Ох мои любимые прогулки по бывшим загородным резиденциям русских царей с лёгким налётом истерики, ведь моя жизнь строится вокруг работы, а без неё я начинаю Думать о том, как пуста и бессмысленна моя жизнь, потому что мне совершенно. ничего. не хочется.
“you’re pretty” yes but am i hauntingly beautiful? if dracula saw me in the streets of romania would he be so mesmerized by my beauty that he would start writing a bunch of poems about how much he craves my body and my blood?