quoi répondre sur le moment. Non pas parce que la question m’a blessé, mais parce qu’elle m’a pris au dépourvu. Je ne me réveille pas en pensant : « Je suis vieux. » Je me réveille, je m’étire… et je commence la journée. Mais la question m’est restée en tête. Et quand j’ai enfin pris le temps d’y réfléchir, j’ai trouvé ceci : Vieillir n’est pas quelque chose que je redoute. C’est quelque chose dans lequel je me suis doucement installé. Je ne cours plus après le temps comme avant. Je ne poursuis plus chaque bruit ni chaque agitation. Il y a des jours où j’accomplis beaucoup. Et d’autres où je fais simplement acte de présence. Les deux ont leur valeur. Je ne ressens plus le besoin de tout réparer pour me sentir en contrôle. J’ai appris la valeur du silence. La sagesse de laisser les choses être. Je n’ai plus besoin d’être compris de tout le monde. Il y a du chagrin, oui, dans le fait de vieillir. Des pertes qui me tirent encore le cœur. Des êtres qui me manquent. Des versions de moi-même disparues depuis longtemps. Mais il y a aussi plus d’espace, désormais— Pour l’amour. Pour la grâce. Pour la douceur, là où il y avait des angles tranchants. Je ne fais plus semblant d’aller bien. Je n’explique plus mes limites. Et cela fait longtemps que je ne m’inquiète plus de plaire à tout le monde. Si j’ai envie de passer une heure à regarder la lumière glisser sur le mur, je le fais. Si un souvenir me pique et fait monter les larmes, je les laisse couler. Et si quelque chose me fait rire comme un enfant, je ne retiens rien. Parce que j’ai compris que le temps ne s’arrête jamais. Et que le bonheur n’attend pas. Alors, qu’est-ce que ça fait, d’être vieux ? Ça ressemble à une respiration plus douce. À enfin poser les fardeaux qui n’ont jamais été les miens. Je ne sais pas combien de chapitres il me reste. Mais je les veux vrais. Sans artifice. Silencieusement pleins. Et si c’est ça, vieillir— Alors je suis exactement là où je dois être.