clarice lispector bot

bot das obras de clarice que tuita excertos a cada 3 horas / criado por @morteemveneza utilizando @gimmickbots

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Havia também algo em seus olhos pintados que dizia com melancolia: decifra-me, meu amor, ou serei obrigada a devorar.

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Faço poesia não porque seja poeta mas para exercitar minha alma, é o exercício mais profundo do homem.

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Pouco sei sobre o amor. Apenas lembro-me que o temia e o procurava.

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O que me guia é apenas um senso de descoberta. Atrás do atrás do pensamento.

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— Desculpe mas não acho que sou muito gente. — Mas todo mundo é gente, meu Deus! — É que não me habituei.

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Oh chega de decepções, estou tão machucada, me doem a nuca, a boca, os tornozelos, fui chicoteada nos rins – para que quero meu corpo? para que serve ele? só para apanhar?

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Mas a pessoa de quem falarei mal tem corpo para vender, ninguém a quer, ela é virgem e inócua, não faz falta a ninguém.

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Quero o teu sorriso, quero o teu afago de veludo, quero a luta corpo a corpo, tão íntimos os dois, tão crianças ingênuas e perdidas.

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Eu te conheço até o osso por intermédio de uma encantação que vem de mim para ti.

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Quando eu tiver forças de ficar sozinho e mudo – então soltarei para sempre a borboleta do casulo. E mesmo que só viva um dia, essa borboleta, já me serve: que esvoe suas cores brilhantes sobre o brilho verde das plantas num jardim de manhã de verão.

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E o que escrevo é uma névoa úmida. As palavras são sons transfundidos de sombras que se entrecruzam desiguais, estalactites, renda, música transfigurada de órgão.

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Era cruel o que fazia consigo própria: aproveitar que estava em carne viva para se conhecer melhor, já que a ferida estava aberta.

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Talvez então se eu pedir muito à natureza, eu paro de morrer? Posso violentar a morte e abrir-lhe uma fresta para a vida?

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Fico às vezes reduzida ao essencial, quer dizer, só meu coração bate.

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Obcecado pelo desejo de ser feliz eu perdi minha vida. Movi-me com uma tensão de arco e flecha numa irrealidade de desejos.

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E a noite incomensurável dos sonhos começou, vasta, em levitação.

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Coragem, Ângela, comece sem ligar para nada.

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Você é a minha vela acesa. Eu sou a Noite.

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Assim como me lanço no traço de meu desenho, este é um exercício de vida sem planejamento. O mundo não tem ordem visível e eu só tenho a ordem da respiração. Deixo-me acontecer.

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Como se um coração lhe tivesse sido tirado, e em lugar dele estivesse agora a súbita ausência, uma ausência quase palpável, do que era antes um órgão banhado pela escuridão da dor.