Vosotros sois muy jóvenes, pero el sudapollismo lo invento un señor que tenía un programa de cine que se emitía de madrugada y que según él sólo podía ser visto por un puñado de politoxicómanos insomnes.
Una leyenda.
Hoy toca retuitear esto...
Ni olvido ni perdón.
"Estimados amigos, soy José Luis Rancaño, de La Dalia Films, productora del cortometraje “27 Minutos”.
El 6 de enero de 1979, día de Reyes, ETA mató a tiros en Beasain a un guardia civil y a su novia de 24 y 20 años, que iban a casarse en verano.
Después de dispárales en su coche, mientras se desangraban, el claxon sonó durante 27 minutos, sin que nadie fuera a auxiliarles.
Este cortometraje es un pequeño homenaje a los “novios de Cádiz”, Antonio y Hortensia
Ella fue la primera mujer asesinada por la banda por ser pareja de un agente.
Contra el proceso de blanqueo de la banda terrorista ETA, nos gustaría dar toda la visibilidad posible a
“27 Minutos”.
Pedimos que lo compartáis con las personas de vuestro entorno y en redes sociales utilizando #27minutos para contrarrestar el del pasado día 22 de septiembre en que se estrenó del documental “No me llame Ternera” del periodista Jordi Évole, durante el Festival de Cine de San Sebastián.
Nuestro cortometraje no cuenta con ayudas o subvenciones públicas y nunca se podrá ver en plataformas comerciales ni en televisiones públicas ni privadas.
“27 Minutos” es una obra contra el olvido y un sincero homenaje a todas las víctimas de la banda terrorista ETA.
MUCHAS GRACIAS POR VUESTRA COLABORACIÓN CONTRA EL PROCESO DE BLANQUEO DE LA BANDA TERRORISTA ETA."
Link de “27 Minutos”: https://t.co/vfI1SCAf0s
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Cena de antiguas compañeras de clase. 35 años.
Currículums brillantes, buenos sueldos, Instagram lleno de “mujeres empoderadas”.
Entre risas, Elena deja la copa, se toca la barriga y dice:
—He decidido dejar mi trabajo unos años para criar al bebé. Juan y yo lo hemos decidido así.
Un segundo de silencio.
Sonrisas tensas.
Hasta que habla Clara.
Bio morada, hilos sobre patriarcado, postureo 24/7.
Deja la copa de golpe:
—Es un error gravísimo, Elena. Renuncias a tu independencia para ser la chacha de tu marido. Es un retroceso.
La mesa se congela.
Elena se encoge. Mira al mantel. Se le cae la sonrisa.
Ahí entro yo:
—Pensaba que el feminismo iba de que las mujeres pudieran elegir su vida, no de que todas hicieran la misma.
Clara gira la cabeza, molesta:
—Esa es una falsa libertad. Estás perpetuando roles de género.
Ya sin sonreír:
—No, Clara. Lo que perpetúas es tu ego. No quieres mujeres libres, quieres discípulas.
Si una amiga no encaja en tu guion, la tratas de ignorante y la humillas delante de todas.
Se pone tensa:
—Estás alienada. No entiendes nada de estructuras de poder.
Traducción: “No repetís mi eslogan, así que estáis equivocadas”.
El resto de la cena, Clara la pasa deslizando el dedo por el móvil, tecleando con rabia.
Seguro que redactando un hilo sobre “lo duro que es ser feminista rodeada de mujeres machistas”.
Al salir, Elena me agarra del brazo.
Ojos brillantes, voz bajita:
—Gracias por defenderme. Pensé que estaba loca por querer criar a mi hijo.
No está loca.
Está rodeada de un activismo que ama más el relato que a las personas.
Reflexión:
Hay un feminismo que presume de “liberar a la mujer”…
siempre que elija carrera, éxito y oficina.
Si elige maternidad, hogar o cuidado, de repente es sumisa, retrógrada o “lavada de cerebro”.
La libertad no es aplaudir solo a la CEO.
Es no tratar de traidora a la que decide criar a sus hijos.
Cuando tu “feminismo” te hace atacar justo a las mujeres que dices defender,
ya no es un movimiento de liberación.
Es otra religión más,
con dogmas nuevos y la misma intolerancia de siempre.