en esta temporada de carne podrida
y vientres huecos
en este año de cadáveres ocultos
y cementerios de metralla
todo lo que quiero escribir son poemas de amor
para aquel cuyo aliento
se mezcla con el mío
Devorah Major
qué es el amor
sino creer
que Dios nos ungió
de su misericordia
qué es el amor
sinó la certeza
de que la caricia precisa
es el antídoto
de lo que envenenó al mundo
qué es el amor
sino una casa
en una boca
que pronuncia un nombre
que nos dice que hoy
todavía
puede haber ternura