🚨 ¡AYÚDANOS A ENCONTRAR A SUS FAMILIARES! 🚨
Se solicita el apoyo de toda la ciudadanía para localizar a los familiares de la niña María Isabella Pereira Villamizar, de 8 años de edad, presuntamente residente de La Guaira.
La menor ingresó al Hospital Periférico de Catia sin la compañía de ningún familiar.
Si usted conoce a sus padres, representantes o tiene información que pueda ayudar a ubicarlos, por favor comuníquese de inmediato con el Hospital Periférico de Catia o con las autoridades competentes.
Compartir esta publicación puede ayudar a reunir a esta niña con su familia.
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#Venezuela 🚨
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🚒 Bomberos de Chacao: 0212-2653261
🚒 Bomberos de La Guaira: 0212-3327620 / 0212-3310445
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🚒 Bomberos del estado Miranda: 0212-2356967
🚒 Bomberos de Plaza Venezuela: 0212-7936457
INFORMACIÓN DE EMERGENCIA | CARACAS
En momentos de emergencia, tener estos números a la mano puede marcar la diferencia.
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🙏 Fuerza para todas las familias afectadas. Mantente informado únicamente por canales oficiales y sigue las instrucciones de las autoridades de emergencia.
#Caracas #Venezuela #Emergencia #Terremoto #ProtecciónCivil #Bomberos #Rescate #Comparte #InformaciónQueSalvaVidas
#Venezuela. Atención 🆘️ @SecRubio@StateDept
me llega el ALERTA desde el Helicoide de orden de traslado de los Presos Politicos que todavia estaban ese lugar, presuntamente para el Centro De Torturas El Rodeo 1.
No queremos que los trasladen. Queremos que los liberen! 🆘️🆘️🆘️
El último presidente electo de Venezuela. Y precisamente por eso, hoy hablo de elecciones presidenciales, como un mandato. Así lo decidieron los venezolanos.
Según Portuguesa reporta (medio venezolano del estado donde son oriundos estos asesinos) ya detuvieron a la pareja que mató a la señora Yulixa.
Increíble que la guardia nacional bolivariana haya sido más diligente que toda la policía de este país.
Canto para Carmen y los Hijos Perdidos
Carmen murió hoy.
Y Venezuela amaneció más sola.
Murió la madre que caminaba con la fotografía de su hijo
como quien lleva una lámpara encendida
en un país lleno de túneles y verdugos.
Murió después de golpear puertas,
de preguntar nombres en los pasillos del miedo,
de recorrer cárceles donde el silencio
tenía uniforme y sello oficial.
Murió con el corazón cansado
de buscar a un hijo
que el Estado ya sabía muerto.
Ay, Carmen,
madre venezolana,
madre de manos humildes y ojos desgarrados por la espera,
¿quién recoge ahora tus pasos
regados por las calles de Caracas?
¿Quién levantará tu voz
frente a los muros donde escondieron la verdad?
Hoy las iglesias tienen un frío distinto.
Las velas arden más lentamente.
Los presos golpean las paredes con rabia muda.
Las madres de Venezuela miran tu nombre
y sienten que también les arrancaron algo del alma.
Porque tú ya no eras solamente una mujer buscando a su hijo.
Eras la madre inmensa de todos los desaparecidos.
Eras la pregunta que el poder nunca pudo responder.
Eras la vergüenza caminando frente a los ministerios.
Eras el rostro humano
de un país obligado a aprender el idioma del dolor.
Te vimos avanzar lentamente,
con la tristeza pegada al cuerpo
como polvo de cementerio.
Pero nunca te vimos rendirte.
Ni cuando cerraron oficinas.
Ni cuando negaron información.
Ni cuando la burocracia quiso enterrar tu esperanza
debajo de expedientes vacíos.
Y ahora que has muerto, Carmen,
tu dolor ya no cabe en una casa.
Ahora pertenece a toda Venezuela.
Porque hay madres
que después de morir
siguen caminando dentro de la memoria de los pueblos.
Hoy el país entero debería bajar la cabeza.
No por protocolo.
No por política.
Sino por vergüenza.
Vergüenza de haber permitido
que una anciana buscara sola a su hijo muerto
entre sombras, mentiras y oficinas selladas.
Carmen,
esta noche tu nombre recorrerá las cárceles,
las barriadas,
las iglesias vacías,
las mesas humildes donde todavía se llora en silencio.
Y mientras algunos poderosos duermen rodeados de escoltas,
tú entrarás en la historia
como entran las madres verdaderas:
sin odio,
sin armas,
sin discursos,
pero con un dolor tan grande
que termina convirtiéndose en patria.
Mi madre me llamó 17 veces esa noche.
Yo estaba ocupado.
Tengo 29.
Ella 58.
No era urgente.
Eso pensé.
Estaba en una reunión.
Luego en el gimnasio.
Después salí con amigos.
—Luego la llamo —dije.
No llamé.
A las 11:43 pm entró otro mensaje.
“Cuando puedas, hijo.”
Nada más.
Sin drama.
Sin reclamos.
Al día siguiente desperté tarde.
Tenía 4 llamadas perdidas de un número desconocido.
Era el hospital.
—Su madre ingresó anoche —dijo una voz tranquila.
Sentí un vacío en el estómago.
—¿Está bien?
Silencio breve.
—Llegó sola. Dijo que no quería molestar a su hijo.
Manejé sin sentir las manos.
La encontré en una camilla.
Con oxígeno.
Con los ojos cerrados.
Cuando me vio, sonrió.
—Estabas ocupado —susurró.
Quise explicarle.
Quise justificarme.
Quise mentir.
No pude.
Me tomó la mano.
—Tranquilo. Ya pasó.
Eso dolió más que cualquier reclamo.
Se recuperó.
Volvió a casa.
Pero algo cambió en mí.
Esa noche revisé mi historial de llamadas.
Durante años, siempre era ella quien llamaba primero.
Siempre era ella quien insistía.
Siempre era ella quien esperaba.
Yo solo respondía cuando podía.
Mientras manejaba de regreso entendí algo que nadie te advierte:
El día que tus padres dejan de llamarte tanto…
no es porque aprendieron a respetar tu espacio.
Es porque aprendieron a vivir sin él.
Y hay silencios que no vuelven a sonar igual.
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