Sólo tú comprendes que enredaste los años para malgastar y los años de la reflexión en una sola torcida actividad intensa. Viviste al mismo tiempo el avance y la reversa.
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La promesa de dos almas que juran esperarse cada eternidad, el dulce deseo que produce el amor sincero por sólo probar los labios de una persona nada más, únicos, eternos, infinitos. Dulce capricho, dulce masoquismo, dulce amor que juran cuidar por siempre.
#GuerreroDeTinta
[…] todo el que alguna vez ha construido un «nuevo cielo» encontró antes el poder para ello en su propio infierno […]
F. Nietzsche, “La genealogía de la moral”, Tratado tercero, §10
[…] todo el que alguna vez ha construido un «nuevo cielo» encontró antes el poder para ello en su propio infierno […]
F. Nietzsche, “La genealogía de la moral”, Tratado tercero 🥀🍂🍁
Somos juguetes del tiempo y de sus accidentes: la enfermedad y la vejez, que desfiguran el cuerpo y extravían el alma. Pero el amor es una de las respuestas que el hombre ha inventado para mirar de frente a la muerte.
Octavio Paz, La Llama Doble
«En dos minutos me ha hecho usted feliz para siempre. Sí, feliz. Quién sabe, quizá me ha reconciliado usted conmigo mismo, quizá ha resuelto mis dudas...»
Fiódor Dostoyevski | Noches blancas
Hoja balanceándose en el vientoHoja caídaHoja de arceGirasol
La soledad era fría, es cierto, pero también era tranquila, maravillosamente tranquila y grande, como el tranquilo espacio frío en el que se mueven las estrellas.
-Hermann Hesse
«En dos minutos me ha hecho usted feliz para siempre. Sí, feliz. Quién sabe, quizá me ha reconciliado usted conmigo mismo, quizá ha resuelto mis dudas...»
Fiódor Dostoyevski | Noches blancas
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Somos juguetes del tiempo y de sus accidentes: la enfermedad y la vejez, que desfiguran el cuerpo y extravían el alma. Pero el amor es una de las respuestas que el hombre ha inventado para mirar de frente a la muerte.
Octavio Paz, La Llama Doble
«Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me pareces ajena como la mujer de otro».
Jaime Sabines, Diario semanario y poemas en prosa.
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