tonton

❤️🖤

[tonton @parolparol]

Racisme puant 🤢

[Celeste Senadora @CelesteSenadora]

Bruto no aprendió ni a escribir, en vez de leche materna chupaba cocos y lo más instruido que escucho eran chimpancés. Le hubieras mostrado el dedo Orlando Gill, yo lo hago en el senado y no pasa nada !!!

[tonton @parolparol]

@_BeFootball -20 pour la var

[tonton @parolparol]

@_BeFootball -15

[Mike Bresson 🇪🇺🇫🇷 @Mike_Bresson]

La @FIFAcom devrait :
- annuler le carton jaune contre #Olise
- exclure à vie ce joueur pour ses multiples agressions non sanctionnées
- enquêter sur l’arbitrage #Var
- exclure l’arbitre de toute compétition internationale

[tonton @parolparol]

@_abochie Ben Arfa il est où ?

[tonton @parolparol]

@CultissimeOff 4/5

[tonton @parolparol]

@_offside18 Henry

[tonton @parolparol]

@shairnn 48

[tonton @parolparol]

@_onlyscott Gronaldo

[tonton @parolparol]

@ThatG4m Essien

[tonton @parolparol]

@UTDMael DD

[tonton @parolparol]

@baharkarakrt 18

[tonton @parolparol]

@_onlyscott Raul

[Kateri Seraphina @KateriSeraphina]

Anonyme.
Mon père a vendu la maison familiale avant qu’on puisse en hériter. Ce jour-là, j’ai vu ce que l’argent pouvait faire à des enfants adultes.
Je suis arrivée chez lui un dimanche matin, dans notre petite ville près d’Angers.
D’habitude, quand j’ouvrais le portail, je sentais déjà le café chaud et le pain grillé. Mon père mettait toujours la radio trop bas, comme s’il avait peur de déranger les murs.
Mais ce matin-là, il n’y avait rien de tout ça.
Juste une odeur de carton, de poussière et de ruban adhésif.
Et sur le portail, un panneau blanc avec un seul mot écrit en grand :
VENDU.
Je suis restée plantée là, mon sac à la main.
La maison de mon enfance. Le petit pavillon avec les volets bleus, le carrelage froid dans l’entrée, le vieux cerisier derrière, la marche fendue devant la cuisine.
Vendue.
À l’intérieur, mon père, Marcel, était au milieu du salon presque vide. Il avait 69 ans, les épaules un peu tombées, les cheveux gris mal peignés, et il écrivait “vaisselle” sur un carton avec un feutre noir.
Il avait l’air calme.
Trop calme.
Mon frère Julien est arrivé quelques minutes après moi. Il a vu le salon, les murs nus, les cartons.
Puis il a vu mon père.
“Papa, c’est quoi ce délire ?”
Mon père a levé les yeux.
“Bonjour, Julien.”
“Bonjour ? Tu as vendu la maison ? Sans nous prévenir ?”
Je n’ai rien dit. Mais au fond, j’étais aussi choquée que lui.
Cette maison, c’était nos Noëls, nos disputes, les dimanches trop longs, les devoirs sur la table de la cuisine. C’était la voix de maman qui nous appelait depuis le couloir.
Mais Julien n’a pas parlé de maman.
Il a parlé d’argent.
“Tu te rends compte ? Cette maison, c’était notre héritage. On avait besoin de savoir. Moi, avec les enfants, j’aurais pu m’y installer plus tard. Ou alors on aurait pu la vendre proprement et partager.”
Mon père a reposé son feutre.
“Vous aviez déjà prévu de la vendre ?”
Personne n’a répondu.
Même moi.
Parce que j’y avais pensé aussi.
Pas tous les jours. Pas à voix haute. Mais quand le loyer augmentait. Quand la voiture devait passer au garage. Quand je regardais mon compte en fin de mois.
Je me disais : un jour, il y aura la maison.
Comme si mon père devait disparaître pour que ma vie respire un peu.
Cette pensée m’a fait honte dès qu’elle m’a traversée.
Julien, lui, était rouge de colère.
“Et tu vas faire quoi avec l’argent maintenant ?”
Mon père s’est redressé doucement. Ses genoux ont craqué.
“Je vais prendre un petit appartement. Un deux-pièces avec ascenseur. Pas loin du médecin, de la pharmacie et de la boulangerie.”
“Et le reste ?”
“Je vais l’utiliser.”
Julien a eu un rire sec.
“L’utiliser comment ?”
Mon père l’a regardé droit dans les yeux.
“Pour vivre correctement. Pour acheter de la bonne nourriture. Pour changer mes lunettes. Pour chauffer mon appartement sans compter chaque heure. Pour aller chez le dentiste sans repousser encore. Et pour emmener votre mère voir l’océan.”
Un silence lourd est tombé.
“Maman est morte”, a murmuré Julien.
“Je sais”, a répondu mon père.
Il a pris un petit cadre posé sur le buffet. Une photo de maman dans le jardin, avec son gilet rouge et son sourire fatigué.
“Elle voulait voir l’océan. Pas les îles, pas un grand voyage. Juste l’océan. Elle disait toujours : quand ce sera plus calme, Marcel, on ira.”
Il a passé son pouce sur le verre du cadre.
“Mais ce n’était jamais calme. Il fallait aider l’un. Puis aider l’autre. Réparer le toit. Payer des études. Donner un coup de main pour un déménagement. Et après, elle est tombée malade.”
Je sentais ma gorge se serrer.
Mon père n’a jamais été un homme qui se plaignait.
Quand ma machine à laver avait lâché, il m’avait glissé un chèque dans une enveloppe. Quand Julien avait eu besoin d’un apport pour changer de voiture, papa avait “participé un peu”.
À Noël, il arrivait toujours avec des cadeaux pour les petits, mais lui gardait son vieux manteau râpé.
Nous trouvions ça normal.
C’était papa.
Puis il a montré l’escalier.
“Le mois dernier, je suis tombé là.”
Je me suis retournée.
“Quoi ?”
“Trois marches avant le bas. Je suis resté presque une heure par terre. Mon téléphone était dans la chambre.”
J’ai senti mon ventre se nouer.
“Pourquoi tu ne nous as pas appelés ?”
Il a eu un petit sourire triste.
“Vous êtes toujours pressés.”
Ce n’était pas un reproche.
C’était pire.
C’était vrai.
Julien a baissé les yeux, puis il a pris sa veste.
“Fais comme tu veux”, a-t-il lancé.
Et il est parti en claquant la porte.
Moi, je suis restée.
J’ai aidé mon père à fermer les derniers cartons. Dans l’un d’eux, il y avait nos vieilles cartes de fête des mères, un mug ébréché que j’avais peint à l’école, une médaille de foot de Julien, des photos pliées.
Il n’avait rien jeté.
Pas même les choses moches.
Alors j’ai compris.
Mon père ne vendait pas nos souvenirs.
Il quittait seulement une maison devenue trop lourde pour ses jambes, trop grande pour ses soirées, trop pleine de silence.
J’ai pleuré sans bruit.
Il a fait semblant de ne pas voir.
“Claire,” a-t-il dit doucement, “je ne veux rien vous enlever.”
J’ai secoué la tête.
“Si, papa. Enlève-le-nous.”
Il m’a regardée, perdu.
“Enlève-nous cette idée affreuse qu’on a le droit d’attendre ta mort pour régler nos problèmes.”
Ses yeux se sont remplis d’eau.
Trois semaines plus tard, je suis allée le voir dans son nouvel appartement.
C’était petit, simple, propre. Il y avait deux tasses sur la table, du café, du beurre, de la confiture d’abricot.
Sur le mur, la photo de maman.
Et sur le buffet, deux billets de train pour La Rochelle.
Mon père m’a dit :
“Je vais y aller seul. Mais je prendrai son foulard.”
Je lui ai pris la main.
“Vas-y, papa. Et cette fois, n’attends pas que tout le monde soit servi avant de vivre.”
Il a baissé la tête.
Puis il a souri.
Le jour où mon père a vendu la maison, j’ai cru qu’il nous prenait quelque chose.
Aujourd’hui, je sais qu’il reprenait seulement ce que nous avions trop longtemps considéré comme acquis. Sa propre vie.
Via Le monde littéraire

