Me aburro,
como una ostra,
me aburro,
desearía ser un burro,
que pasta en el campo,
con el trigo verde,
bajo un techo de cielo,
ser como Platero,
suave, y de algodón,
un bandolero del sol,
Necesito un destornillador,
esparadrapo,
y un cenicero.
Desatornillar la cabeza,
dejarla sobre la mesita,
y descansar por completo.
Tapar la boca muda
de la conciencia,
más que silenciarla,
hacerla ciega, sorda,
inhumana.
Vaciar las cenizas
del tizón que arde
en mi pecho.
Estaba triste,
aburrido,
ocioso,
no tenía hambre,
ni sueño,
y le recetaron
un amor,
receloso
pidió el prospecto,
tras leerlo
lo devolvió,
intacto,
en el reverso,
las contraindicaciones
del desamor,
después,
se sintió
aún más enfermo.
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Se puede morir de amor,
pero,
¿Se puede morir de poesía?
Abres la herida,
la desangras,
la vacías,
la cierras,
cicatriza,
y sigues con tu vida.
Si el alma tuviese cara,
sería, un plato de porcelana,
desportillado, pegado,
greteado,
una simple vasija.
#Poema#Poesía#versos
Paso decidido,
alegre,
paso a paso,
más cerca,
suenan las campanas
del miedo,
quieto,
se lo piensa,
retrocede,
al miedo cede,
indeciso,
tras sus pasos
vuelve,
dejando para otro día,
por si el miedo, y,
él con su dilema,
gana o pierde.
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La almendra
miraba desde su rama
al higo.
¡Qué fina piel!
¡Qué delicada es!
¡Qué dulce ha de ser!
Mientras yo,
tengo una cascara
robusta y áspera,
sí me caigo
no pasa nada,
en el suelo, puedo esperar
que pase la ama.
En la calle
una muñeca desnuda
fue olvidada
en el suelo.
¿Dónde ha ido aquella
que la vestía
para desvestirla de nuevo?
Cada vez crecen antes.
¿Dónde quedaron
los juegos inocentes?
Cada vez que uno
caduca,
He pintado un cuadro
lleno de palomas,
corrientes,
picoteando el suelo,
y les he puesto un nombre,
que cuelga tras ellas
con su vuelo,
Amor,
Felicidad,
Libertad,
Paz,
Salud,
Suerte,
Yo,
En un charco
la piedra mantiene
su forma
la pluma flota
la lágrima se integra
como una gota de lluvia,
he indiferente, el charco
la recoge, sin propósito,
y se la guarda,
Ella, estaba hecha
de papel
de tinta
de poesía
de versos rotos
de silencios llenos
de rimas
de pájaros tan cucos
como nido
de árboles que mueren
en sus manos
siendo lo que es ella
raíz a la tierra
y copa al cielo.
#Microverso#Micro-ratico #Poema#Poesía#versos#papel
Escribo en el silencio
cartas del aire,
cierro los ojos,
y, tocando el espacio,
delineo con el dedo,
las palabras,
que de mi boca no salen,
luego, abro la ventana,