[tonton @parolparol]

@oiseauduvent @agathethebus @IDFmobilites @Actu_Transilien @RERE_SNCF Même galère avec @ClientsRATP :
Oui bonjour désolé on vous écoute mais nous ne pouvons rien pour vous…

[tonton @parolparol]

@RERE_SNCF @oiseauduvent Toujours les mêmes réponses qui ne mènent à rien !!!

[tonton @parolparol]

@emirmalte 1-1

[Alexandra Henrion-Caude @CaudeHenrion]

5⃣ans après
Non sans une vive douleur, je vous annonce ce que les autorités Australiennes ont enfin publié:

IL NE FALLAIT PAS INJECTER: VOS ENFANTS, VOS ADOLESCENTS, VOS BÉBÉS...

Vous dire que je vous avais prévenu n'atténuera jamais mon vertige

Source:https://t.co/EE4Fq45rcu

[Anne-Laure Bonnel @al_bonnel]

Mes chers amis,

Après une année durant laquelle la maladie m’a tenue éloignée du terrain, je reprends aujourd’hui mon travail d’enquête.

Cette reprise prend la forme d’un nouveau projet : Terrains France.

Depuis quinze ans, mon travail repose sur une conviction simple : les sociétés ne se comprennent pas à distance. Elles se comprennent sur le terrain, dans les réalités vécues, au contact de celles et ceux qui les traversent.

Chaque semaine, Terrains France proposera une enquête consacrée aux grandes transformations de notre pays.

La première portera sur l’hôpital public.

Terrains France est un projet indépendant. Son existence dépend de ses lecteurs.

En le soutenant, vous ne financez pas une opinion. Vous rendez possibles des semaines d’enquête et de travail de terrain.

Les contributeurs auront accès à des photographies inédites et à des archives de reportage issus de quinze années de travail.

Vous pouvez soutenir ce projet ou simplement le faire circuler. Dans les deux cas, vous contribuez à son existence.

https://t.co/TmbYVzNOnj

Je vous donne rendez-vous vendredi.

Avec toute mon affection 🤍

Anne-Laure